Wishmaster's trash can

No quiero decir “Yo no veo cine español”

2011-02-18T14:40:00.000+01:00

Así que debería callar o mentir...

Una vez superados los Goya (sobre los que no me atrevo a escribir por falta de conocimiento, tanto respecto a las películas implicadas como a la gala en sí), toca ya pensar en esa otra ceremonia de entrega de premios cinematográficos que paradójicamente interesa más a la gran mayoría de los españoles: los Oscar.

Así como me avergüenzo de no haber visto ninguna de las nominadas a los premios nacionales, no sucede lo mismo con las que optan a la estatuilla dorada. Digo que me avergüenzo porque debería haber visto al menos un par de ellas. Pa negre había despertado mi interés, al igual que Buried y Balada triste de trompeta mi curiosidad. El problema es que cada vez me cuesta más esfuerzo ir a una sala de cine a ver qué se estrena por los mundos de Dios cuando en casa, gracias a esa genialidad llamada iPlus, tengo acceso a decenas de grandes clásicos (antiguos y modernos). Eso sin considerar que cualquiera de las películas actualmente en cartel estarán disponibles en mi casa en aproximadamente un año. Y sin olvidar, por último, que el siglo XXI ha significado la supremacía de las series de ficción sobre los largometrajes. Y qué quieren que les diga, las pocas veces que abandono la comodidad de mi sofá y mi mando a distancia para dejarme llevar por el romanticismo de las salas de cine, es difícil que no haya una sola película que me atraiga más que el producto nacional. Pero insisto en que, como amante del cine, no es una actitud de la que me sienta orgulloso. Vaya por delante, eso sí, que por lo menos mi consumo cinematográfico es completamente legal, para que esa ministra nuestra descanse tranquila.

Decía que, eso sí, no soy totalmente ajeno a la lista de nominadas para la ceremonia del próximo 28 de febrero. De los diez títulos seleccionados (¿alguien más cree que al duplicar el número de candidatas restaron credibilidad a esta nominación?) por ahora sólo he visto dos: Origen y El discurso del rey. Sé que en breve veré Cisne negro y Valor de ley, ambas de reciente estreno en España. Toy Story 3 y La red social fueron víctimas de mi reticencia a salir de casa. Pero sé que de aquí a unos meses las habré visto. The fighter tendrá que esperar a un día en que me sienta motivado, mientras tanto raro será que invierta dos horas de mi tiempo en ella. Peor se me presentan 127 horas, Winter’s Bone y Los chicos están bien. Algo muy raro tiene que pasar para que les dé una oportunidad.
Dicho esto no puedo evitar comparar mi postura ante la lista nacional y la estadounidense. ¿Y cuál es el resultado? Siendo sincero, me atraen más seis de las diez “oscarizables” que cualquiera de las candidatas a mejor película española. De éstas, tres entrarían en la pelea con The Fighter como entretenimiento de domingo por la tarde. A la cola quedan tres títulos del otro lado del charco con la cinta de Icíar Bollaín. Nada especial en contra de cualquiera de estas cuatro películas. Sólo una palabra, indiferencia.

En resumen, no me considero uno de esos descerebrados que van por ahí diciendo orgullosos “no me gusta el cine español” o “el cine español es una mierda”. Me inspiran la misma credibilidad que aquellos que no ven películas en blanco y negro, dramas, cine europeo, cine anterior a los noventa o, llevados al otro extremo, cine de Hollywood. Quiero pensar que tengo una mente abierta y que doy oportunidades a todos los géneros, épocas y nacionalidades. Simplemente tienen que llamar mi atención en un principio y saber después mantener mi interés.

Son muchas las películas españolas que incluiría en una lista (amplia) de mis películas favoritas: Amanece que no es poco, Los amantes del círculo polar, Todo sobre mi madre, Los lunes al sol, La buena estrella, Los santos inocentes, Volver a empezar… y seguramente muchas otras que ahora mismo no me vienen a la cabeza. ¿El problema? No sabría concretarlo. Puede tener que ver con que el más reciente de los títulos mencionados tenga la friolera de 9 años ya. O con que todos y cada uno de sus directores me hayan decepcionado después de esas grandes películas (eso o que ya estén muertos). En cualquier caso, lo que tengo claro, es que no sé en qué medida por mi culpa y en qué medida por culpa de la industria cinematográfica española a día de hoy me da mucha más pereza pagar una entrada de cine para vez una película española que una extranjera, ya sea estadounidense, argentina o francesa. Asumo mi parte de culpa por mi ya mencionada pereza y tal vez por haberme dejado llevar por la inercia nacional de rechazo del producto propio. Pero la industria tiene indudablemente una grandísima responsabilidad al respecto, empezando por la calidad media de sus productos (desde el guión hasta la técnica pasando por la interpretación), siguiendo por su promoción y terminando por las connotaciones que inevitablemente lleva asociado el cine español.

Insisto en que como amante del cine, que se ha esforzado a lo largo de los años por probar de todo y quedarse con aquello que más satisfecho le ha dejado, es grave que haya acabado dando la espalda gradualmente y de manera inconsciente al cine español. Y si a mí me ha ocurrido esto, no puedo evitar pensar en cuánta otra gente estará en la misma, o más extrema situación. Y así no me cuesta entender porqué el cine español se hunde y se hunde año tras año (34% menos de recaudación en 2010 respecto a 2009) y a día de hoy ingresa menos dinero en taquilla del que cuesta al Estado (69,7 millones de euros frente a 89,39 sin contar las subvenciones autonómicas). A este paso los títulos nacionales tendrán que dejar de exhibirse en las salas de cine y pasar a ser expuestos en museos. Claro que para eso deberían ser arte, así que es de suponer que entonces no pasaríamos de dos o tres cintas al año.

En fin, menos mal que nos queda Torrente IV.

¿Menos mal?

IN NOLAN WE TRUST

2011-02-08T16:21:00.000+01:00

Recientemente se han hecho públicos los nombres de los actores que encarnarán a los supervillanos en The dark knight rises, la nueva entrega del Batman de Christopher Nolan. En esta nueva cinta de la resucitada franquicia serán Anne Hathaway y Tom Hardy quienes se disfrazarán de Catwoman y Bane con el objetivo de crear los máximos problemas posibles al superhéroe más carismático de la historia del celuloide. Digo esto porque hay que reconocer que Spiderman, Superman y demás superhombres en mallas jamás se han caracterizado por una estimulante vida interior. Ni siquiera Batman, en manos de otros directores, había alcanzado unos registros dramáticos como los magistralmente interpretados por Christian Bale. Es cierto que Nolan partía con una ventaja importante, ya que el personaje creado por Bob Kane en los años treinta tenía bastante más empaque que la mayoría de sus compañeros de “profesión”. Probablemente porque tenía que compensar su falta de superpoderes con un extra de carisma.

No obstante, el carisma no suele ser el punto fuerte de los superhéroes cuando se ponen frente a una cámara de cine. Ni los personajes, ni los actores que los han interpretado, se han caracterizado generalmente por su atractivo (personal, que no físico). ¿Qué hace más interesante una película de este subgénero? Desde mi punto de vista son los villanos. Pon un buen supervillano en tu guión y éste ganará enteros. Basta con observar unos cuantos repartos para darse cuenta de hasta qué punto esto es un hecho. Pongamos a los buenos y los malos en ambos lados de la balanza y veamos dónde tenemos más quilates. El hombre de acero (valga el apelativo también para su apabullante registro expresivo), interpretado por Christopher Reeve o Brandon Routh ha luchado contra Gene Hackman o Kevin Spacey. El hombre araña tiene el rostro cinematográfico del soso Tobery Maguire, incapaz de mantener el característico sentido humor del personaje mientras pelea con pesos pesados como Willem Dafoe o Alfred Molina. Toda la patrulla de los X-Men junta no le llegaba ni a la suela del zapato al gran Ian McKellen, por mucho que Hugh Jackman y Patrick Stewart combinaran su saber estar con el atractivo de Halle Berry. Ésta, puede también añadir a su nómina el dudoso honor de haber protagonizado esa joya titulada Catwoman. En esta ocasión el ridículo era compartido entre heroína y villana, ya que Sharon Stone tampoco estará especialmente orgullosa de esta línea en su, por otra parte, poco destacable nómina de personajes. Otro título con equilibrio de fuerzas es el Hulk de Ang Lee, en el que Eric Bana y Nick Nolte hacen el ridículo a partes iguales por gentileza de un desubicado director. Es, curiosamente, en la segunda entrega de las renovadas aventuras de Bruce Banner donde nos encontramos pesos pesados en los dos bandos. Edward Norton es sin duda uno de los grandes de su generación, pero Tim Roth aguanta la comparación. Otro caso reciente es el de Ironman, en el que Robert Downey Jr. mantiene un equilibrado tête à tête con Jeff Bridges.

En definitiva, tenemos dos opciones. El supervillano le da mil vueltas al superhéroe o, como mínimo, ambos están a la par. ¿Por qué? Bueno, está claro que el bueno se va a salir con la suya, así que es un bonito detalle otorgarle esa victoria moral al derrotado.

Volviendo al señor de la noche, la tendencia se mantiene. A lo largo de los años Michael Keaton y Val Kilmer se han enfrentado, por poner algunos ejemplos, a Jack Nicholson, Christopher Walken y Tommy Lee Jones. Me niego a mencionar a los actores de esa aberración titulada Batman y Robin, ya que estamos hablando de cine.

Con Batman begins, al hacerse cargo de la franquicia, Christopher Nolan decidió buscar a un actor capaz de soportar un personaje con una profundidad mucho mayor a la de ningún otro superhéroe de celuloide. Christian Bale fue una buena decisión (no así su doblaje al español). Pero no contento con eso captó la idea de que para conseguir una buena película tenía que rodearle de otros buenos actores, mejores que él a ser posible. No contento con el habitual binomio héroe-villano, tiró la casa por la ventana y completó el reparto con nombres de la talla de Michael Cane, Liam Neeson, Morgan Freeman, Gary Oldman, Tom Wilkinson o Ken Watanabe. Ya no estábamos hablando de un actor decente enfrentado a uno bueno. Nos encontramos ante un reparto de los que te aseguran un hueco entre las mejores películas del año a poco que su director sepa lo que se trae entre manos. Y ya lo creo que Nolan lo sabía.

Para mantener el nivel en The Dark Knight, Nolan retuvo en nómina a Cane, Freeman y Oldman, además de a Bale, claro está. Y para completar el elenco en dos papeles fundamentales recurrió al sorprendentemente poco conocido Aaron Eckhart y, sobre todo, a un brillantísimo Heath Ledger, que nos legó antes de su muerte al mejor personaje jamás visto en una película de superhéroes.

Vistos los nombres que el virtuoso director había conseguido reunir para sus dos primeras entregas del hombre murciélago, los rumores sobre el reparto de una futura tercera entrega han invadido la red durante los últimos años. Mi favorito fue aquél en el que se hablaba de un Enigma interpretado por el previsiblemente histriónico Johnny Depp y un Pingüino cobrando vida a través del siempre brillante Philip Seymour Hoffman. En su lugar, para mi decepción, nos encontramos con la protagonista de grandes títulos como Princesa por sorpresa o Guerra de novias y un actor al que sólo conozco por sus anodinos papeles secundarios en Origen y RocknRolla. No obstante, no quiero convertir esta desilusión en desconfianza. Cuando alguien lleva tanto tiempo demostrando que sabe lo que hace y que es realmente bueno en ello, hay que darle un voto de confianza, y como el otro día sentenció un compañero con el que conversaba sobre este tema: In Nolan we trust.

Clasificación literaria de mi 2010

2011-01-07T11:35:00.003+01:00

9 - Muy Bueno (Imprescindible)
El largo adiós (Raymond Chandler)
El jinete polaco (Antonio Muñoz Molina)
Dilbert 2.0: 20 Years of Dilbert (Scott Adams)

8 - Notable (Muy recomendable)
Siddharta (Hermann Hesse)
La carretera (Cormac McCarthy)
Adiós, muñeca (Raymond Chandler)
El cine según Hitchcock (François Truffaut)
La noche de los tiempos (Antonio Muñoz Molina)
La maldición de los Dain (Dashiell Hammett)
Sed de mal (Whit Masterson)

7 - Bueno (Vale la pena leerlo)
Fábulas: El buen príncipe (Bill Willingham)
Ronda del Guinardó (Juan Marsé)
El fantasma de Canterville y otros cuentos (Oscar Wilde)
Tres vidas de santos (Eduardo Mendoza)
La ventana alta (Raymond Chandler)
Un trabajo muy sucio (Christopher Moore)
La hermana pequeña (Raymond Chandler)
Playback (Raymond Chandler)
El gran Gatsby (F. Scott Fitzgerald)
El halcón maltés (Dashiell Hammett)
Historia de la vida del Buscón (Francisco de Quevedo)
10 relatos de terror (VVAA)
Breve charla con una momia y otros relatos (Edgar Allan Poe)
Fábulas: El gran cruce de las fábulas (Bill Willingham)
El lápiz y otros cuentos (Raymond Chandler)
La bodega (Noah Gordon)
Plenilunio (Antonio Muñoz Molina)

6 - Interesante (Para pasar el rato)
Tokio Blues (Haruki Murakami)
Fábulas: La gran guerra (Bill Willingham)
Reunión Tumultuosa (Tom Sharpe)
El viaje íntimo de la locura (Roberto Iniesta)
La dama del lago (Raymond Chandler)
After Dark (Haruki Murakami)
Buenas obras y sonrisas (P. G. Wodehouse)
Siniestras amadas (Edgar Allan Poe/Jack Mircala)
Últimas tardes con Teresa (Juan Marsé)
Cosecha roja (Dashiell Hammett)
¡Chúpate Esa! (Christopher Moore)
Entremeses (Miguel de Cervantes)
Una dama en apuros (Tom Sharpe)
Entender el comic (Scott McCloud)
Zombies. Antología. (VVAA)
Vagamundo y otros relatos (Eduardo Galeano)
Fábulas: Las edades oscuras (Bill Willingham)
El matarife (Manuel Vázquez Montalbán)
Secretos y mentiras de Hollywood (Javier y Miguel Juan Payán)
El ultimo judio (Noah Gordon)
Francois Truffaut (Robert Ingram)

5 - Pasable (Si no hay otra cosa)
El siglo (Javier Marías)
Desgracia (J. M. Coetzee)
La insoportable levedad del ser (Milan Kundera)
Odio Vol.4 (Peter Bagge)
Odio Vol.5 (Peter Bagge)

4 - Flojo (Mejor no leerlo)
La muchacha de las bragas de oro (Juan Marsé)
Hay bombones y caramelos... (Enrique Herreros)

3 - Malo (No leer, en serio)
El caballero invisible (Valerio Massimo Manfredi)

Clasificación cinematográfica de mi 2010

2011-01-05T12:16:00.002+01:00

8 - Notable (Muy recomendable)
The reader
Persépolis
WALL-E
Pequeña Miss Sunshine
Poderos Afrodita

7 - Buena (Vale la pena verla)
El arco
Sherlock Holmes
La duda
Alicia en el país de las maravillas
Aliento
Origen
Los mundos de Coraline
Pagafantas
Mi vecino Totoro
El imaginario del Doctor Parnassus
Shutter Island

6 - Interesante (Para pasar el rato)
El luchador
Cuestión de honor
Un tipo serio
La intérprete
Marty
Nueva York para principiantes
Masques
Campanadas a media noche
An education
Paranormal Activity
Arrástrame al infierno
Enemigos públicos
El soplón
Bienvenidos al Norte
Planet 51
Mr. Magorium y su tienda mágica
¡Me ha caido el muerto! (Ghost Town)
Lo sustitutos
Dame 10 razones
Amarcord
Los crímenes de Oxford
Slumdog millonaire

5 - Pasable (Si no hay otra cosa que ver…)
Llamada a un asesino
Elizabeth: La edad de oro
Identidad
¡Que te calles!
Un hombre soltero
Asalto al tren Pelham 123
Matrimonio original
La cinta blanca
La última casa a la izquierda

4 - Floja (Mejor no verla)
Dog soldiers
The International: dinero en la sombra
Caballero sin espada
Underworld: La rebelión de los licántropos
Dream
Mr. Deeds

3 - Mala (Muy prescindible)
Di que sí
Resacón en Las Vegas
Ejecutiva en apuros
Una conejita en el campus

2 - Muy mala (Ofensiva)
La dama del lago
Año uno
Cuerpos de seguridad

PELÍCULAS NAVIDEÑAS

2010-12-24T16:06:00.006+01:00

¿Qué tienen en común Bill Murray, Mickey Mouse, Jim Carrey y la rana Gustavo? No, no me refiero al hecho de que, en un momento dado, te diste cuenta de que todos ellos tenían menos gracia de lo que pensabas cuando eras más joven. La conexión entre esos cuatro iconos de la cultura audiovisual es que, a lo largo de su carrera, han protagonizado una versión cinematográfica de Cuento de Navidad, la breve novela escrita por Charles Dickens a mediados del siglo XIX y que se ha convertido, probablemente, en la principal fuente de inspiración navideña para el séptimo arte. Sólo tienes que teclear “A Christmas Carol” en The International Movie Database (¿Cómo? ¿No conoces www.imdb.com? Vale, allá tú si quieres seguir utilizando las pobres entradas sobre cine de la Wikipedia para informarte sobre el tema). Como decía, teclea el título en inglés de la novela y obtendrás nada menos que cincuenta resultados entre cine y televisión. Y eso buscando por el título exacto, a lo que habría que añadir las decenas de cintas que, bajo otro título, esconden una versión del pequeño clásico inglés. ¿Un ejemplo? Pues sencillamente una de esas películas grabada a fuego en la memoria popular de todos los nacidos en los 70 y 80: Los fantasmas atacan al jefe.

No obstante, aunque esta historia es el tema principal o al menos la inspiración para algo así como el 75% de las películas navideñas, aún hay kilómetros y kilómetros de negativo que se han basado en otros temas. ¿El plan B favorito para recrear estas fiestas en celuloide? Sus icónicos personajes, normalmente pasados por el tamiz norteamericano. Ellos ponen el dinero, ellos hacen las películas, así que, ellos mandan.

Probablemente, como fan enardecido de los Reyes magos, no soy objetivo, pero me cuesta decidir una película sobre Papá Noel que merezca la pena destacar. Personalmente, cuando pienso en la versión comercialmente prostituida de San Nicolás, solo me vienen a la cabeza insoportables telefilms. Probablemente Bad Santa sea lo poco que salvaría de todo lo que se ha filmado con Santa Claus de por medio.

Los colegas de Santa han corrido una suerte dispar en sus versiones cinematográficas. Mientras que los inquietantes elfos han sido normalmente coherentes en la calidad de sus historias con su ridícula apariencia (véase Elf), el reno Rudolph ha disfrutado de unas adaptaciones mucho más agradables, desde que allá por los 40 apareciera por primera vez en los cines en forma de dibujos animados. Probablemente, la película más famosa sobre este cuadrúpedo radioactivo, sea uno de los primeros largometrajes en stop-motion de la historia: Rudolph, the Red-Nosed Reindeer (1964).

La técnica del stop-motion, por cierto, parece llevarse especialmente bien con esta temática, ya que gracias a ella existe esa obra de arte Pesadilla antes de Navidad. Sí, esa genialidad dirigida por Henry Selick, el hombre que tendrá que vivir toda su vida con el hecho de que su obra maestro se estrenara en las salas de todo el mundo con el título: Tim Burton’s The nightmare before Christmas. Frustrante, ¿no?

De vuelta a la banda de Papá Noel, hay un personaje más que ha aparecido en varias películas a lo largo de muchas décadas, protagonizando algunas de ellas. Personalmente, tengo que admitir que me despierta bastante más simpatía e interés que el señor mayor con barba y chándal rojo. Pero claro, ¿a quién no le gustan los tipos malos? Sí, estoy hablando de la némesis de Santa, el Grinch. De entre todas sus apariciones en pantalla me gustaría mencionar la relativamente decepcionante, pero aún así entretenida, El Grinch ¿Qué pasa? Tal vez algunos sigamos sintiendo debilidad por Jim Carrey. Y por Bill Murray. Qué demonios, incluso por la rana Gustavo. ¿Mickey Mouse? Eso ya no, ¿por quién me tomas?

¿Hay algo más allá de Cuento de Navidad, Papá Noel y sus amigos? Por suerte sí que lo hay, y en general nos ha dejado algunas películas mucho mejores, o al menos más entretenidas, que las mencionadas hasta el momento. Aquí están unos pocos ejemplos:

Gremlins. ¿A alguien se le ocurre un tema navideño más entretenido que juntar a un montón de psicópatas monstruillos verdes correteando por un pequeño pueblo Americano mientras siembran la destrucción y la muerte de la manera más gamberra posible?

Las dos primeras entregas de la saga La jungla de cristal. Veamos el comienzo de sus sinopsis. La Jungla de cristal: Nochebuena, un grupo de terroristas toma un edificio de oficinas lleno de rehenes. John McClane se encuentra allí, en la fiesta del trabajo de su novia. La Jungla de cristal 2: Nochebuena, un grupo de terroristas toma un aeropuerto lleno de rehenes. John McClane se encuentra allí, esperando la llegada del vuelo de su novia. John McClane, el tipo con el que no quieres pasar nunca una Nochebuena.

Love Actually. La Navidad es un contexto estupendo para desarrollar una comedia romántica. Además, si eres un director competente y consigues compensar la inevitable presencia de Hugh Grant con actores de la talla de Liam Neeson, Emma Thompson o Alan Rickman, tal vez consigas una película que encante a las novias y guste a los novios (aunque estos probablemenete no lo reconozcan).

Solo en casa y Solo en casa 2. Sólo dos preguntas. ¿Quién pensó que una segunda parte era necesaria? Y, sobre todo, ¿en qué demonios estaba pensando Joe Pesci?

La Navidad de Charlie Brown. Si estás buscando una Buena película de dibujos sobre la Navidad, Carlitos, Snoopy y Linus no te decepcionarán. Un poco infantil y rozando lo ñoño, pero qué demonios, estamos hablando de dibujos y Navidad. Hay que dejarse llevar un poco por el espíritu navideño.

¡Socorro, ya es Navidad! Inevitable en esta lista, aunque no precisamente destacable por su calidad. Chevy Chase, este tipo fue una estrella en Hollywood durante más de una década. Difícil de explicar.

Y, finalmente, no podemos olvidarnos del clásico de los clásicos. Esa película emitida tantas veces que, si no la has visto, probablemente no seas un ser humano. Qué bello es vivir, o cómo conseguir que todo el mundo odie una película que debería ser considerada como una gran obra gracias a la tortura de la repetición infinita.

Nota: Me abstengo de hablar sobre las películas bíblicas y “las de romanos”. Para eso necesitaría otro artículo entero.

Cita del mes:
Frank Cross: Quiero que se le vean los pezones.
Censor Lady: Pero este es un programa navideño.
Frank Cross: Bueno, estoy seguro de que Charles Dickens también hubiera querido verle los pezones.
Los fantasmas atacan al jefe (1988)

Recomendación del mes:
Pesadilla antes de Navidad. Henry Selick, 1993.

PELÍCULAS DE VERANO

2010-09-11T12:45:00.005+02:00

Hay dos maneras diferentes de enfocar el tema “películas de verano”. Por un lado, se puede hablar sobre los habituales blockbusters, películas de serie B y películas familiares que conquistan las salas cada julio y agosto (Véase- En este 2010: Origen, Los mercenarios y Toy Story 3). Éste sería el planteamiento más sencillo. Pero por otra parte, también puede uno referirse a esas cintas en las que la acción transcurre o está relacionada con esta época del año. Esa que casi todo el mundo relaciona con conceptos como las vacaciones, el relax y la felicidad.

Cuando decidí escribir un artículo desde este segundo punto de vista, pensé que iba a resultar sencillo. Ahora, después de sentarme frente a la pantalla en blanco, me arrepiento de haberlo hecho. ¿Por qué? Bueno, os aseguro que hay menos películas de las que pensaba relacionados con este tema.

Tras un gran ejercicio de memoria, he conseguido reunir una lista de diecisiete títulos y, echándoles un vistazo, hay una serie de ideas que me vienen a la cabeza:

1- Parece que el concepto “películas sobre el verano” está estrechamente relacionado con otro fenómeno que yo vendría a denominar “películas malas”. Lo sé, suena un poco duro, pero analizad estas obras maestras y tratad de convencerme de que estoy equivocado: Dirty Dancing, Jóvenes desorientados (sí, resulta que ese es el título español de Dazed and confused), American Pie 2 y 4 (por cierto, ¿sabíais que acaban de terminar el rodaje de American Pie 8? ¡Vamos, corre al videoclub!), Los incorregibles albóndigas (y secuelas)…

2- Obviamente, los campamentos de verano son un tema recurrente al hablar de películas de verano. A las ya mencionadas American Pie 4 y Los incorregibles albóndigas, hay que añadir por supuesto la saga Viernes 13. Esta obra de culto es el estandarte de las películas de terror sobre vacaciones de verano adolescentes. Sabéis de lo que hablo. Un grupo de atractivos mozos y mozas sobrehormonados deciden pasar sus vacaciones en un remoto lugar en el que poder beber mucha cerveza e intentar perder su dudosa virginidad hasta que un asesino en serie se demuestra como el mejor método anticonceptivo.

3- Las películas sobre el verano son un perfecto trampolín para jóvenes futuras estrellas. ¿Queréis algunos nombres?

• Los incorregibles albóndigas: Bill Murray
• Viernes 13: Kevin Bacon
• Cuenta conmigo: River Phoenix and Kiefer Sutherland
• Jóvenes desorientados: Ben Affleck and Milla Jovovich
• Dirty Dancing: Patrick Sayze.
• Faldas revoltosas: Matt Dillon
• Grease: John Travolta

Incluso si eres un joven y prometedor director de cine, un taquillazo veraniego en el que la acción también suceda en época estival puede ser el primer escalón hacia la gloria. Seguro que alguno de vosotros ya sabe a quién me estoy refiriendo. En efecto, Steven Spielberg y su primer gran éxito, Tiburón.

4- Si quieres presentar una empalagosa historia de amor, solamente soportable por adolescentes, y que marque a una generación, el verano es tu época: Grease, Dirty Dancing, Mi chica…

5- Por alguna razón desconocida, probablemente achacable a las altas temperaturas, el verano es también el momento ideal para las infidelidades en pantalla. Curiosamente, este tema suele dar pie a historias bastante mejores que los empalagosos romances estivales del punto anterior. ¿Ejemplos?: El graduado, Verano del 42, La tentación vive arriba…

6- La década de los ochenta y sus alrededores son, sin lugar a duda, los años dorados de las películas veraniegas: Los incorregibles albóndigas (1979), Viernes 13 (1980), Cuenta conmigo (1986), Dirty Dancing (1987), Mi chica (1991)… En efecto, la moda no fue la única víctima de los crueles años ochenta.

7- Si uno quiere ver una buena película cuya acción transcurra durante el verano, simplemente hay que intentarlo con un buen director. Hay nombres que nunca fallan:

• Billy Wilder: La tentación vive arriba y ¿Qué ocurrió entre tu padre y mi madre?
• Alfred Hitchcock: La ventana indiscreta
• Takeshi Kitano: El verano de Kikujiro

Y una vez dicho todo esto, os dejo con las sabias palabras de John Travolta y Olivia Newton John, que no me atrevo a traducir por miedo a que parte de su contenido se pierda durante el proceso: “Summer days driftin' away to uh-oh those summer nights. Summer fling, don't mean a thing, but uh-oh those summer nights”

Cita del mes: ¿Sabe lo que hago cuando hace tanto calor? Guardo mi ropa interior en el congelador.” (Marilyn Monroe, La tentación vive arriba.)

Recomendación del mes: El verano de Kikujiro. Takeshi Kitano, 1999.

El fútbol en el cine

2010-07-19T17:19:00.003+02:00

Ahora que el Mundial ha terminado con el resultado que todos esperábamos (¿no?), es un buen momento para hablar sobre la relación entre el fútbol y el cine a lo largo de su historia.

Antes de nada hay que comentar que éste sea probablemente el deporte menos representado en el séptimo arte. Por supuesto estoy hablando de los deportes mayoritarios, obviamente hay menos películas sobre curling o sobre petanca, sin duda temas por explotar en la gran pantalla. Pero, ¿cuál es el motivo de esta escasez? Bueno, principalmente se debe a que el soccer fue durante muchos años un deporte menospreciado en los Estados Unidos. Incluso hoy en día, después de haberles regalado la organización de un Mundial en los noventa, todavía es considerado un deporte minoritario o, como ellos dicen, un casual sport. Es por ello que cuando uno piensa en el deporte en el cine no pueda evitar pensar en decenas de títulos relacionados con el fútbol americano, el baloncesto o el boxeo. Incluso para un español resultará más fácil recordar tres películas en las que aparezca el baseball antes que el fútbol.

Está claro que hay que alejarse de Hollywood y pensar en el viejo continente si uno quiere hablar sobre este tema. Más concretamente lo más recomendable es pensar en los oficialmente reconocidos como padres del fútbol. El Reino Unido ocupa el número uno en el ranking de productores de cine futbolístico. De hecho, como no podía ser de otra manera, el primer largometraje sobre el tema del que uno puede encontrar información es inglés. Se tituló “The Great Game” y fue rodada en Londres allá por mil novecientos treinta. Siendo sincero he de admitir que no he tenido la oportunidad de verlo, así que no puedo opinar al respecto. Lo que sí puedo hacer es resumir el argumento que he encontrado en varias páginas de internet. Un buen chico, joven y decente, juega en un pequeño equipo. Sorprendentemente el equipo comienza a ganar todos los partidos gracias, como no, a la aportación del muchacho, que con esfuerzo consigue ganarse al público y al entrenador a pesar de su corta edad. Desafortunadamente también se gana a la hija del presidente del club, con la que empieza una relación mal vista por la familia de la joven. Este contratiempo le saca de las alineaciones pero, cuando en el último partido el equipo se está jugando el campeonato, el entrenador no tiene más remedio que recurrir a él. ¿Alguien adivina quién marca el gol de la victoria? Ah, por supuesto algunos jugadores famosos de la época realizaron cameos para la cinta.

Me atrevería a decir que, quitando o añadiendo un par de detalles, acabo de exponer el argumento de cualquier película de fútbol (y de deporte) de los últimos ochenta años. Sólo algunos matices hacen diferente una producción de otra, pero el espíritu de superación, las injusticia que se convierte en justicia, la deportividad y la victoria in extremis son imprescindibles. Da igual que estemos hablando de una comedia (“Mean Machine”, “Quiero ser como Beckham” o “Días de fútbol”), un drama (“Camino a la gloria”), una biografía (“The damned United”), una falsa biografía (la trilogía Goal!), un thriller (“The Arsenal stadium mistery”) o incluso una de artes marciales (“Shaolin Soccer”, poco recomendable). Cualquiera que sea el género hay una cosa que el guionista y el director nunca deben olvidar cuando se proponer crear una película sobre fútbol. Tienen entre manos una obra que debe ser épica y, en ella, el héroe (o héroes) debe siempre ganar en el último instante y tras mucho sufrimiento a la panda de desgraciados más odiosa que sean capaces de crear (¿verdad que suena parecido a la final del Mundial?)

No obstante, hablando del fútbol en el cine, hay un título que destaca sobre todos los demás. O al menos esa es mi (poco) humilde opinión. Estoy hablando de una cinta que no se encuadra en ninguno de los géneros anteriormente mencionados, sino en el de cine bélico. Sí, estoy hablando de “Evasión o victoria”, dirigida en mil novecientos ochenta y uno por el brillante John Huston y protagonizada por una estimulante mezcal de grandes actores (Max Von Sydow o Michael Cane), aún más grandes futbolistas (Pelé, Bobby Moore o Ardiles) y… bueno… Sylvester Stallone.

La historia de estos prisioneros aliados de la Segunda Guerra Mundial que deben elegir entre la victoria o la libertad en un partido contra los alemanes en el Paris ocupado, demuestra lo sencillo que puede resultar emocionar a la audiencia combinando injusticia y deporte. Lo que bastantes personas no saben es que esta versión es un remake (muy libre) de una cinta húngara de los años sesenta inspirada en hechos reales. Por desgracia los hechos fueron bastante más tristes que la versión de celuloide. Durante la ocupación Nazi de Ucrania, un equipo formado por exjugadores del poderoso Dinamo de Kiev fueron obligados a jugar una serie de partidos contra diversos equipos alemanes. A pesar de las posibles consecuencias los jugadores vencieron todos y cada uno de los encuentros, ignorando advertencias y amenazas. Todos ellos fueron enviados a los campos de concentración, donde la mayoría murieron, algunos de ellos víctimas de los maltratos sufridos tras el último partido. Para quien quiera recordar el clímax de la película, o para quien no la haya visto pero no le molesten los spoilers (de finales previsibles), aquí están los últimos minutos del partido.

Finalmente, antes de terminar éste artículo, no quiero olvidarme de la que probablemente sea la mejor escena relacionada con el fútbol en la historia del cine. Se puede encontrar en “El secreto de sus ojos”, la cinta argentina de dos mil nueve ganadora del Oscar a la mejor película extranjera. Se trata de un plano secuencia de cinco minutos en el que el protagonista encuentra y persigue a un criminal en un estadio de fútbol durante un partido. Así que os dejo hasta el mes que viene con esta demostración de cómo hacer cine: El secreto de sus ojos – Plano secuencia.

Cita del mes:

[Hablando sobre El Monje]
Doc: Al parecer mató a veintitrés personas con sus propias manos.
Danny Meehan: Tal vez debería aprender karate.
Doc: Eso ocurrió antes de que empezara con el karate.

(Mean Machine, 2001)

Recomendación del mes: Evasión o victoria (John Huston), 1981

La importancia de un buen comienzo

2010-06-17T13:15:00.008+02:00

(Nota: La mayoría de los ejemplos mencionados durante el artículo incluyen un hipervínculo al fragmento en cuestión)

Tanto si estás escribiendo una novela, un guión o un artículo… rodando una película, un documental o un reportaje… sabes que el comienzo es fundamental. Durante los primeros minutos, tienes que enganchar a tu lector o a tu espectador y convencerle de que siga contigo hasta el final. En una sociedad en la que nadie es capaz de prestar atención a algo durante más de veinte segundos (la generación del spot ha sustituido a la del videoclip), en la que cambiar de contenido es tan fácil como pulsar un botón en el mando a distancia o en el ratón del ordenador, es muy difícil convencer a alguien para que te regale su tiempo y más aún para que te pague por él. Hablamos de la importancia de la primera impresión, como en la vida misma.

Cuando el cine nació allá por el año 1895 los directores sabían que no tenían que esforzarse mucho. Cualquier cosa que se moviera en aquella pantalla impresionaría tanto al público que, si no salían corriendo ante la perspectiva de ser atropellados por una locomotora, se quedarían clavados a sus asientos hasta el final de la proyección. Pero claro, toda novedad se convierte tarde o temprano en rutina, y entonces toca esforzarse para no desaparecer.

Uno de los primeros directores de cine que le vienen a uno a la cabeza cuando piensa en grandes arranques de películas es Orson Welles. Para hablar sobre su genialidad habría que dedicarle un artículo entero, pero para dar a entender su preocupación y cuidado por el comienzo de sus películas basta tanto con observar Ciudadano Kane como Sed de mal. En ésta es una exhibición de talento técnico lo que, en un plano secuencia de tres minutos y medio, deja a cualquier amante del cine entregado para el resto del metraje. En su obra maestra, sin embargo, no es tanto la técnica (que también) lo que engancha al espectador, sino el guión. La muerte de un personaje en apenas dos minutos y la palabra “Rosebud”, con su misterio, actúan como gancho y leit motiv para el resto de la película. Una manera obvia y genial de mantener al espectador pendiente. Tal vez a día de hoy estos detalles no parezcan gran cosa, pero no olvidemos de que nos referimos a dos películas rodadas en el 57 y en el 42 respectivamente.

Otro claro ejemplo de cómo despertar la curiosidad de la audiencia, y de nuevo con una muerte de por medio, sería El crepúsculo de los dioses de el gran Billy Wilder. Su protagonista, flotando muerto en una piscina, se dirige directamente al espectador comenzando a narrarle la historia de su vida, y de su. Curiosamente este principio fue un plan B, ya que la idea original de que el difunto William Holden dirigiera estas palabras a otro cadáver mientras ambos yacían en la morgue no fue del gusto de la Paramount.

Welles y Wilder habían descubierto que matar a un protagonista durante los primeros minutos podía ser una gran idea. Una idea copiada hasta la saciedad durante más de cincuenta años por decenas de directores de todos los pelajes (sin ir más lejos Scorsese en Casino).

No obstante, en aquellos tiempos eran unos pocos innovadores y genios los que se molestaban en arrancar sus obras con tanta fuerza. En general, durante las primeras décadas del cine y hasta prácticamente los sesenta, cualquier película comenzaba con unos interminables créditos que hoy en día harían a cualquier espectador cambiar de canal (o parar el reproductor del ordenador). De hecho, ni siquiera se molestaban en que estos créditos despertaran algún interés en el espectador y se limitaban a un montón de nombres sobre fondos planos. Sólo algunos directores como Alfred Hitchcock parecían tomarse la molestia de ofrecer algo un poco más trabajado (basta con ver los créditos iniciales de Vértigo o Psicosis)

Ya en los años sesenta, con la televisión comiéndole cada vez más terreno al cine, las películas comenzaron a cambiar. El cine empezaba a ser más dinámico y su competidora le sirvió tanto de motivación como de influencia. Además los años dorados de Hollywood se encaminaban a su fin y los todopoderosos estudios con su starsystem empezaban a dejar espacio a muchas otras producciones más o menos independientes. Las productoras tenían que ganarse a su público y tenían que hacerlo desde el principio.

¿Un nombre para ejemplificar ese salto cualitativo en los arranques de películas? Está claro: Stanley Kubrick. En el 62, los créditos de Teléfono rojo en los que un bombardero nuclear repostaba en el aire al ritmo de una canción de amor de los años treinta, tuvo que dejar a más de uno con los ojos como platos. Sus dos siguientes películas no se quedaron atrás. El plano detalle de los adolescentes pies de Sue Lyon mientras le pintan las uñas es toda una declaración de intenciones en Lolita. Así mismo, 2001 tiene uno de los comienzos más majestuosos del cine, con el atronador Así habló Zaratustra acompañando al sol emergiendo tras la Tierra en la inmensidad del espacio. Por supuesto Kubrick, del mismo modo que no perdió su genialidad a lo largo de las décadas siguientes, tampoco dejó de prestar atención a los arranques de sus películas. Basta con observar el inquietante arranque de La naranja mecánica, en el que un zoom de Malcolm McDowell dice más que cualquier línea de guión, o los geniales primeros nueve minutos de La chaqueta metálica con el monólogo del Sargento Hartman y su inolvidable: “En Texas solo hay vacas y maricones, recluta Cowboy, y tú no te pareces mucho a una vaca”.

Kubrick demostró que la música era definitivamente un factor determinante para construir un buen comienzo de película. Pero no simplemente el hecho de escoger una buena melodía garantiza un buen arranque (al fin y al cabo eso ya lo hacían en los cincuenta con sus créditos extralargos). Tal y como hizo él hay que buscar algo eligiendo esa música: la confusión que proviene del contraste, el gancho al combinarla con un buen montaje o simplemente transportar al espectador en el tiempo. En definitiva, es la combinación de esa música y las imágenes lo que puede despertar la atención del espectador. ¿Y qué es lo que puede llamar la atención en esas imágenes? Bueno, muchas veces es cuestión de técnica cinematográfica, como por ejemplo en El juego de Hollywood, donde Robert Altman emula al mismísimo Orson Welles con un plano secuencia inicial de nada menos que ocho minutos. Otras veces un buen montaje puede ser suficiente, como en Snatch. O simplemente colocar al comienzo de la película la secuencia más espectacular de todo el metraje, como sucede en Salvar al soldado Ryan (obviando los prescindibles primeros tres minutos pre-flashback). En ocasiones también ayuda probar con algo original, como ocurre en el arranque de El señor de la guerra, que nos presenta la “vida” de una bala en plano subjetivo.

Claro que no sólo la música y las imágenes pueden hacer destacar el comienzo de una película. Como sucederá durante el resto del metraje el guión puede, por no decir debe, ser fundamental. Son muchos los ejemplos, como Trainspotting, Gracias por fumar o Magnolia (cuya segunda escena es también toda una demostración de cómo hacer una presentación de personajes). Claro que si hablamos de la importancia del guión en el comienzo de las películas hay que hablar de dos nombres propios, dos directores que no dudan en arrancar varias de sus películas con extensos diálogos o monólogos, convencidos de que sus líneas tienen tanta calidad, tanta fuerza, que por sí mismos se bastan para meterse a los espectadores en el bolsillo. Hablo de Woody Allen y Quentin Tarantino, cuyos mejores arranques son probablemente los de Annie Hall y Reservoir Dogs (todo un icono del cine contemporáneo), sin olvidar Pulp Fiction o Manhattan.

Y como un buen comienzo no debe alargarse demasiado, porque se arriesga a espantar a la audiencia si no es lo suficientemente bueno, mencionaré tan sólo un par de ejemplos más antes de poner fin a este texto. ¿Y cuál es criterio para esta última elección? Pues básicamente dejar algo de espacio para las producciones no norteamericanas. Que nadie piense que Hollywwod tiene la exclusiva de los buenos arranques, y si no basta con ver los primeros minutos de Amélie y Ciudad de Dios.

Cita del mes: "Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor jodidamente grande. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso franco. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que emboban la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida... ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?" (Mark Renton, Trainspotting, 1996)

Recomendación del mes: Ciudadano Kane (Orson Welles), 1942

How I learned to stop worrying and love the cinema

2010-06-17T13:02:00.004+02:00

Ése es el título de la columna que mensualmente, a partir de este junio, me he comprometido a escribir para la newsletter de la empresa (bueno, de mi oficina, con lo que la audiencia se reduce de 8000 lectores potenciales a unos 500). Obviamente, como su título indica y no podía ser de otra forma, el tema en cuestión va a ser el cine. No tengo ninguna estructura en mente, mi intención es que sea bastante heterogénea y varíe de mes en mes. Seguramente escribiré monográficos sobre algún director o alguna película, pero también hablaré de géneros, o de épocas o simplemente sobre lo que me apetezca hablar. En resumen, utilizaré este artículo semanal para intentar compartir con quién esté interesado mi amor por el cine. De ahí el título de la sección. Bueno, de ahí y de la clara referencia que supone. ¿Referencia a qué? Bueno, no te lo voy a decir. Si te vas a interesar por estos artículos deberías saberlo o intentar averiguarlo por ti mismo.

Como lógicamente tengo un límite de longitud que se me queda muy cortito la versión española de los artículos que publicaré aquí no se ajustara necesariamente a la versión inglesa que finalmente se utilizará. Vamos, que como soy un pesado aquí pondré la versión extendida de los mismos, siempre y cuando el tema me motive lo suficiente como para extenderme más.

Varsovia - Moscú (VI/Fin)

2010-03-29T12:08:00.002+02:00

Lo primero que hizo Arseniy cuando vio aparecer en el horizonte nevado la inmensa sombra gris que era Moscú, fue consultar el reloj de bolsillo, como había hecho en cada una de las paradas del viaje. El tren, por increíble que pudiera parecer, había sido capaz de recorrer los más de mil kilómetros de tierras, bosques y montes helados en treinta y tres horas y cincuenta y siete minutos.

Había pasado la última hora en los aseos del tren. La verdad es que no era el cuarto de baño de su residencia de estudiantes, pero le pareció un lujo comparado con lo que tenía en el frente. Se había cambiado la camisa y los calcetines. Se había afeitado con la navaja evitando hacerse un solo corte. Se había peinado con agua y ahora tenía en la boca dos de las pastillas de menta que había comprado en la estación de Minsk. Tal vez no tuviera tan buen aspecto como cuando iba a recoger a Jekaterina a la puerta de la facultad pero, qué demonios, venía de la guerra.

Antes de que el tren parara Arseniy ya se encontraba de pie junto a la puerta de su vagón con el macuto a la espalda. Estaba nervioso, pero no quería parecerlo. Eso se lo dejaba a ella. Por lo que pudo ver a través de la estrecha ventanilla en el andén no había demasiada gente. Lo prefería así. Encontrar a Jekaterina sería más fácil. No podían permitirse perder ni un minuto buscándose.

En cuanto la puerta se abrió Arseniy bajó de un salto. Inspiró con fuerza el gélido aire moscovita y miró a su alrededor. Buscó el gorro morado de Jekaterina entre la gente. Se lo había regalado en su último cumpleaños y estaba seguro de que lo llevaría puesto. No había mucha gente, pero aún así no podía verla. Hacia el extremo derecho del andén apenas quedaban unos quince metros. Podía ver perfectamente que allí no estaba, así que se dirigió hacia la izquierda, casi corriendo entre las parejas abrazadas.

Cuando llegó al otro extremo del andén comenzó a deshacer sus pasos. Claro, Jekaterina habría estado esperando en el interior de la estación para evitar el frío. Al salir se habrían cruzado y ahora estaría buscándole. Volvió hasta el centro del andén, a la altura de la puerta de entrada y subió un par de escalones del vagón para poder ver mejor. Apenas quedaba gente ahí fuera y el no veía el gorro morado, el cabello rubio ni los ojos grandes y brillantes. No veía los labios que él había venido a besar. No estaban ahí. No le estaba esperando.

Se habrá retrasado, pensó. Habrá tenido algún problema y no habrá podido llegar a tiempo. Se lo estuvo repitiendo una y otra vez a sí mismo mientras esperaba de pie en el peldaño, con el macuto en la mano derecha y el reloj de bolsillo en la izquierda. Se lo dijo a sí mismo una y otra vez durante los siguientes minutos. Aparecerá en cualquier momento. Vendrá corriendo, sofocada y me pedirá perdón mil veces. Y a mí me dará igual verla tan sólo durante quince minutos. Porque podré verla. Podré besarla y podré decirle que la quiero. Y se lo repitió una y otra vez aunque sabía que no era cierto. Ella no se retrasaría. Ella nunca llegaría tarde en una situación como ésa. Ella no iba a venir.

A las cinco menos diez de la tarde de aquél veintitrés de enero de mil novecientos cuarenta y cinco, mientras los nuevos pasajeros con destino Viazma, o Minsk o Varsovia le empujaban al entrar en el vagón, Arseniy Sozinov, soldado ruso de veinte años de edad, dejó caer su reloj a las vías y supo que jamás le volvería a importar el tiempo.

Varsovia - Moscú (V)

2010-03-25T19:34:00.003+01:00

El tren se detuvo en la estación de Viazma. Era la última parada del viaje antes de llegar a Moscú. Esta vez Arseniy no se movió. Prefirió quedarse en su compartimento, con las piernas recogidas y la frente apoyada en el cristal helado.

Mujeres y niños recibían con risas y abrazos a los hombres que bajaban de los cinco vagones. Era injusto. No reconocía ninguna de sus caras. Al contrario que él estaban bien afeitados y no tenían ojeras. ¿Por qué ellos tenía derecho a ver a sus familias, a sus mujeres, después de tan sólo unos cientos de kilómetros de viaje? ¿Por qué podían tomarlas del brazo y caminar con calma hacia la salida de la estación? Ellos pasarían esa noche juntos en una cama. Él estaría en ese mismo vagón. Volviendo a Polonia.

Pensó en Jekaterina. En su pelo rubio y largo. En sus ojos grandes, redondos y brillantes. Pensó en cómo sonreiría al verle bajar al andén y correría hacia él, incapaz de comportarse como una señorita. No era justo, pero para ella tampoco lo era. No podía dejarse llevar por la frustración, por la tristeza y la rabia y estropear la única hora que tendrían para resarcir seis meses. En esos sesenta minutos tendría que condensar todo lo que le gustaría haber hecho con ella durante medio año. Ya no podrían recuperar ese tiempo robado. No podrían compensar las veces que dejaron de ir a una cafetería o acudir al teatro. De pasear por el parque o besarse por la noche en un portal. ¿Cómo imaginar cuántos libros había dejado de leer y recomendarle en ese tiempo? ¿Qué anécdotas resultarían ahora extrañas en lugar de comunes? ¿Cuántas conversaciones que hubieran tenido no tendrían ya jamás? Una hora no podía ser suficiente para recuperar todo lo perdido, pero tendría que serlo para demostrar que toda esa pérdida, que toda esa espera y ese vacío habían valido la pena. Tal vez tardaran otros seis meses en verse. Tal vez no volvieran a verse nunca. Pero Arseniy tenía una cosa clara. Cuando él se despidiera para volver a subir al tren, Jekaterina debía sentir que tenía sentido esperar ciento ochenta días más. Aunque fuera para una hora. Aunque fuera para nada. En sesenta minutos Arseniy tenía que demostrarle que era la mujer más querida del mundo, y que nada, nadie, ni la guerra ni la muerte cambiarían eso.

Arseniy lloraba cuando el tren abandonó lentamente el andén

***

Varsovia - Moscú (IV)

2010-03-24T13:05:00.001+01:00

Tal vez en otras circunstancias un viaje en tren de treinta horas habría agotado a Arseniy. Pero ese mes de febrero de mil novecientos cuarenta y cinco el joven soldado ni siquiera pensaba en ello. Ese viaje en realidad no existía como tal, no era más que un trámite a dónde él estaba en realidad desde que recibiera la notificación dos días atrás. Dos días. Ese era el tiempo que había transcurrido desde entonces, pero a Arseniy le parecían años. Sus camaradas. El ruido de las bombas y los disparos. Las noches al raso detrás de un muro sin poder siquiera encender un fuego. Todo eso le parecía a Arseniy parte de otra vida que iba dejando atrás mientras veía pasar por la ventanilla cientos de kilómetros de bosques nevados interrumpidos muy de vez en cuando por pequeños pueblos y ciudades destruidas. Minsk, Orsha, Smolensk…

Arseniy veía subir y bajar gente del tren en cada estación. Se preguntaba si en otros compartimentos quedaría algún otro de los soldados que empezaron viaje Varsovia. Seguramente no. Ni siquiera el revisor que le preguntaba nombre y apellido en cada parada seguía siendo el mismo. Habían pasado veintiséis horas. Si sus cálculos eran correctos debían de estar a punto de alcanzar los mil kilómetros recorridos. Eso significaba que Moscú y Jekaterina se encontraban a tan sólo trescientos kilómetros.

Trescientos kilómetros. No pudo evitar pensar en lo que hubieran sido esos tres días de permiso de haber estado luchando a trescientos kilómetros de casa. Podría haber pasado dos días con Jekaterina. Cuarenta y ocho horas. Eso era casi una vida. Hubieran tenido tiempo incluso para dejar de mirarse, porque sabrían que después de cada hora llegaría otra en la que estarían juntos. Podrían pensar en lo que estuvieran haciendo, en lugar de en lo que no podrían hacer. Sí, podrían disfrutar de su encuentro, en lugar de vivir su separación.

***

Varsovia - Moscú (III)

2010-03-23T17:00:00.002+01:00

A la mañana siguiente el tren comenzó a andar a su hora exacta. Una buena señal. Arseniy se había encerrado en un compartimento en el que poder estar solo. No había mucha más gente en el tren. Unos cuantos soldados y muy pocos civiles. No quería hablar con nadie. Acababan de comenzar sus setenta y dos horas de permiso y eran para él y Jekaterina. Tal vez sólo les permitieran pasar una hora juntos, pero él iba a dedicarle cada uno de los minutos de esos tres días.

Querida Jekaterina. Por fin permiso. Pronto estaré Moscú. Martes 23 enero 4pm. Estación Belorussky. Tuyo Arseniy.

Esas eran las palabras que había incluido en el telegrama. ¿Había hecho bien? ¿Cuándo se lo iba a decir? No quería pasar esa hora con una mujer enfadada y triste, con una mujer llorando y gritando sin cesar. Al menos ahora le recibiría con lágrimas de alegría. ¿Pero, por cuánto tiempo? Había que retrasar el momento lo más posible y decírselo cuando ya fuera inevitable. No estaba siendo un cobarde. Era lo mejor. Estaba seguro. A ratos.

Sin darse cuenta empezó a quedarse dormido. Las dos noches anteriores casi no había descansado, pero ahora ya estaba en el tren. Todas las decisiones estaban tomadas y sólo le quedaba esperar. Esperar a que esa inmensa máquina recorriera los mil doscientos sesenta y seis kilómetros que le separaban del beso y el abrazo que llevaba imaginando seis meses.

Un golpe despertó a Arseniy. El tren estaba parando. Con la manga de la chaqueta dibujó un círculo a través del que poder observar en la ventanilla empañada. Casas de piedra medio derruidas comenzaban a aparecer entre los árboles. Pronto las construcciones aisladas pasaron a formar una ciudad. Arseniy consultó la hora en su reloj de bolsillo. Eran las doce y veintiún minutos. El tren realizaba su primera parada, en la estación de Brest, a la hora prevista. Volvía a encontrarse en suelo soviético y, para su tranquilidad, esa mole de metal y madera había conseguido atravesar media Polonia sobre la nieve y el hielo sin retraso alguno. Mientras se abrochaba las botas para bajar al andén y estirar las piernas no pudo contener una sonrisa y recordó la última conversación que había tenido antes de abandonar Varsovia. El destino había querido que Zukov le viera paseando nervioso por la estación de tren.

—¿Que qué pasa si hay un retraso? ¿Tú qué crees chico? ¿Que puedes volver un día más tarde al frente? Esto no es una excursión de la escuela muchacho. Si a mitad de viaje ves que las horas no encajan, tendrás que bajarte en la siguiente parada y tomar el primer tren de vuelta hacia Varsovia.

—¿Volver? ¿A mitad de viaje?

—Bueno, tampoco tienes porqué tirar a la basura tus días libres. Con un poco de suerte podrías quedarte en Minsk bastantes horas. Tal vez un día entero. Muchos de los que suban a tu tren lo harán para eso. Yo mismo me lo pensaría si no tuviera unos parientes en Kiev.

Se alegraba de haber pasado ese primer tramo dormido. Todo iba bien, y si lo pero se había superado podía permitirse ser optimista. En el fondo sabía que nada malo podía ocurrir. Sabía que el martes a las cuatro de la tarde tendría a Jekaterina entre sus brazos y nada ni nadie podía evitarlo.

***

Varsovia - Moscú (II)

2010-03-16T12:04:00.003+01:00

Arseniy no contaba con un detalle cuando por la mañana se dirigió al centro de información. Mientras pensaba en las palabras que incluiría en el telegrama hizo cola en un gigantesco vestíbulo blanco. El mármol parecía una extensión de la nieve, y el frío se colaba por un boquete de la pared. Cuando llegó su turno un soldado con aspecto de oficinista le mandó al piso de arriba, donde otra cola le hizo preguntarse si tendría tiempo de enviar el telegrama antes de que sus compañeros terminaran el desayuno. Perderse el café no era una buena opción.

Sacó una vez más la manoseada notificación del bolsillo de su abrigo. Se sabía las palabras de memoria, pero le aterraba cometer algún error.

—Hola muchacho

El hombre que le precedía en la cola le sacó de sus pensamientos. A Arseniy no le apetecía hablar, pero cinco minutos después ya sabía que ese hombre se apellidaba Zukov. Llevaba más de dos años en el frente. Había nacido, crecido y luchado en Stalingrado y se disponía a disfrutar de su cuarto permiso. No era de los que necesita mucho para mantener una conversación y Arseniy terminó por dejarse llevar.

—¿Y va usted a viajar a Stalingrado?

—Chico, ¿tú no eres muy listo no? Aunque me quedara alguien allí, tres días no serían suficientes.

—¿Por qué no? Son setenta y dos horas. Yo voy a Moscú. Mi novia está allí. Tendremos casi medio día para estar juntos.

—¿Setenta y dos horas? Veo que el frío no te ha espabilado y los muertos no han podido con tu romanticismo. - Zukov le dio unas palmaditas en el hombro.- Chico, ¿se te ha ocurrido pensar en los horarios de los trenes? ¿O crees que te van a poner uno a ti solito para ir a tomar café con pastas con tu novia?

El horario de los trenes. ¿Cómo no lo había pensado? Después de pasar la noche en vela haciendo cálculos y planes, no se le había ocurrido pensar en ese detalle que ahora podía arruinar todos sus planes.

Arseniy salió cabizbajo de la gran sala en la que tres hombres grises ayudaban a los soldados a organizar sus desplazamientos. La información había sido clara y concisa. La ruta Varsovia-Moscú estaba cubierta por un tren diario. Contando las paradas y algún posible retraso el trayecto solía rondar el día y medio. Treinta y cuatro horas, sobre el papel. El tren partía de Varsovia todos los días a las seis de la mañana. Llegaba a Moscú a las cuatro de la tarde del día siguiente y era esa misma máquina la que, una hora más tarde, emprendía el trayecto de vuelta hacia Polonia. Arseniy habría querido preguntar, discutir. Habría querido gritar y zarandear a ese tipo. Pero sabía que nada cambiaría.

¿Qué iba a decirle a Jekaterina? ¿Cómo iba a explicarle que después de seis meses sin verse, después de ciento ochenta días durante los que la imaginaba preguntándose por su vida, apenas tendrían una hora para estar juntos? No podía hacer eso. No había palabras para describir la rabia que sentía, la impotencia. Y no quería que ella se sintiera igual, así que tomó una decisión de la que se fue convenciendo camino a la sala de telégrafos.

El resto del día fue tranquilo. Después de reincorporarse a su destacamento, se dedicó a lo mismo que llevaba haciendo dos días: recorrer interminables calles blancas y examinar edificios medio derruidos en busca de nazis rezagados o escondidos. Y mientras entraba y salía de esas ruinas rellenas de cadáveres helados, no dejaba de preguntarse la mejor manera de aprovechar los sesenta minutos que tendría con Jekaterina. Era imposible imaginar qué hacer en tan poco tiempo. Por suerte o por desgracia tendía por delante treinta y cuatro horas de viaje para pensar en ello.

***

Varsovia - Moscú (I)

2010-03-15T12:24:00.002+01:00

Cuando Arseniy recibió aquella cuartilla mecanografiada con el sello del alto mando la nieve cubría las calles de Varsovia hasta muy por encima de los tobillos.

A Arseniy no le gustaba el vodka. Eso no significaba que no lo bebiera. Simplemente prefería no unirse a los grupos de camaradas que pasaban las horas muertas consumiéndolo compulsivamente. Como casi todas las noches estaba solo, sentado junto a un pequeño fuego a unos metros de sus compañeros. Cuando empezó a oír los gritos y las risas de algunos de ellos, se acercó y vio al oficial Krupko de pie junto a ellos.

Sozinov – Fue todo lo que dijo mientras extendía hacia él su mano derecha entregándole el papel –. Enhorabuena.

Consultó la fecha en el encabezamiento de la carta. Si ese día era veinte significaba que el diecisiete de enero de mil novecientos cuarenta y cinco, apenas setenta y dos horas antes, pasaría a la Historia como el día en que él, rodeado de cientos de camaradas, había liberado Varsovia de la plaga nazi que ahora se replegaba hacia la frontera Oeste de Polonia. Formar parte de la Historia era una de las razones que habían impulsado a un estudiante de literatura de veinte años a seguir ciegamente las órdenes de sus superiores y vivir en un ciclo continuo que incluía tan sólo cuatro acciones: avanzar, matar, comer y dormir. A las pocas semanas, esa vocación había sido sustituida por el simple impulso de la supervivencia.

Mientras veía alejarse al oficial algunos de los muchachos le dieron palmadas en la espalda brindando con sus vasos de latón. Al parecer no era el único que había recibido esa notificación. Volkov y Permin también las tenían en la mano mientras se dejaban llevar por la alegría general. No tuvo que pasar del encabezamiento para entender que tenía entre manos la notificación de su primer permiso desde que partiera de Moscú. Sin querer celebrarlo con esos compañeros a los que podía confiar su vida pero no sus pensamientos volvió junto a la pequeña hoguera.

Leyó una y otra vez el papel:

Estimado camarada Sozinov, como recompensa a su inconmensurable entrega hacia nuestra patria durante los últimos seis meses, nos enorgullece comunicarle que el próximo veintidós de enero de 1945 dispondrá usted de tres días de permiso, teniendo que reincorporarse al frente el día veinticinco de enero de 1945.

Las primeras dos veces Arseniy no pudo evitar una sonrisa de orgullo. Incluso de felicidad. Fue sólo al leer el comunicado por tercera vez, cuando reparó en lo que esa carta significaba. Llevaba semanas esperándola, pero… ¿tres días? ¿Después de seis meses matando del amanecer al anochecer, aquéllos que conseguían sobrevivir recibían tres días libres? Además, se encontraba a más de mil kilómetros de casa. ¿Qué se suponía que tenía que hacer con setenta y dos horas de libertad?

Pensó que tal vez habría algún error. Al fin y al cabo las dos fechas estaban escritas a mano, al contrario que el resto de la nota mecanografiada y al igual que su apellido. Puede que todo fuera una absurda equivocación, así que volvió a levantarse y se acercó a sus camaradas. Algunos dormían ya sobre sus mantas, medio destapados a pesar de las temperaturas bajo cero.

Media hora más tarde Arseniy paseaba sobre la nieve, entre los escombros y los cadáveres. Necesitaba pensar y no podía hacerlo rodeado de ronquidos, risas y gemidos. Los borrachos y los heridos no eran la mejor compañía para la reflexión. Y tenía mucho en lo que pensar.

Al contrario de lo que esperaba sus compañeros le habían confirmado que la notificación era correcta. ¿Qué esperaba? ¿Un mes de vacaciones como cuando era estudiante? Podía sentirse afortunado de poder alejarse del frente durante unos pocos días. Por lo menos sabía que en esos días no le matarían. Sólo tenía que retroceder unos cuantos kilómetros hacía la frontera con Rusia y quedarse en algún pueblo pequeño, donde por unas pocas monedas podría comer bien y dormir caliente y acompañado. ¿Volver a Moscú? ¿En qué estaba pensado? Estaban demasiado lejos. A mil doscientos sesenta y seis kilómetros, como se permitió apuntar Talesnik en uno de sus habituales ataques de inútil erudición. El tren tardaría por lo menos unas treinta horas. Eso sin contar con los retrasos que pudiera sufrir intentando cruzar el este de Europa en mitad de la guerra.

Arseniy no podía dejar de repetir esas cifras en su cabeza. Tres días. Setenta y dos horas. Treinta horas. Sesenta horas. Apenas tendría doce para estar en Moscú, para ver a Jekaterina. Para abrazarla, para besarla… para hablar con ella y mirarle a los ojos. Era poco, pero al menos podría pasar una tarde con ella, o una mañana. Quién sabe, tal vez una noche.

Por la mañana organizaría todo lo relacionado con el viaje y después acudiría al puesto del telégrafo para enviarle el mensaje.

No tenía ni idea de dónde se encontraba cuando volvió a la realidad. Todo estaba oscuro. Hasta la nieve parecía negra. Tardó un buen rato en encontrar a una pareja de soldados de guardia que le indicaron cómo volver a la zona en la que su regimiento apuraba las últimas horas de sueño antes de otro mal día.

***

Clasificación literaria de mi 2009

2010-01-08T14:54:00.001+01:00

9 - Muy Bueno (Imprescindible)

El Padrino (Mario Puzo)

8 - Notable (Muy recomendable)

Sefarad (Antonio Muñoz Molina)

7 - Buena (Vale la pena leerlo)

¡Muy bien, Jeeves! (P. G. Wodehouse)

El Extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde (R.L.Stevenson)

Alicia en el país de las maravillas (Lewis Carrol)

Maus (Art Spiegelman)

El hombre sentimental (Javier Marías)

Siete casas en Francia (Bernardo Atxaga)

Aquella mitad de mi tiempo (Javier Marías)

6 - Interesante (Para pasar el rato)

Cartas a Mílena (Franz Kafka)

Alicia a través del espejo (Lewis Carrol)

Las tribulaciones de Wilt (Tom Sharpe)

Ánimo, Wilt (Tom Sharpe)

Wilt (Tom Sharpe)

Guia de supervivencia zombi (Max Brooks)

Volverás a región (Juan Benet)

Las palmeras salvajes (William Faulkner)

Gomorra (Roberto Saviano)

Los objetos nos llaman (Juan José Millás)

Cuentos (Julio Cortázar)

Fábulas: Hijos del Imperio (Bill Willingham)

Fábulas: Lobos (Bill Willingham)

Fábulas: Las 1001 noches y sus días. (Bill Willingham)

Fábulas: Tierras natales (Bill Willingham)

Fábulas: Las crueles estaciones (Bill Willingham)

Fábulas: Una historia de amor (Bill Willingham)

Fábulas: La marcha de los soldados de madera (Bill Willingham)

Fábulas: Rebelión en la granja (Bill Willingham)

Fábulas: Leyendas en el exilio (Bill Willingham)

Odio Vol.3 (Peter Bagge)

Odio Vol.2 (Peter Bagge)

Odio Vol.1 (Peter Bagge)

Odio Vol.0 (Peter Bagge)

5 - Pasable (Si no hay otra cosa)

Fausto (Goethe)

Wilt no se aclara (Tom Sharpe)

¡Ánimo Wilt! (Tom Sharpe)

Un hombre en la oscuridad (Paul Auster)

4 - Flojo (Mejor no leerlo)

Gorazde (Joe Sacco)

Clasificación cinematográfica de mi 2009

2010-01-08T14:38:00.003+01:00

9 - Muy Buena (Imprescindible)
Up

8 - Notable (Muy recomendable)
Avatar
El secreto de sus ojos
Vals con Bashir
Promesas del Este
Valkiria
Malditos bastardos

7 - Buena (Vale la pena verla)
La ola
Días de vino y rosas
Antes que el diablo sepa que has muerto
Si la cosa funciona
Distrito 9
Caramel
Anatomía de un asesinato
Pat Garrett y Billy The Kid
Grupo salvaje
Seda
Gran Torino
Pozos de ambición
RocknRolla
Qué ocurrió entre tu padre y mi madre
Resistencia

6 - Interesante (Para pasar el rato)
Un funeral de muerte
Escondidos en Brujas
Pollo al vinagre
Las crónicas de Narnia: El Príncipe Caspian
Gomorra
Terminator Salvation
Más extraño que la ficción
Berlín occidente
Viaje a Darjeeling
Noche en el museo 2
Darwin Awards: muertes de risa
El asesintato de Richard Nixon
Juno
Planet terror
Inspecteur Lavardin
Tropic Thunder

5 - Pasable (Si no hay otra cosa que hacer...)
La niebla
Bee movie
Monstruoso
Kill Bill: Volumen 2
Pathfinder
Arrebato
Matrimonio compulstivo
Y entonces llegó ella

4 - Floja (Mejor no verla)
2012
Un papá genial
¿Hacemos una porno?
Alien vs Predator 2

3 - Mala (Muy prescindible)
Halloween, el origen

2 - Muy Mala (Ofensiva)
El retorno de los malditos

A Roberto Orlino le gustaba mirar (IX)

2009-12-30T02:18:00.002+01:00

Cuando se despertó Roberto tenía la impresión de que habían transcurrido días desde la última vez que sus ojos habían estado abiertos. Tenía la boca pastosa y el cuello le dolía tanto como los días en que pasaba demasiadas horas observando desde la cocina a la joven pareja con la que compartía planta y patio interior. Aún sentado en una pequeña banqueta tenía que inclinarse bastante para poder observar por la rendija que quedaba entre el alfeizar de la ventana y la persiana casi bajada. Pero era el espectáculo más íntimo y cercano que podía presenciar. Lástima que la cocina no diera en general demasiado juego.

Mientras hacía un gran esfuerzo para incorporarse, siguió pensando en Sandra y Héctor. Eran buenos chicos. En casi dos años compartiendo tabique nunca le habían causado ningún problema, y siempre eran muy amables cuando coincidían esperando el ascensor. Él más serio y silencioso. Ella casi siempre jovial y dispuesta a mantener una entusiasta y breve conversación sobre el tema más irrelevante. Un entusiasmo que parecía conservar en otras facetas de su vida y en las que él también parecía silencioso, por lo que Roberto podía deducir gracias a la baja calidad del muro que separaba sus dormitorios.

Una voz femenina, casi un susurro, devolvió a Roberto a su apartamento, sacándole de los recuerdos de su antiguo dormitorio, parte de una vida que parecía ya más sueño que realidad. Roberto, ya en pie y apoyado en la pared, aguzó el oído para intentar captar de nuevo la voz. Cuando ya pensaba que no había sido más que su imaginación una palabra volvió a sonar en la habitación. “Roberto”. Sí, ésta vez estaba seguro. Una mujer, como desde muy lejos, le llamaba. Se giró hacia la derecha, de donde parecía provenir. Y una tercera vez volvió a escucharlo. “Roberto” Era como si aquella cara deforme, esa especie de espectro con pinta de extraterrestre, dijera su nombre con voz de mujer desde lo más profundo de esa boca anormalmente abierta. ¿Pero por qué podía ver ese rostro una vez más? La habitación estaba completamente a oscuras. Hacía días que no había tenido que enfrentarse a la agobiante obra de Munch, casi desde que lo descolgara para dejarlo permanentemente en el suelo, como los otros. Pero… había luz. Sí, ya no era oscuridad total. Algo de luz se filtraba en la estancia a través del agujero que se encontraba sobre el cuadro. Entonces, una vez más, su nombre llegó a sus oídos. Sólo que esta vez con mucha más fuerza que las anteriores. La suficiente como para que Roberto entendiera que alguien le estaba llamando desde el otro lado del muro.

A Roberto Orlino le gustaba mirar (VIII)

2009-12-27T20:16:00.004+01:00

Todo lo que se permitió a sí mismo como reacción a ese sonido fue girar la cabeza ligeramente hacia esa otra pared. Ni siquiera lo suficiente como para observarla de frente, sino tan solo por el rabillo del ojo mientras trataba de aguzar su oído lo más posible para interpretar los sonidos siguientes al de esa puerta. Y la verdad es que no tuvo que esforzarse mucho, ya que el silencio absoluto de su apartamento se vio de pronto alterado por el ruido de pasos (algunos inconfundiblemente de tacones), risas y conversaciones cruzadas. De pronto todo pasó a estar acompañado por una música machacona que hizo temblar el lienzo que se apoyaba en la pared. Ricardo se acercó a ella gateando y se irguió lo suficiente para poder observar por el agujero.

Acostumbrado a la oscuridad y la falta de estímulos visuales Ricardo se giró rápidamente apoyando la espalda contra la pared y cerrando los ojos con fuerza. La luz, el movimiento, el ruido… Un gran mareo invadió su cabeza. Tras respirar profundamente un par de veces volvió a abrir los ojos y, poco a poco, volvió a apoyar su frente en la pared. Lo que veía al otro lado parecía un mal anuncio de televisión, de esos hechos en España intentando ser un principio de capítulo de CSI Nueva York. En un amplio salón estrafalariamente decorado un número indeterminado de personas entraban y salían de su campo visual dándole apenas tiempo de estudiar sus rostros. Ellas, jóvenes y delgadas, se movían como sólo había visto hacer a algunas bailarinas de videoclips, sólo que menos acompasadamente y más, cómo decirlo, como putas en celo. Ellos, treintañeros de largo, parecían valorar a las descontroladas chicas con la misma atención con la que uno de ellos observaba el reloj de muñeca que otro le enseñaba. Todos llevaban trajes oscuros, alguno de ellos satinado, y el pelo aplastado por la gomina. Y cada uno de ellos sostenía en su mano derecha un vaso bajo y ancho que Roberto, instruido por cientos de tardes invertidas en salas de cine, interpretó como whisky. ¿Realmente existía esa gente? Hombres con camisas granates o moradas y corbatas de seda, que inclinaban la cabeza para ver unos milímetros de más bajo los vestidos de unas veinteañeras pasadas de vueltas. Roberto se consideraba un experto sociólogo de campo, y desde luego nunca se había encontrado con algo como eso. Claro que tal vez el metro o la calle no fueran los hábitats naturales de esos elementos.

Por un momento se encontró a gusto, en su salsa, observando a los machitos darse codazos entre sí mientras se recreaban en la piel morena de sus dudosas amigas. Observar observar era uno de los placeres favoritos de Roberto. Hay pocas cosas más entretenidas que ver pasar a una mujer atractiva por la calle y, en lugar de fijarse en ella, prestar atención a aquéllos que se cruzan con ella. Especialmente si éstos van a su vez acompañados y han de arreglárselas para hacerlo con (lamentable) disimulo. Es por ello que poder estudiar a esa panda de hienas le mantuvo distraído hasta que un potente “Aquí estoy” fue acompañado por los vítores de varios de los hombres. Un segundo antes de que la persona que había dicho esas palabras apareciera en la habitación Roberto ya sabía quién iba a cruzar esa puerta. Así mismo, la confianza con la que entró en la habitación con la bolsa de plástico en la mano derecha mientras subía el volumen de la música con el pequeño mando blanco de la mano izquierda le dieron a entender que él era el anfitrión de la fiesta. Él. Roberto Orlino, o una versión adelgazada, repeinada y morena de sí mismo. Iba acompañado de otra persona que no tardó en reconocer, a pesar de no haberle visto en años. Se trataba de Soler, un compañero de universidad con el que tuvo gran amistad durante los primeros años de carrera. Después, mientras los excesos de uno iban en aumento los del otro iban desapareciendo. Soler era de los que experimentaban, Roberto de los que observaban. Sin ninguna pelea o roce aparente la relación entre ambos se fue enfriando hasta desaparecer, aunque de una manera u otra la información sobre el triunfal hombre de negocios no dejó de llegar al aburrido oficinista.

El Roberto Orlino gordo, pálido, despeinado, sucio y desnudo sólo pudo aguantar el espectáculo durante un par de minutos más. Lo suficiente para ver cómo su alterego sacaba de una elegante caja de madera oscura varios tubitos metálicos (¿o sería plata?) que empezó a repartir entre sus amigos. Las chicas, como niños que interrumpen sus juegos en una fiesta de cumpleaños al ver aparecer los sándwiches de nocilla, habían parado de bailar, y ocupaban la primera fila ante la gran mesa de cristal en la que empezó a vaciarse el contenido de la bolsa.

Roberto, golpeado por un insoportable dolor de cabeza, fue resbalando por la pared hasta quedar tendido boca abajo sobre la moqueta, en la que se enterró parte de su boca absorbiendo la saliva que ni siquiera pensaba en tragar. Todo su cuerpo recibía aún el ritmo de la música a través de su coronilla, todavía en contacto con la pared. Sus brazos, extendidos como los de un Cristo, dejaban las sudadas palmas de las manos vueltas hacia el techo. No entendía nada. En ese momento Roberto se hizo pis.

A Roberto Orlino le gustaba mirar (VII)

2009-11-04T18:26:00.004+01:00

Cuando Roberto escuchó el ruido tras la pared en la que se apoyaba la obra de Goya, de pie en el suelo como los otros dos cuadros, no podía saber que eran las tres de la mañana. Nunca había llevado reloj porque le molestaba su peso, y el móvil apagado tampoco le servía de mucho. Durante las últimas semanas había perdido la noción del tiempo. Por saber no sabía ni en qué día de la semana estaba, ya que los breves y desordenados periodos de sueño no servían para distinguir los días y las noches que transcurrían al otro lado de la persiana cerrada.

Precisamente fue de uno de esos duermevelas de los que Roberto salió de forma sobresaltada al oír el claro sonido de una puerta cerrarse en el piso de al lado. Bastantes veces había escuchado ya breves y suaves ruidos a través de cada una de las tres paredes, pero nunca tan claros y reconocibles. Se acercó casi en cuclillas, con las piernas agarrotadas, hasta el agujero, esforzándose para erguirse lo necesario para alcanzarlo. Justo en el momento de poner el ojo a escasos milímetros del punto negro un haz de luz lo atravesó haciendo que la pupila, dilatada durante cientos de horas, se contrajera dolida. Un hombre de elegante traje gris encendía la luz de un salón clásicamente amueblado mientras arrojaba su portafolios sobre una butaca de tapicería marrón clara, a juego con el sofá de tres plazas.

“¿Cariño?” Preguntó una voz de mujer a la que el hombre contestó “Sí ¿Qué tal el día?”. Esas fueron las palabras que Roberto escuchó decir al hombre mientras se quitaba la chaqueta y se giraba hacia la voz femenina lo suficiente para mostrar las tres cuartas partes de su rostro. El rostro que Roberto había visto en el espejo del cuarto de baño todos los días de su vida. Con las mejillas algo más hinchadas y el pelo un poco más corto, pero ese hombre tenía su cara. Su cara, su cabeza y, bien pensado, su voz. Esa voz que tanto había odiado las pocas veces en que le había llegado en forma de grabación. Los latidos de su propio corazón empezaron a retumbarle en la cabeza, mientras que sombras negras y puntos blancos se alternaban entorpeciéndole la vista. Cuando el hombre se sentó en el sofá para desatarse los cordones de los zapatos, su rostro, el de Roberto, el del hombre, se hizo completamente visible, y fue como mirarse en un espejo. En un espejo que le devolvía una versión distorsionada de sí mismo, pero suya al fin y al cabo.

El ruido de unos pasos rápidos le sacaron de su ensimismamiento justo antes de que un niño de unos cinco, o seis, o siete años (nunca había sabido calcular edades infantiles) entrara en ese salón gritando papá con un folio pintarrajeado en la mano. La carrera no cesó al acercarse al sofá, sino que el niño simplemente tomó impulso y se lanzó a por su versión engordada, que lo recibió con un abrazo y teatrales aspavientos de dolor. “Un día de estos vas a matar a tu padre”, es lo que Ricardo creyó entender al hombre cuyas cosquillas hacían retorcerse y reír al niño, que poco a poco se escurría del sofá hasta quedar contorsionado con la cabeza casi en el suelo de parquet.

“Ricardo, no seas burro que se va a hacer daño”. Esas fueron las palabras que anunciaron la llegada de la mujer con pantalón de chándal azul y camiseta blanca que entró descalza en la habitación con una cuchara de madera en la mano izquierda. Y entonces Ricardo no pudo evitar caer sentado en la oscuridad de su apartamento. Porque la mujer a la que todavía escuchaba pedir a su marido que se cambiara para ayudarle con la cena era Marina. La novia a la que había dejado tras tres años de relación al poco de terminar la carrera. Algo diferente, como ese otro Ricardo, pero Marina al fin y al cabo. Con unos años más, y el cuerpo ligermanete cambiado, pero sin duda la mujer de la que se había enamorado. La mujer a la que había engañado. Aquélla que le perdonó, o eso dijo aunque él nunca estuvo seguro, y a la que terminó dejando antes de que lo hiciera ella. La mujer en la que había seguido pensando durante tantos años y a la que no se había atrevido a espiar nunca, a pesar de ser aquélla de quien más quería saber.

Se quedó allí sentado, sujetando el peso de su derrotado cuerpo sobre las manos apoyadas en el suelo, a su espalda, por la que caían gotas de sudor que resbalaban hasta ser absorbidas por la sucia moqueta del suelo. Ni el paso de los minutos, ni el desaparecer de las voces vecinas o de la luz en el agujero sacaron a Roberto del estado de shock en el que se mantuvo hasta oír una puerta golpear al otro lado de la pared en la que descansaba la obra de El Bosco.

A Roberto Orlino le gustaba mirar (VI)

2009-10-28T18:39:00.000+01:00

Tres semanas después de haber observado por primera vez a través del pequeño orificio en la pared que se escondía tras la obra de El Bosco, Roberto no parecía el mismo hombre. Quien se movía desesperadamente de una pared a otra en la oscuridad de su madriguera pesaba casi doce kilos menos que el señor Orlino que atravesó aquella misma puerta con el ansia reflejada en sus facciones. Un ansia que no había dejado de crecer pero que ahora era acompañada en su rostro por la desesperación y la tristeza. Un rostro a medias cubierto por una incipiente barba y que llamaba la atención por su palidez, sólo abandonada en las grandes bolsas grises bajo los ojos.

Esos ojos no habían visto nada a través de ninguno de los tres agujeros. Nada en tres semanas. 21 días de querer y no poder. 504 horas en las que no había abandonado su universo pentagonal en ningún momento. No había vuelto a su antiguo hogar que ya ni recordaba, ni a aquella mesa compartida en la sexta planta de esa multinacional desde la que habían llamado a su móvil insistentemente durante los primeros días. Por suerte no había familiares de los que preocuparse, estos seguramente habrían persistido o, lo que es peor, podrían haber terminado encontrándole, sucio y desnudo persiguiendo sonidos de una pared a otra. Desnudo porque ni siquiera había vuelto a su antiguo apartamento para hacer la mudanza. O al menos una maleta. Y trece días con la misma ropa había sido más que suficiente.

Su único contacto con el mundo exterior desde la despedida del señor Uleb había consistido en las llamadas de móvil que realizaba a un restaurante chino con entrega a domicilio y al pequeño motorista asiático que, datáfono en mano, le pasaba las bolsas blancas a través del mínimo espacio posible entre la puerta y su marco. Bendito móvil y bendita tarjeta de crédito. Los adelantos tecnológicos que le permitían no separarse de esos absorbentes orificios ni un solo instante. Y aún así, a pesar de no encontrarse nunca a más de dos metros de ninguno de ellos, nunca había conseguido ver nada al otro lado. Nunca. Ni una sola vez.

Cada día, sin fallar uno sólo, Roberto era sorprendido por algún sonido (un golpe, un roce, un murmullo) proveniente de una de las paredes. Por supuesto siempre la opuesta a la que el ocupaba. Y por mucho que corría para alcanzarla lo antes posible, en cuanto su frente se posaba (o golpeaba, si no frenaba a tiempo) sobre el agujero, al otro lado ya no sonaba nada. Nada se observaba y nada se intuía. La oscuridad era absoluta y la quietud total. Ni el mínimo rayo de luz natural durante el día ni el más lejano resto de iluminación de una bombilla alteraban la opacidad absoluta de lo que se encontraba al otro lado.

Pero ese día, el día 22 de espera y acecho, algo cambió.

Nota

2009-10-18T00:26:00.000+02:00

Equipaje para una semana de vacaciones en Bilbao:

Camisetas (x5)
Camisas (x2)
Calcetines (x5)
Calzoncillos (x6)
Sudadera (x1)
Jersey (x1)
Chupa de follador (x1)
Portátil (x1)
IPod con 7658 canciones (x1)
Libros (x3)
DVDs (x13)
Borradores de relatos (x3)
Fuerza de voluntad (x2)
Felicidad (x4)
Melancolía (x3)
Miedo (x2)

Y una frase de Los Piratas retumbando en la cabeza. ¿Seré como el tipo que algún día fui?

A Roberto Orlino le gustaba mirar (V)

2009-09-16T13:42:00.003+02:00

(...)

Roberto ni siquiera se giró para ver salir a su nuevo casero. Se moría de ganas de acercarse a cualquiera de los tres cuadros y constatar lo que daba por hecho. ¿Pero por cuál empezar? ¿Uno cualquiera? Se mantuvo inmóvil en el centro de la habitación. Observando los tres lienzos desde un punto equidistante sin dejarse atraer por uno más que por otro. Acrecentando el ansia de entregarse a ellos y regodeándose en el placer que esperaba obtener de ellos. Como quien observa las agujas de un reloj avanzar durante los últimos minutos de trabajo antes de unas vacaciones. Como quien, muerto de sed, ve resbalar las gotas de agua condensada por la superficie del vaso de coca-cola helada que acaban de ponerle sobre la mesa.

Sintiéndose a gusto en el prolongado suspense, decidió estudiar los cuadros desde la distancia. Uno por uno. Con detenimiento. No es que fuera un gran entendido, pero tampoco había que serlo para reconocer esas obras.

A mano derecha, en la pared más grande de la estancia, se encontraba una reproducción en cuadro del Jardín de las delicias. Siempre se había sentido atraído por esa obra. Había tantos y tantos detalles que observar con detenimiento. Había muchas imágenes en él que no entendía, pero eso permitía observar la obra una y otra vez con diferentes interpretaciones. Desde luego no era comparable a la observación de personas de carne y hueso, pero como sustituto en dos dimensiones no estaba mal. No obstante, el fragmento derecho, el dedicado al infierno, siempre le había generado una profunda inquietud. Por eso trataba de concentrarse en la tabla central y olvidarse de ese angustioso escenario en llamas con la aberrante figura central. El tal Bosco tenía que estar realmente enfermo para verse a sí mismo de esa manera. Y más que eso, para presentarse así ante quien quisiera admirar su obra.

Desconcertado (e incómodo) ante el pensamiento de cómo alguien podía tener tan mal concepto de sí mismo, Roberto pasó a observar el cuadro situado en la pared a la izquierda de la ventana. No recordaba bien su título. Era de Goya, eso seguro, pero la mitología nunca había sido lo suyo. ¿Saturno? Sí, Saturno devorando a su hijo. Si ése no era el título era otro muy parecido. Desde luego aquí había mucho menos que observar que en las pinturas del Bosco. De hecho la oscuridad del lienzo apenas permitía ver algo más que el descuartizado torso infantil y la cara de loco de Saturno. En especial los ojos desorbitados de éste atrajeron la mirada de Roberto de forma magnética. Otro escalofría recorrió su espalda y el bello de la nuca se le erizó. La cosa tenía pinta de principio de constipado.

Disgustado ante la perspectiva de estrenar su nuevo apartamento con una convalecencia (y con el desagradable cuadro abocado a velarla) giró un poco sobre sí mismo para observar la última obra. Se encontraba en la pared más estrecha, aquélla que terminaba de darle un aspecto claustrofóbico (caleidoscópico fue el adjetivo en que le hubiera gustado pensar) a la estancia. Desde luego el conjunto artístico, unido a la austeridad mobiliaria y el oscuro y viejo papel de las paredes, no ayudaba a evitar esa sensación. Por si los dos cuadros anteriores no le hubieran generado suficiente intranquilidad el trío se completaba con El Grito. Roberto no sabía si la decoración era cosa del señor Leb o de alguno de los anteriores inquilinos. Eso sí, al responsable había que reconocerle un gran nivel de coherencia. Esa cara deforme aullando al infinito que representaba la locura y la desesperación como ninguna otra pintura, completaba un ambiente cercano a lo insoportable. Una cosa era ser morboso, algo que Roberto no tenía ningún problema en reconocer (o reconocerse a sí mismo, más bien). Pero convivir con esas imágenes en un lugar tan pequeño iba bastante más allá de lo comprensible.

Se giró hacia la puerta y con un par de pasos se colocó frente a ella. Su mano llegó incluso a posarse sobre el picaporte mientras los pensamientos golpeaban su cabeza. ¿Qué había hecho? ¿Por qué había estampado su firma en aquellos papeles que le ataban a esos 30 metros cuadrados durante al menos los próximos tres meses? ¿En qué estaba pensando para no fijarse en esos cuadros, esa alfombra de colores pardos, esas pareces sucias y ese catre (siempre había tenido ganas de utilizar esa palabra con propiedad) en una esquina? Ni Barton Fink aguantaría un día en esa habitación.

Su mano derecha buscó la llave del apartamento en el bolsillo de su pantalón, pero en lugar de eso encontró la tarjeta de visita. Ubeç Leb. Y las frases del empresario volvieron se repitieron una tras otra:

“Mis apartamentos son exclusivos, únicos y perfectos.“

“Simple y llanamente ofrezco a las personas lo que más desean en su vida entre unas paredes.”

“¿Está usted seguro de que va a aprovechar las posibilidades que este apartamento le brinde?”

“Ningún inquilino ha llegado a decirme jamás que se haya arrepentido de un trato conmigo”

“En cada una de las paredes compartidas hay un gran cuadro. No creo que haga falta decir más”

Desde luego no iba a abandonar sin llegar a comprobar lo que tenía entre manos. Dejó la tarjeta en la mesita que había junto a la puerta. A su lado colocó el sombrero y la bufanda que el señor Leb ni siquiera se había molestado en recuperar. Se atusó un poco el pelo observándose en el horrible espejo de marco dorado y giró ciento ochenta grados para volver a encararse con los cuadros.

Sólo quedaba decidir por cuál empezar.

Sí. Estaba claro.

Y dio los cuatro pasos que le separaban de su primera elección.

(...)

A Roberto Orlino le gustaba mirar (IV)

2009-09-04T15:41:00.003+02:00

(...)

La voz del señor Leb devolvió a Roberto a la realidad, por denominar así a la extraña situación.

“Y actualmente los tres apartamentos están ocupados. Cada uno por unas personas muy diferentes. Pero eso es lo bueno, ¿verdad? La variedad”.

Y dicho esto solo añadió una cosa más mientras le tendía su tarjeta:

Ubeç Leb
Empresario
Tl-633226611

“En cada una de las paredes compartidas hay un gran cuadro. No creo que haga falta decir más”.

Roberto se apresuró hacía la puerta que Ubeç le señaló con un gesto un tanto afeminado que mantuvo mientras le seguía con tranquilidad. Rodeado por las otras tres puertas Roberto forcejeó con la cerradura para conseguir introducir la llave. Habría que engrasarla un poco. Una vez dentro la llave tampoco pareció moverse con comodidad e hicieron falta varios intentos para girarla. Finalmente un chasquido metálico permitió que Roberto empujara la puerta y se adentrara en una habitación en la que, a pesar de la ventana abierta de par en par, flotaba un denso olor a cerrado y a falta de limpieza.

Lo desagradable de la estancia hizo que Roberto, por un momento, saliera del ensimismamiento en el que se había sumido durante los últimos minutos y, recuperando un halo de lucidez, se planteara por un momento lo que estaba haciendo. En ese momento Ubeç pasó a su lado y llegó hasta la ventana diciendo algo así como que el cierre necesitaba una reparación. Indiferente a la mezcla de su anonadado nuevo inquilino se asomó a la calle durante unos segundos y después cerró la ventana con cuidado. Por primera vez los sutiles gestos de su rostro habían sido sustituidos por una amplia sonrisa de satisfacción. Obviamente una sonrisa provocada por un trato cerrado pensó Roberto. Obviamente.

Fue entonces cuando con ambas manos, al estilo de una azafata, el señor Leb señaló los tres cuadros. “Sé que estás hecho para este apartamento”, fueron las palabras que, acompañadas por la constatación de la existencia de los tres cuadros, hicieron que Roberto se dejase llevar de nuevo y, en apenas un par de minutos, su firma se encontrara al pie de un contrato por un valor mensual superior al de su actual piso de ochenta metros cuadrados, con ascensor y recién reformado.

“Ningún inquilino ha llegado a decirme jamás que se haya arrepentido de un trato conmigo y estoy seguro de que a ti tampoco te lo voy a oír decir” fueron las palabras de despedida de Ubeç antes de cerrar la puerta tras de sí.

(...)

A Roberto Orlino le gustaba mirar (III)

2009-09-03T15:15:00.001+02:00

(...)

El edificio en cuestión estaba a unos doscientos metros de la cafetería. Era viejo y suplicaba una reforma. Desde luego la primera impresión no invitaba al entusiasmo, pero la seguridad de Ubeç resultaba muy convincente. El interior del edificio hacía buena la fachada. Las bombillas apenas iluminaban un portal exageradamente amplio, que combinaba el mármol y la madera vieja con una pretenciosidad sorprendente. Las escaleras, única manera de alcanzar los pisos superiores, ya que por supuesto no existía ascensor, eran angostas y empinadas, con unos escalones difícilmente escalables por los presumiblemente ancianos residentes. Y lo que a Roberto realmente le llamó la atención fue que el mármol del portal diera paso a un papel rayado que cubría las paredes a modo de hotel, o más bien pensión, de película americana. No obstante, por alguna extraña razón, cuanto más decadente se presentaba el escenario, más motivado se encontraba Roberto. Ubeç había dejado de hablar en el mismo instante de atravesar la puerta forjada de la calle y tan solo le observaba, con una perenne y discreta sonrisa en los labios. Parecía dejar los acontecimientos en manos del morboso encanto del edificio.

Al llegar al tramo de escaleras que unían el cuarto y el quinto (y último) piso del edificio, Ubeç le tomó del brazo y comenzó a hablarle con voz muy baja. Roberto le escuchó ensimismado. Se volvía loco por alcanzar la puerta del que ya consideraba su nuevo apartamento, pero la mirada del señor Leb le hizo detenerse sin pensarlo un momento. La frase fue casi ofensiva: “Quiero estar seguro de que le alquilo este apartamento a alguien que se lo merezca”. Y la pregunta más: “Señor Orlino, ¿está usted seguro de que quiere ser mi nuevo inquilino y de que va a aprovechar las posibilidades que este apartamento le brinde?” Roberto no dudó un instante. Empezaba a sentirse como un niño suplicando a sus padres por un juguete nuevo, y por eso mismo, cuando Ubeç le puso una condición a cambio de la llave no pensó en negarse ni por un momento. Sólo la impaciencia podía hacer que no se plateara preguntas sobre lo extravagante de la petición. De modo que únicamente cuando el sombrero y la bufanda del Señor Leb le cubrían la cara casi por completo éste accedió a darle la llave. Era una llave grande, antigua, con espirales talladas en el mango. Se parecía a las que abrían y cerraban las puertas del armario de la casa de su abuela, donde se escondía de niño para espiar a cualquier miembro de la familia que entrara en el dormitorio.

Estaba preparado, él lo sabía y Ubeç así se lo reconoció. Y fue entonces cuando, antes de permitirle subir los últimos escalones, le explicó en detalle lo que hasta ese momento solo eran suposiciones. El apartamento tiene tan sólo 20 metros cuadrados. Ni siquiera era una vivienda en sí. Tan solo era el cuarto del servicio con aseo que formaba parte de la vivienda de trescientos veinte metros cuadrados que antiguamente ocupaba toda la última planta del edificio. Una muerte y las habituales peleas por la herencia hicieron que el piso se dividiera en tres viviendas más pequeñas, mucho más fáciles de vender en estos tiempos. La disputa familiar fue tan encarnizada y absurda que ni siquiera hubo forma de repartir equitativamente la totalidad del hogar materno, así que al final cada hijo se quedó con un piso de cien metros cuadrados, sobrando esa pequeña habitación que, curiosamente, por su situación se convirtió en el punto que unía los tres apartamentos. Como si se tratara de una de las celdas de un panal su planta era pentagonal. Una pared daba a la calle, otra al nuevo descansillo y las otras tres eran compartidas con cada una de las viviendas ajenas. El señor Leb, por aquél entonces metido al parecer en el mundo del derecho, acabó quedándose con lo que él consideró un atractivo apartamento como parte de sus emolumentos. La duración del contencioso legal, unido al poco interés por el trabajo de los tres herederos entre los que mediaba como director de un pequeño bufete, hizo que ni siquiera pudieran pagarle lo que le debían. Finalmente, poco a poco, Ubeç fue ampliando sus redes hasta hacerse con toda la planta. Fue entonces, le explicó a Roberto, cuando decidió probar suerte en el mundo de los negocios. No le costó encontrar a quien pagara una buena cantidad de millones por cada una de los tres apartamentos. Y aquellos veinte metros se convirtieron en su primer apartamento de alquiler exclusivo, como a él le gustaba denominarlos.

Roberto estaba embelesado por la historia, y solo sus ganas por escuchar más hicieron que no profundizara en una línea de pensamiento que pasó fugazmente por su cabeza. ¿Cuándo sucedería todo aquello? Todo lo que veía a su alrededor parecía no haber recibido ningún cuidado ni reforma en décadas.

(...)

A Roberto Orlino le gustaba mirar (II)

2009-09-01T16:51:00.001+02:00

(...)

Roberto llegó a la cafetería quince minutos antes de la hora de la cita. No obstante en seguida supo que el corpulento hombre trajeado que revolvía ininterrumpidamente el café con la mano izquierda, se trataba del señor Leb. Esa intuición pareció mutua, ya que antes de atravesar la puerta una sonrisa un tanto excesiva acompañaba a la mirada fija que el señor Leb posó en él. Un breve escalofrío recorrió la espalda de Roberto. Sin duda su cuerpo trataba de asimilar el contraste de temperatura.

El señor Leb, de nombre Ubeç, resultó ser un amable inmigrante sirio que se dedicaba, por decirlo claramente, a la especulación inmobiliaria. Compraba viviendas considerablemente rebajadas gracias al pago en efectivo para, después, revenderlas a su precio original a quienes se veían obligados a recurrir a un préstamo. Como él mismo decía, el beneficio no era grande, pero no podía ser más sencillo. Afirmaba haber llevado a cabo numerosos trabajos, especialmente relacionados con los negocios, pero nunca haberse sentido tan a gusto como en el del mercado inmobiliario. De todas formas no parecía tener ni cincuenta años, lo que restaba bastante credibilidad a las referencias a su en teoría vasto pasado laboral.

También le explicó a Roberto cómo, para asegurar una fuente de ingresos regular al margen de sus compra-ventas, tenía una serie de apartamentos en alquiler distribuidos por la ciudad. Cada uno de ellos, le dijo, era único. Tan exclusivo que siempre encontraba al inquilino perfecto en cuanto el anterior lo abandonaba. Y dicho esto dejó unas monedas junto a la taza de té e invitó a Roberto a levantarse con uno de sus continuos gestos excesivamente teatrales.

(...)

A Roberto Orlino le gustaba mirar (I)

2009-08-25T12:20:00.001+02:00

A Roberto Orlino le gustaba mirar. Su pasatiempo favorito era salir a la calle y pasear hasta encontrar un objetivo interesante (normalmente una mujer atractiva, aunque muchas otras veces le sirviera una anciana, un pijo, un turista despistado o cualquier otro peatón que llamara su atención). En ese momento su paseo dejaba de ser un vagar aleatorio para convertirse en un seguimiento exhaustivo de la persona escogida.

¿Dónde irá? ¿En qué estará pensando? ¿Le esperará alguien en su destino o su destino será alejarse de alguien? La infinita lista de preguntas quedaba casi siempre sin respuestas contrastadas, pero eso lo disfrutaba Roberto tanto o más que el seguimiento. Así, al llegar a casa, podía imaginar las respuestas que mejor encajaran con esos personajes en los que él convertía a las personas.

Los transeúntes a los que perseguía no eran su único objetivo. En ocasiones Roberto se sentía perezoso y, para darse un homenaje, acudía a alguno de sus lugares favoritos. Aquellos lugares en los que la cantidad de víctimas y su limitada capacidad de movimiento aseguraba el éxito de la caza. El transporte público cumplía esos requisitos, y en especial el metro era una fuente ilimitada de recursos para sus maniobras de observación y elucubración. Además tenía la virtud de ofrecer la variedad del cambio perpetuo (cada parada suponía un reemplazo de al menos un cuarto de la oferta). Y por si fuera poco, en el momento en el que un objetivo le despertaba el suficiente interés, simplemente tenía que bajarse en la misma estación y continuar con el seguimiento al uso.

No obstante el lugar favorito de Roberto era, sin lugar a dudas, el aeropuerto. Era como una miniciudad repleta de personajes que componían un heterodoxo tapiz multicultural en el que elegir a un personaje como el que elige un plato en un autoservicio repleto de alimentos exóticos. Además de esa riqueza, lo que el aeropuerto ofrecía sobre cualquier otro lugar era el exhibicionismo emocional de sus habitantes. Nadie, en ningún lugar público, expresa tan abiertamente sus sentimientos como en una terminal. Abrazos, besos, llantos, discusiones… Cada persona esperando o familia despidiéndose. Cada chófer sujetando un cartel con un apellido o el joven durmiendo tras los monitores de salidas y llegadas. Cada pareja abrazada comiéndose a besos o la adolescente mordiéndose el labio inferior con lágrimas en las mejillas. La terminal era para Roberto como un centro comercial en rebajas para un comprador compulsivo.

Pero nada de esto, ni siquiera la visita mensual a Barajas, le dejaba completamente satisfecho. Entendía que tan sólo veía a las personas en su faceta pública y sabía perfectamente que todos ellos, tras los muros de su casa, cambiarían drásticamente. Se moría por tener la oportunidad de adentrarse con absoluta impunidad en la intimidad de una vivienda ajena. Y es por ello que, cuando hojeando la sección inmobiliaria de un periódico encontró un pequeñísimo anuncio que decía:

“Se alquila pequeño apartamento con perfectas vistas exteriores e interiores. Ideal para personas solitarias con ganas de vivir vidas ajenas”.
No pudo dejar de sorprenderse por las extrañas (y poco sutiles referencias) que a él le llevaron a coger el teléfono inalámbrico y marcar precipitadamente las nueve cifras que acompañaban a ese texto

(...)

El anciano de la carta al vacío (2º sueño)

2009-07-31T15:32:00.003+02:00

El sueño del primer día no me había dejado en absoluto satisfecho. Por poco creíble, por falta de originalidad pero principalmente, muy principalmente, por ñoño. Tal vez por ello, pese a no dar más vueltas al tema durante el resto del día (al margen de los inevitables minutos de reflexión en esa generadora de grandes pensamientos que es la ducha), esa misma noche, tan pronto como me tumbé en la cama, apagué la luz y cerré los ojos, las imágenes recurrentes volvieron a mi cabeza. Los tres dedos huesudos. La bolsita de plástico transparente. El pequeño sobre. Esta vez el sueño me llevó por unos derroteros algo más prosaicos.

El pequeño sobre del señor Dato contenía el título de propiedad de las cincuenta acciones que compró en el año sesenta y cuatro con dos mil doscientas pesetas ahorradas con esfuerzo durante sus cuatro primeros años de trabajo. Exactamente cuarenta y cinco años después de aquel 14 de julio de 1964 sacó de su pequeña caja fuerte ese viejo papel que tan solo veía la luz (de una lamparita de noche, que no del sol) una vez al año, siempre en la misma fecha. Sólo que esta vez, en lugar de observarlo durante 30 minutos para después devolverlo a su hogar encerrado bajo llave, el señor dato lo dobló con mucho cuidado sobre sí mismo una, dos y tres veces. Las suficientes para hacerlo entrar en el pequeño sobre que dos semanas antes había comprado para la ocasión. Un sobre que, después, fue a parar a una bolsa de las que su mujer, Emilia, utilizaba para congelar las croquetas. Sin duda una buena manera de evitar imprevistos.

Ni Emilia, ni su madre (la de él, de la de ella ni sabía ni le importaba) ni sus dos compañeros de la oficina entendieron esa arriesgada decisión. Ese interés por adentrarse en un mundo desconocido frecuentado sólo por gente muy diferente a ellos. Gente que podía permitirse invertir cantidades de hasta 6 cifras o, por decirlo de otra manera, gente que podía permitirse utilizar la palabra invertir. No obstante Aurelio supo que esa era una gran oportunidad. Sólo tenía que ser paciente y a la larga, como la hormiga del cuento, acabaría disfrutando de los resultados mientras sus compañeros le miraban con envidia. Sus compañeros, que no eran cigarras, sino otras hormigas con tanto trabajo, esfuerzo y sacrificio como el suyo, pero con la diferencia de que, al contrario que él (y tal vez por ello más hormigas) jamás pensaron en el día siguiente al que les tocaba vivir, o en la tarea siguiente a la que tenían que realizar.

Cuando compró aquellas acciones Aurelio se dijo a sí mismo que esperaría cuarenta y cinco años antes de hacer nada con ellas. Para entonces tendría setenta años, una edad a la que ninguno de sus parientes masculinos había llegado. Pero así no sólo se aseguraría de que las acciones se revalorizaran, sino que además tendría una motivación para seguir adelante. Para levantarse día tras día, semana tras semana y año tras año. Para esforzarse, soportar las privaciones y pensar en una meta que alcanzar. En fin, para sobrevivir hasta los setenta años.

No obstante, evitando obsesionarse con el tema e intentando no construir su vida alrededor de un pedazo de papel, nunca quiso consultar la situación de la bolsa compulsivamente. Los primeros años más por imposibilidad que por voluntad, pero más tarde (siendo ya mucho más sencillo) por principio. Así, solo cada 14 de julio, después de devolver el papel a la pequeña caja fuerte y dejar ésta detrás de los 21 tomos de los Episodios Nacionales, hacía una llamada telefónica para consultar el valor de sus cincuenta acciones.

El año pasado le habían dado un buen disgusto. Por primera vez el precio de las mismas había bajado un poco en lugar de seguir subiendo, como durante los 43 años anteriores. De todas formas la cifra seguía siendo alta. Muy alta. Más alta de lo que había conseguido juntar a lo largo de su vida a pesar de mantenerse siempre en su pequeño y viejo piso de la calle del Carnero y privarse de cualquier gasto evitable. Pero las cosas iban a cambiar, al cuerno con la austeridad y el ahorro. En cuanto tuviera en sus manos el dinero iba a empezar a gastarlo como no había hecho en los setenta años anteriores. Ya era hora, y desde luego no tenía sentido seguir privándose de los pequeños o grandes placeres que el dinero puede comprar (la felicidad no se vende, pero se alquila). Y lo primero sería llevarse a Emilia de vacaciones. Pero a unas vacaciones de verdad, no al pueblo. A un crucero, como los que ella veía en algunas películas de antena tres después del cocido de los domingos. Y eso sería sólo para empezar. No sabía cuántos años les quedaban por delante, pero desde luego no los suficientes como para arrepentirse.

En todo eso iba pensando el anciano señor dato cuando aquel 14 de julio de 2009 nos cruzamos por los pasillos del metro. En lo que no pensaba era en que el último año, el 45 de su espera, había ido mucho peor que el anterior. Su decisión de no hacer la llamada telefónica anual para darse el gustazo de descubrir en persona la cantidad exacta de su pequeño tesoro (o tal vez el miedo a que éste se hubiera vuelto a reducir durante los últimos 365 días), le permitió vivir de sus muy gastadas ilusiones durante dos horas y veinte más. Los 140 minutos que tardó en descubrir (eso sí, en persona) que esa gran empresa que había crecido y crecido hasta convertirse en un monstruo multinacional cuando el empezaba ya a encoger, había sido vapuleada por la omnipresente crisis y se había declarado en quiebra técnica.

Era 14 de julio de 2009 y sus 50 acciones, sus dos mil doscientas pesetas de 1964 y sus cuarenta y cinco años de sueños valían exactamente diez euros.

El anciano de la carta al vacío (1er sueño)

2009-07-29T11:50:00.002+02:00

Durante esa primera noche el contenido del pequeño sobre era una breve carta, apenas una cuartilla doblada sobre sí misma en la que la ya fallecida esposa del hombre le escribía una breves y cariñosas líneas desde su pueblo. Lo curioso es que esa carta se había escrito a principios de los años cincuenta, cuando ella, apenas un año después de contraer matrimonio, tuvo que ausentarse del hogar para solucionar unos asuntos familiares relacionados con la herencia de una finca.

Bueno, en realidad que la carta se escribiera en los años cincuenta no tenía especial relevancia. Lo realmente sorprendente es que la misma no llegara a manos de su destinatario hasta más de medio siglo después, cuando su remitente había fallecido hacía ya siete años. Así el anciano, que afortunadamente había residido en la misma casa desde que abandonó la de sus padres, recibió lo que para él era una misiva de amor desde el más allá.

Después de observar el sobre cerrado durante horas hasta atreverse finalmente a abrirlo y leer las 12 líneas de su contenido una y otra vez, optó por telefonar a Correos donde le pidieron que al día siguiente acudiera a su oficina central con la carta en cuestión, bastante sorprendidos por la noticia.

Fue en su camino al centro cuando yo coincidí con él por los pasillos del metro. Al llegar a la oficina le recibieron con mucha atención, conduciéndole a un despacho en el que un hombre y una mujer (ambos bien vestidos y sin cara de haber pasado una sola hora atendiendo al público tras un mostrador) le explicaron lo sucedido, averiguado contrarreloj gracias a la eficiente organización de la entidad.

La carta en cuestión se había traspapelado en la oficina del pueblo el mismo día en que la tristemente fallecida Doña Emilia Linares la había entregado al empleado de correos. Un hombre con un expediente intachable, por cierto. No obstante y por desgracia, aquél sobre en concreto, el único de los miles que pasaron por sus manos a lo largo de 37 años de servicio, acabó por accidente tras uno de los grandes cajones metálicos del armario que se utilizaba como archivador principal. Recientemente, y con motivo de una ambiciosa reforma para equipar al pequeño pueblo con una nueva oficina al nivel de las exigencias del mundo actual, todo el antiguo y eficiente mobiliario se había eliminado. Casualmente, el armario en cuestión se había tenido que desmontar debido a su peso y tamaño y, en el proceso, un pequeño sobre intacto, aunque algo manchado de óxido, había salido a la luz. El actual responsable de la oficina, curiosamente hijo del anterior y heredero de su vocación, optó por enviar la carta por correo urgente preocupado por el que era probablemente el único envío no consumado de todos los que correspondieron a su padre. Es por ello que, tan solo un día después, el sobre y su contenido se encontraban en el buzón del portal número 5 en la calle del Carnero.

Definitivamente, una carta de amor desde el más allá.

El anciano de la carta al vacío (Introducción)

2009-07-28T12:39:00.001+02:00

Cuando esa mañana me crucé por las escaleras del metro con aquel anciano llevando un pequeño sobre dentro de una bolsita para congelar alimentos, no le di ninguna importancia. No obstante, esa misma noche me descubrí a mí mismo pensando en él. Era un pensamiento casi obsesivo que no me dejaba conciliar el sueño ya que las preguntas que se habían estado gestando en silencio durante el día me atacaron de pronto en la oscuridad de mi dormitorio. ¿Qué contendría aquel sobre? ¿Una carta? ¿A cerca de qué? ¿Recibida o a enviar? ¿Y por qué motivo ese extraño modo de transporte? Obviamente el hombre en sí jamás hubiera despertado mi interés, pero ese pedazo de papel blanco guarecido en una bolsa transparente con autocierre convirtió a un figurante cualquiera en el protagonista de mi mente. Esos tres dedos huesudos pinzando escrupulosamente la esquina de la bolsa, como si el plástico de ésta no fuera suficiente aislante entre el sobre y la piel, se presentaban en primer plano cada vez que cerraba los ojos. ¿Qué texto se merecía ser custodiado prácticamente al vacío?

Por suerte aquella noche la absurda obsesión no impidió que fuera dejándome llevar por el sueño poco a poco y, mezclando ficción y memoria, consiguiera quedarme dormido. Fue en ese periodo de duermevela en el que la primera historia del anciano de la carta al vacío empezó a tomar cuerpo. Una primera historia que creció en el mundo de los sueños y que al día siguiente recordaba tan solo a grandes rasgos. Eso sí, lo suficientemente completa para que en absoluto saciara mi curiosidad.
[...]

Hoy he soñado que perdía el metro

2009-07-21T20:18:00.001+02:00

Hoy he soñado que perdía el metro. Lo oía llegar mientras bajaba por las escaleras y aceleraba el paso a pesar del pleno conocimiento de que el último escalón coincidiría con le pitido previo al cerrarse de puertas y la entrada en el andén sería el pistoletazo de salida para el tren. Como no podía ser de otra manera he tenido el tiempo incluso de ver cómo se cerraba la hilera de puertas ante mí, quedando tras ellas todas y cada una de las personas que habían llegado hasta 10 segundo antes que yo. Por supuesto nadie por detrás, todo el andén vacío para recorrerlo frustradamente esperando a que los monitores indicaran el también previsible “Próximo tren llegará en: 14 minutos”, desafiando todas las reglas horarias para esa línea y franja del día.

No sé si esa escena onírica era una pieza precedida o seguida por otros acontecimientos más acordes con lo que se espera de un sueño. Tan sólo sé que es lo único que ha permanecido en mi memoria al despertarme por la mañana y dirigirme a coger un metro que por supuesto he perdido.

Lo más preocupante no es soñar con perder el metro, es el hacerlo de forma regular. ¿Qué clase de persona tiene ese sueño recurrente? ¿Se supone que he de buscarle un significado? Creo que prefiero no hacerlo.

Hasta aquí Estambul.

2009-04-07T16:46:00.006+02:00

¿Sabéis qué? Me da mucha, mucha, mucha pereza escribir más posts sobre Estambul. Y como no quiero ir dejando el blog abandonado a la espera de que un día me vuelvan a entrar las ganas, me parece que voy a dar carpetazo el tema y a otra cosa.

La verdad es que todavía me quedaban bastantes historias que contar, como la de los gatos hipersociables que abarrotan sus calles (incluso en el interior de los monumentos) y vienen corriendo a que les acaricies en cuanto les haces un poco de caso. O la del día que utilicé seis medios de transporte diferentes en un solo día (autobús, taxi, metro, tranvía, funicular y ferry). También me quedo sin hablar sobre el Bósforo y sus orillas europea y latina. Así como de los restaurantes con Kebab que sabe a a cordero del bueno, los puestecillos con bocadillo de pescado o los tés turcos (çai) y cachimbas (nergile) de los bares. Tampoco dedicaré mi tiempo a hablar sobre el frío y la lluvia que nos amargó un poco el viaje pero que evitó que nos chupáramos unas previsibles colas interminables en los palacios de los sultanes (tanto el antiguo Topkapi como el moderno Dolmabahçe). O de las vistas panorámicas de 360º que la torre Galata ofrece para hacerse a la idea del gigantesco tamaño de una ciudad de 12 ó 13 millones de habitantes (depende de la fuente). Me fastidia un poco no profundizar en el mundo de los bazares turcos: el de las especias, el Gran Bazar o los numerosos bazares callejeros, menos turísticos pero más auténticos (y baratos).

En resumen, que para ahorrarme todo esto me limitaré al extremadamente largo párrafo anterior y a una serie de fotos que comparto a continuación. Y todo esto porque esta noche me voy de vacaciones de Semana Santa a Santiago y, como decía antes, me da mucha pereza forzarme a seguir escribiendo sobre este pasado viaje.

En ocasiones hay que hacer caso de ciertas citas célebres, sobre todo si son tan agradables de poner en práctica:

“Además del noble arte de hacer cosas, está el noble arte de dejar cosas sin hacer. La sabiduría consiste en la eliminación de lo superfluo” (Ling Yutang)

Y ahora las fotos:

Salida en turco se dice Giris, lo que da pie a muchos carteles cómicos en los lugares de interés.

Gato en el interior de Santa Sofía.

La cisterna de Yerebatan. Probablemente el lugar a visitar más original de la ciudad.

Vistas del Bósforo y la Mexquita Yeni desde el puente Gálata.

Vistas desde la torre Galata.

Otra panorámica desde la torre Galata.

Un puesto cualquiera del bazar de las espacias. Todo colorido y olor.

Vistas de la ciudad desde el ferry, camino a Asia.

Gaviotas persiguiendo el ferry.

Nergile y çai. Hay que aclimatarse a las costumbres del país visitado.

Estambul, la ciudad de las mezquitas.

2009-04-02T17:08:00.005+02:00

Si bien es cierto que ayer comenté los muchos pasos que el temerario Ataturk dio en dirección contraria al islamismo intentando alejar a su país de éste en la medida de lo posible, es obvio que no se puede cambiar la fe a toda una población de un día para otro. De hecho ni siquiera de una generación a otra. Es por ello que la mayoría de la población turca se declare musulmana, aunque beban alcohol regularmente y no abandonen sus actividades para atender a la llamada de los minaretes.

Es precisamente de eso de lo que quiero hablar hoy. De los minaretes de Estambul o, para ser más concreto, de las mezquitas o “camii” a las que pertenecen. Como decía antes no se puede cambiar la fe de un pueblo de la noche a la mañana, y obviamente tampoco su legado de siglos (a no ser que te líes con la dinamita a tirar abajo construcciones). Digo esto porque la “pequeña” ciudad de Estambul tiene la nada desdeñable cifra de 3000 mezquitas. Sí, 3000. Sinceramente no sé cuántas iglesias podrá haber en Madrid (según la única referencia que he encontrado en Internet hay 525 en toda la comunidad), pero a mí me parece una barbaridad. Y de hecho, estando allí, eras consciente de que esa cantidad tenía que ser cierta. ¿Por qué? Porque mires a donde mires te encuentras una y, como gires 360 grados fijo que te encuentras un par más. De hecho cada foto panorámica que me he traído está salpicada de ellas. Además es lo que tienen los minaretes, que se ven mucho. Mirad esta foto por ejemplo. Así a bote pronto yo he localizado 15 mezquitas que he marcado con círculos rojos, pero seguro que se me pasan por alto muchas más.

Y claro, otro detalle que caracteriza a estas construcciones es que parece que las han hecho con un molde. Pueden ser más grandes o más pequeñas, algo más o algo menos lujosas, y dependiendo de la época pueden tener diferencias arquitectónicas tan destacadas como la diferente anchura de sus minaretes. Y esto no cambia en cuanto al interior, que es también un calco en cualquiera de ellas (una vez más con la única diferencia del tamaño y el lujo).

Con esto quiero decir que es bastante impactante ver la primera mezquita (sobre todo si empiezas por alguna de las más grandes), pero que cuando llevas tres o cuatro empieza a hacerse un tanto monótono. Sobre todo si hace un frío increíble está lloviendo y descalzarte en la entrada no te hace ni puñetera gracia.

Pero vamos, que hay que reconocer que el paisaje de la ciudad salpicado de minaretes y cúpulas es una gozada. Y que cuando entras en la Mezquita Azul (Sultanahmed Camii) se te queda cara de tonto.

Aquí la tenéis por fuera de día y de noche así como un par de imágenes de su interior.

Por supuesto no hay que olvidarse de Santa Sofía, que es sencillamente espectacular. Claro que como el bueno de Ataturk acabó con la religiosidad de un edificio que había sido iglesia durante 9 siglos y como mezquita durante 5. En plan salomónico optó por convertirla en un museo (por llamarlo de alguna manera, ya que no expone nada) para fomentar el turismo.

Como tipo afortunado que soy, y no conforme con el habitual maleficio del mal tiempo, esta vez añadí la maldición de las obras. Y es que resulta que Estambul será la capital Europea de la cultura en 2010. ¿Y eso que implica? Pues que la mitad de los lugares de interés estaban en obras. Así que tocó ver santa Sofía, sin duda uno de los monumentos más interesantes del mundo, con unos andamios gigantescos plantados en mitad de la nave y que impedían la vista total de la misma desde ningún ángulo.

En fin, aquí algunas fotos de Santa Sofía.

Y para no quedarme solamente en estas dos aquí va otro par de ellas.

Mezquita de Suleiman (Süleymaniye Camii). En uno de los puntos más altos del centro de la ciudad. Considerada por el gremio arquitectónico como la mezquita más grandiosa de Estambul (Santa Sofía cuenta ya como museo y la Mezquita Azul, pese a tener mayor superficie total, tiene una cúpula más pequeña, que al parecer es lo más importante). Si Santa Sofía tenía los andamios por dentro, ésta los tenía por fuera y no se podía ni visitar. Os tendréis que conformar con esta foto del atardecer en Estambul con el perfil de la mezquita a la izquierda.

Mezquita Nueva (Yeni Camii). Algo más pequeña que las anteriores, pero aun así de gran tamaño y belleza. A decir verdad es una copia algo reducida de la Mezquita Azul. Su punto fuerte es que está justo a la orilla del Bósforo y por la noche, como podéis ver, es todo un espectáculo con esa ilumincación.

Estambul (yo estuve allí antes que la selección)

2009-04-01T17:04:00.006+02:00

Aprovechando que la selección juega hoy un partido en Estambul aprovecho para hacer algo que tenía ya pendiente desde hace unos días. Como algunos ya sabéis hace un par de semanas estuve una semana de vacaciones en esa ciudad y, como hice en su día tras visitar Polonia, me dispongo a compartir con vosotros algunas palabras e imágenes de mi viaje.

Ante todo, y aprovechando que menciono mi anterior excursión Europea, he de decir que el viaje a Turquía ha estado muy bien, pero sintiéndolo mucho no puedo situarlo al nivel de mi experiencia en Varsovia y Cracovia. Su (no)capital es una espectacularmente gigantesca ciudad digna de visitar. La historia del país, su cultura, el contraste, su gente, su comida, su paisaje... hay muchas cosas por las que vale la pena visitar esa frontera euro-asiática. Pero hay algo que la historia de Polonia consiguió y la belleza de Estambul no ha sido capaz de igualar: los sentimientos que despertó en mí. Pero bueno, como ya hablé bastante sobre aquel viaje ahora toca hacerlo sobre éste más reciente. Sinceramente no sé cuántos posts ni de qué longitud dará como resultado esta experiencia, sólo espero no aburriros demasiado.

Por lo pronto sirvan estos párrafos como introducción, a la que acompañaré con la típica foto con bandera que me hago en todos los viajes. Esta vez han sido dos; me quedo con la de la bandera más pequeña, pro aquello de no parecer tan obsesionado, tomada en el ferry que me llevaba desde Europa hasta Asia a través del Bósforo.

Y para terminar este primer post quiero compartir una breve semblanza de Mustafa Kemal más conocido como Ataturk (padre de los turcos).

El hombre en cuestión es el fundador de la república de Turquía y es considerado todo un héroe en su país, cuya gente roza lo enfermizo en cuanto a su recuerdo (se le puede encontrar en monedas, billetes, fotos y cuadros en los edificios oficiales, tiendas y viviendas, etc. por no mencionar el escandaloso mausoleo de Ankara en donde descansan sus restos).

No obstante cuando uno conoce las reformas llevadas a cabo por este héroe de guerra en la hasta entonces inexistente Turquía no puede evitar entender la veneración que le profesan los turcos. Así como el par de... narices que el tipo tuvo par hacerlo (lo de cómo fue capaz es conseguirlo es otra historia, no tan pública y que para los malpensados como yo no deja de tener un componente turbio).

Como decía antes ésta quiere ser una breve y extremadamente simplificada semblanza, así que me quedaré con lo más impactante, los cambios que este militar y primer presidente del país instauró en los 15 años que duró su mandato.

Para ponerse en situación bata con decir que cuando Ataturk comenzó a tomar el mando del país este ni siquiera era tal, sino parte del Imperio Otomano recientemente aplastado por los aliados en la Primera Guerra Mundial. Por supuesto el Imperio, bajo el control absoluto del Sultán, era musulmán a ultranza, con todo lo que ello implica. Eso sí, por aquel entonces (1919) poco quedaba de Imperio, ya que su territorio había sido repartido entre griegos, rusos y franceses. Mustafa Kemal consiguió rodearse en Ankara (desde entonces capital) de fieles a su causa y, en apenas cuatro años, arrasar el ejército griego haciéndoles huir, firmar acuerdos con franceses y rusos para que abandonaran el país y derrocar al Sultán de Estambul. Ahí es nada.

Cimentado su reconocimiento en estos logros (básicamente crear un país cuando todo el mundo lo daba por borrado del mapa) Ataturk se lanzó entonces a la construcción de su sueño: una república democrática nacionalista turca con una identidad propia, secular y europeizada. Lo de democrática no le salió tan bien (se mantuvo en la presidencia hasta su muerte sin que se llevaran a cabo ningunas elecciones. Pero hay que reconocerle todos los demás cambios, que no tienen desperdicios. Aquí una lista de los principales:

•Cierre de las escuelas religiosas y abolición de la shari‘a (ley religiosa) (1924).
•Adopción de una Constitución, el 20 de abril de 1924.
•Prohíbe el fez el 25 de noviembre de 1925, y el velo. Introduce la vestimenta occidental.
•Adopta el calendario occidental (calendario gregoriano) (1925).
•Se introduce un nuevo Código Civil basado en el suizo; este código terminó con la poligamia y el divorcio por repudio, introduciendo el matrimonio civil (1926).
•Elabora el primer censo de población (1927).
•Se sustituye el alfabeto árabe por el latino (24 de mayo de 1928)
•Se declara la laicidad del Estado (10 de abril de 1928).
•La llamada a la oración y las recitaciones públicas del Corán deberán hacerse en turco en vez de en árabe (1933).
•Se concede el derecho de voto a las mujeres y el derecho a ser votadas, pudiendo optar a puestos de trabajo oficiales (1934).
•Se introdujeron los apellidos en sustitución del nombre único de tradición árabe (1934).
•Se proclamó el domingo como día de descanso (1935).

A lo mejor es que yo me dejo llevar un poco, pero a mí me parece sencillamente espectacular. Cosas como sustituir el alfabeto árabe por el latino o cargarse de un plumazo todo lo relacionado con lo musulmán (y sobrevivir a ello) me alucinan.

En fin, que aquí os dejo con una foto del hombre en cuestión (obviamente ésta la he sacado de internet). Probablemente diga una barbaridad por opinar a la ligera, pero no puedo evitar verle como un dictador militar. ¿La diferencia con muchos otros todos ellos despreciables? Básicamente dos: sus decisiones fueron acertadas y murió lo suficientemente pronto como para no echar raíces en su poltrona y empezar a liarla.

Por una cabeza

2009-03-12T15:04:00.004+01:00

Tranquilos, no es que vaya a seguir con el tema de ayer. Dejemos a Mike el pollo asombroso tranquilo.

Simplemente quiero utilizar este post para homenajear y agradecer a todos los visitantes que han entrado en esta página desde la Argentina, que con 62 entradas se sitúa en el tercer puesto del ranking de naciones interesadas en Wishmaster's Trash Can. Sólo espero que no se trate de 62 errores en google y al menos un par de ellas hayan sido visitas intencionadas.

Como mucha gente de mi entorno sabe, Argentina me despierta una gran simpatía. Es un viaje que tengo pendiente (la Pampa, la Patagonia, Buenos Aires, etc.) y que espero realizar tarde o temprano. Mientras tanto me conformo con admirar a muchos de sus habitantes en diversas disciplinas:

Cine: Aristarain, Darín, Campanella, Alterio, Luppi, etc.
Literatura: Cortázar, Benedetti (no siempre), etc.
Fútbol: Batistuta, Aimar, Messi, etc. (omito a Di Stefano por no haberle visto en activo y a Maradona por haberle pillado en plena decadencia)
Música: Calamaro, Gardel (¿Uruguayo, francés? No me meto en controversias) y en general cualquier tango clásico; Volver, Sus ojos se cerraron, Cambalache, Mi Buenos Aires querido... pero, por encima de todos, Por una cabeza.

Y eso sin mencionar la carne argentina, y no me refiero a las minas (que también, pero estaría muy feo), sino al bife y al churrasco. Desde luego otra razón para cruzar el charco.

En fin, que un sincero saludo de bienvenida a todo aquel argentino que tenga a bien asomar por aquí.

Carlos Gardel - Por Una Cabeza - Funny bloopers are a click away

Como pollo sin cabeza

2009-03-11T16:26:00.005+01:00

Como pollo sin cabeza. Todos conocemos esta expresión y todos sabemos también de dónde viene. Es más que sabido que un gallo o una gallina, una vez decapitado, sigue vivo durante unos segundos y muchas veces se pasea un poco antes de morir.

Ahora bien, lo que yo desconocía era la historia de Mike el asombroso gallo sin cabeza. Y para aquellos que compartan conmigo esta desinformación aquí va una breve explicación sobre este famoso gallo americano de los años 40.

Resulta que el señor Olsen (Lloyd, para ser más concretos) recibió el encargo de su mujer (la señora Olsen, más conocida como Clara) de sacrificar a un gallo para la cena de la noche del 10 de septiembre de 1945, ya que esperaba la visita de su madre. Lloyd, como había hecho tantas otras veces, entró en el corral que había detrás de la casa y eligió un gallo cualquiera de los que andaban por allí. Por aquél entonces se trataba de un gallo anónimo, lo de la fama y el nombre le llegó más adelante.

El buen hombre sabía que a su suegra le gustaba especialmente comerse el cuello de los gallos (para gustos los colores), así que en un esforzado ejercicio para satisfacerla trató de apurar al máximo el corte de manera que la madre de su esposa tuviera la ración de cuello más generosa posible. El problema es que apuró tanto que decapitó a Mike algún centímetro por encima de la nuca (si es que se puede utilizar esa palabra hablando de un animal). El caso es que el gallo no solo continuó vivito y coleando durante unos segundos, sino que después de aletear un rato se tranquilizó y siguió paseando por el corral. El señor Olsen, impresionado, decidió dejarlo estar y eligió a otra víctima para la cena.

No obstante la verdadera sorpresa llegó a la mañana siguiente, cuando Lloyd volvió al corral, localizó al gallo decapitado y, creyéndolo muerto, se acercó a él. Nada más lejos de la realidad. Mike estaba echando un sueñecito (junto a su cabeza, para más cachondeo) y al ser despertado por su dueño volvió a pasearse por el corral como un gallo cualquiera.

El granjero decidió entonces que un animal con tantas ganas de vivir bien merecía un ayudita, así que se las ingenió para poder alimentarlo y darle de beber con un dispensador de gotas. Al poco tiempo decidió acercarse con Mike hasta la Universidad de Utah con el objetivo de encontrar una explicación para ese suceso paranormal que empezaba a convertirse en el día a día de su familia. Los científicos, sumamente reacios en un principio, dieron finalmente con una explicación. El corte de Lloyd había sido lo suficientemente apurado como para mantener junto al cuerpo un pequeño fragmento de cabeza que contenía gran parte de la raíz encefálica, responsable de la mayoría de los actos reflejos del gallo (respiración, sistema nervioso, etc.). Así mismo Mike tubo la suerte de que un coágulo en su yugular seccionada le evitara morir desangrado.

La familia Olsen, consciente de lo que tenía entre manos, decició entonces empezar a sacar provecho de su nueva mascota decapitada, empezando a exhibirla en su Colorado natal para más tarde comenzar una gira por todo el país.

Mike, el asombroso gallo sin cabeza, murió asfixiado (Lloyd no encontró el dispensador de gotas a tiempo para limpiar su esófago abierto) en un motel del desierto de Arizona el mes de marzo de 1946. Había vivido 18 meses sin cabeza.

Y para quien quiera conocer a Mike un poco mejor aquí tenéis unas fotos. Claro que también podéis visitar su página web http://www.miketheheadlesschicken.org/index.php e incluso pasar a formar parte de su club de fans MikesFanClub@miketheheadlesschicken.org.

Halleluyah

2009-03-09T17:29:00.004+01:00

Y para regresar de mi retiro vírico he decidido compartir un documento imprescindible que tarde o temprano estaba claro que iba a aparecer por aquí.

Pocas veces me siento capaz de describir una película, novela o canción (como es el caso) con un solo adjetivo, pero en esta ocasión me resulta insultantemente sencillo: SOBRECOGEDORA.

Y para quien quiera algunos datos más aquí van por cortesía de wikipedia (perdón por la parte en inglés, pero paso de traducirla que es muy larga).

Sobre el artista:

Jeff Buckley - Nacido en Los Ángeles, California, Jeff Buckley fue el único hijo de Mary Guibert y Tim Buckley. Su padre era compositor y publicó una serie de discos de folk y jazz muy aclamados a finales de los 60 y principios de los 70, hasta su inoportuna muerte en 1975. Su madre era de ascendencia panameña, y su padre provenía de una familia de emigrantes irlandeses de Cork. Buckley se crió con su madre y su padrastro, Ron Moorhead, en el sur de California, moviéndose continuamente por el condado de Orange. También tenía un hermanastro, Corey Moorhead. Durante su infancia fue conocido como Scott "Scottie" Moorhead pero cuando tenía aproximadamente 10 años decidió tomar su nombre de nacimiento tras conocer a su padre (a quien no volvió a ver), aunque para su familia siguió llamándose Scottie.
A los 18 años se trasladó a Los Ángeles, donde se graduó en el curso de dos años del Musician's Institute. Buckley siempre se refirió a su paso por éste centro como una "pérdida de tiempo", aunque hizo amigos de por vida allí. Su bagaje musical se reflejó en aquellas bandas en las que participó antes de iniciar su carrera en solitario. En Los Ángeles formó parte de la banda de reggae Shinehead, así como en otras bandas en las que normalmente se limitaba a tocar la guitarra. Todavía tenía que descubrir su espléndida voz, incluso sus propios compañeros de grupo.
Buckley se trasladó a Nueva York en 1990. Su debut en público como cantante fue una actuación en 1991 un tributo a su padreen la iglesia de St. Ann de Nueva York. No se le pagó como intérprete. Simplemente eligió mostrar sus respetos a su padre diciendo: "Esto no es un trampolín, esto es algo muy personal". Interpretó "I Never Asked To Be Your Mountain" con Gary Lucas acompañándole a la guitarra, y cantó una versión a capella de "Once I Was", que dejó al auditorio en completo silencio. Cuando se le preguntó por este concierto en particular, Buckley contestó que "no era mi trabajo, no era mi vida. Pero me sentía mal por no haber estado presente en su funeral (de su padre), de que nunca tuve la oportunidad de decirle nada. Aproveché ese concierto para mostrarle mis últimos respetos".
Buckley se convirtió pronto en intérprete solista habitual en el café Sin-é de Greenwich Village, donde atrajo la atención de los ejecutivos de Columbia Records. En 1993 Columbia publicó un EP de cuatro temas grabados en el café Sin-é.
Grace:
Buckley tocó con el guitarrista experimental Gary Lucas y su banda Gods and Monsters. En 1994, Buckley publicó su disco debut Grace, compuesto por diez canciones. Las ventas progresaban lentamente, pero el álbum enseguida recibió las alabanzas de la crítica y el aprecio de otros músicos Muchos consideran su versión del Halleluyah de Leonard Cohen como la grabación definitiva de dicha canción y probablemente sea la más conocida de Buckley.
El intento de Buckley de preservar su integridad artística y creativa frente a las exigencias intolerables de la industria discográfica le llevó a una situación insoportable. Tras la publicación de su primer y aclamado disco, Buckley pasó más de dos años de gira por todo el mundo. Parecía ser una forma agotadora pero eficaz de mantener la independencia de su compañía discográfica, con la que mantenía una relación bastante tensa. En 1995 Buckley realizó un concierto en el Olympia de París que él consideró el mejor de toda su carrera.
También realizó una gira conocida como "phantom solo tour". La inició en diciembre de 1996 utilizando diversos seudónimos como Father Demo, Topless America, Smackcrobiotic, The Halfspeeds, Crackrobats, y Martha and the Nicotines. Como justificación a tan misteriosa gira, Buckley publicó una nota en internet argumentando que había perdido el anonimato de tocar en pequeños locales y cafés:
Hubo una época en mi vida no hace mucho tiempo en la que podía llegar a un café y simplemente hacer lo que quería, tocar música, aprender tocando, explorar lo que ello significa para mí, esto es, divertirme cuando aburro y/o entretengo a una audiencia que no me conoce o que no sabe a qué me dedico. En esta situación me puedo permitir el precioso e irremplazable lujo de equivocarme, de arriesgarme, de rendirme. He trabajado muy duro para conseguir todo esto, este entorno donde trabajar. Lo amaba y ahora que lo he perdido lo echo de menos. Lo único que estoy haciendo es reclamarlo.
Muerte: Hay muchas teorías sobre la muerte de Jeff Buckley. La historia más aceptada sobre su muerte es la que se muestra en el documental que emitió la BBC hace unos años. Es cierto que se ahogó en el río Wolf, en Memphis (Tennessee) el 29 de mayo de 1997 a la edad de 30 años, la tarde en que su banda había llegado a Memphis para comenzar la grabación de su segundo disco, que iba a llamarse My Sweetheart the Drunk. Aquel día estaba en la orilla del río Wolf con un amigo, escuchando Whole Lotta Love, de Led Zeppelin, cuando de repente, Jeff se levantó y se fue metiendo en el agua totalmente vestido. Mientras Buckley nadaba, su amigo giró para subir el volumen y cuando volvió Jeff había desaparecido. Su cuerpo fue encontrado desnudo cinco días después al final de Beale Street, la legendaria cuna del blues; pudo ser identificado por el característico piercing que llevaba en el ombligo.
También se ha especulado sobre la posibilidad de que Buckley se hubiese suicidado. La biografía escrita sobre él y su padre, Deam Brother, revela que la noche anterior a su muerte Jeff supuestamente había confesado a varios de sus seres queridos que padecía un desorden bipolarr. Hay mucha controversia sobre si su muerte fue o no un accidente.

Sobre el tema:

Hallelujah - "Hallelujah" is a song written by Canadian singer-songwriter Leonard Cohen originally released on his 1984 studio album Various Positions. A significantly changed live recording of the song from 1988 was released on the 1994 album, Cohen Live, but neither version achieved wide success outside of Cohen's fans.
First covered by John Cale in 1991, Hallelujah has since been recorded over 180 times by different artists, been the subject of a BBC radio documentary and been featured in the soundtracks of numerous movies and television shows. In the UK, the two most commercially successful covers have been by Jeff Buckley and Alexandra Burke, whose versions occupied the top two spots of the pop charts in December 2008. The late American singer-songwriter Jeff Buckley, inspired by Cale's earlier cover version, recorded one of the best-known cover versions of "Hallelujah" for his 1994 studio album, Grace. Buckley, not wholly satisfied with any one take, recorded more than twenty takes, three of which producer Andy Wallace took and mixed to create a single track. In 2004, Jeff Buckley's version was ranked #259 on Rolling Stone's "The 500 Greatest Songs of All Time". In September 2007, a poll of fifty songwriters conducted by Q Magazine listed "Hallelujah" among the all-time "Top 10 Greatest Tracks" with John Legend calling Buckley's version "as near perfect as you can get". Buckley's first #1 came posthumously in March 2008 when "Hallelujah" topped Billboard's Hot Digital Songs following a performance of the song by Jason Castro on American Idol.
This Cover Version was part of the Lord of War Soundtrack of the year 2004.
In 2008 Buckley's cover of the song peaked at number 2 in the Christmas edition of the UK Singles Chart, the first time the song had appeared in the UK top 40, following a campaign to raise it higher in the chart than Alexandra Burke's version (also released by Sony).

Y por último, aun sabiendo que hago un flaco favor a uno de mis favoritos, no puedo evitar compartir esto con algunos visitantes que sé que lo agradecerán.

En efecto, hay ocasiones en las que las comparaciones son odiosas.

Y no quiero terminar este post sin agradecer a Leonard Cohen, al que admiro considerablemente , el haber creado este tema que tal vez él no consiguió interpretar al nivel que merecía, pero que sin su talento como compositor jamás hubiera existido.

Post-Oscar 2009

2009-02-23T11:34:00.002+01:00

Pues nada, como viene siendo habitual los últimos años (básicamente desde que empecé a tener una vida ordenada), no me he enterado de los oscarizados hasta consultarlo por internet en la oficina. ¿Dónde quedaron esas noches de soledad en vela, con mis quinielas impresas bolígrafo en mano? Supongo que en donde deben estar, bien guardaditas en el recuerdo junto con otras muchas cosas absurdas del pasado.

En fin, que tal vez debería haberme animado a entrar en alguna porra de las de pasta, porque cuando he empezado a ver la lista de premiados la cosa pintaba bien. Película: correcto; director; correcto; actor: correcto; actriz: correcto; actor de reparto: correcto; actriz de reparto: correcto; guión: cagada (¿ro yo no sabía de esto?; guión adaptado: cagada (va a ser que al ser menos mediáticos son menos previsibles); película de animación: correcto; película en lengua extranjera: cagada (va a ser por la mala fama que ha cogido Israel últimamente).

En resumen, tampoco ha sido brillante, pero una vez más se demuestra que no haber visto una sola de las películas premiadas y, todo hay que decirlo, prácticamente ninguna de las nominadas, no es óbice para obtener un digno rendimiento como pitoniso. Es lo que tiene el pervertido engranaje de Hollywood.

A todo esto, no quiero despedirme hoy sin compartir un fragmento del libro que estos últimos días me está acompañando en el metro:

"Las buenas acciones siempre me producen un raro bienestar. Por eso hago pocas: porque el bienestar es raro y me quita de escribir. Cuando soy feliz, odio escribir, que es lo que más me gusta. Se ve que no es posible ser feliz y hacer lo que a uno le gusta al mismo tiempo. Ésta es una contradicción que la filosofía no ha estudiado suficientemente. No sé quién decía que la gente suele triunfar en lo segundo para lo que está más capacitada porque para triunfar en lo primero hay que alcanzar niveles de desgracia verdaderamente insuperables."

(Juan José Millás, Los objetos nos llaman)

Oscar 2009

2009-02-20T15:38:00.001+01:00

De forma sorprendente, al ser la tercera ocasión en un solo día, vuelvo a entrar en el blog para compartir algo con quien pueda pasar por aquí. Esta vez, como no podía ser de otra manera, se trata de los Oscar. Dado mi egocentrismo me veo en la necesidad de compartir mi pronóstico personal para los Oscar, algo que viene de lejos, desde las porras que organizaba en la universidad. Así que nada, ahí va la lista de candidatos (meramente informativa y de probable interés para el visitante de este blog) acompañada de mis apuestas destacadas en negrita (meramente narcisista y de escaso interés para el visitante de este blog). Obviamente dejo de lado las categorías consideradas “menores” o “técnicas” y, por supuesto, animo a cualquiera a contradecirme y lanzar sus propias apuestas en los comentarios. Vamos, animaos, es gratis y casi nadie va a leer lo que digáis, así que el riesgo es mínimo.

MEJOR PELÍCULA:
Frost/Nixon
Mi nombre es Harvey Milk
Slumdog Millionaire
El curioso caso de Benjamin Button
El lector

MEJOR ACTOR:
Richard Jenkins por The Visitor
Frank Langella por Frost/Nixon
Sean Penn por Mi nombre es Harvey Milk
Brad Pitt por El curioso caso de Benjamin Button
Mickey Rourke por The Wrestler

MEJOR ACTRIZ:
Anne Hathaway por La boda de Rachel
Angelina Jolie por El intercambio
Melissa Leo por Frozen River
Meryl Streep por La duda
Kate Winslet por El lector

MEJOR DIRECTOR:
David Fincher por El curioso caso de Benjamin Button
Ron Howard por Frost/Nixon
Gus Van Sant por Mi nombre es Harvey Milk
Stephen Daldry por El lector
Danny Boyle por Slumdog Millionaire

MEJOR ACTOR DE REPARTO:
Josh Brolin por Mi nombre es Harvey Milk
Robert Downey Jr. por Tropic Thunder
Philip Seymour Hoffman por La duda
Heath Ledger por El caballero oscuro
Michael Shannon por Revolutionary Road

MEJOR ACTRIZ DE REPARTO:
Amy Adams por La duda
Penelope Cruz por Vicky Cristina Barcelona
Viola Davis por La duda
Taraji P. Henson por El curioso caso de Benjamin Button
Marisa Tomei por The Wrestler

MEJOR PELÍCULA DE ANIMACIÓN:
Bolt
Kung Fu Panda
Wall-E

MEJOR PELÍCULA EN IDIOMA EXTRANJERO:
Baader Meinhof Complex de Alemania
The Class de Francia
Departures de Japon
Revanche de Austria
Waltz with Bashir de Israel

MEJOR GUIÓN ADAPTADO:
El curioso caso de Benjamin Button
La duda
Frost/Nixon
El lector
Slumdog Millionaire

MEJOR GUIÓN ORIGINAL:
Frozen River
Happy-Go-Lucky
In Bruges
Mi nombre es Harvey Milk
Wall-E

Primer aniversario

2009-02-20T12:56:00.003+01:00

Una nota para mencionar que ayer, día 19 de febrero, este blog cumplió su primer año de vida. En 12 meses esta web ha recibido 4.491 visitas, y si todo transcurre según lo habitual, hoy llegará a las 4.500, que no es una cifra nada desdeñable.

En aquél primer post comenté que tenía muchas cosas de las que hablar/escribir (Cine, literatura, música, internet, fotos, amigos) y si no me equivoco lo he hecho ya de todas. Eso sí, de unas más que de otras. Según el curioso servicio de etiquetado de temas que ofrece este blog, he publicado 20 posts sobre cine y TV, 11 sobre música y 10 sobre turismo así como para relatos propios, por poner algunos ejemplos. Y sí, es vergonzoso que de los 86 posts publicados durante un año, tan solo 10 sean obras relativamente literarias. Especialmente si comparamos esa cifra con los 32 dedicados a tonterías varias.

En fin, aquél 19 de febrero incluí también una foto de Michael Jackson saludando con un símbolo de victoria. 12 meses después está recibiendo tratamiento clínico extremo para combatir a una bacteria carnívora que se está comiendo su cara. Tal vez no elegí bien el icono para arrancar este proyecto...

Finalmente no quiero terminar estas líneas sin agradecer sinceramente el interés demostrado por los visitantes habituales de este blog. Diana, Inma, Alberto, Escritor de mierda y alguno más que no suele dejar comentarios o lo hace como Anónimo. Sé que de esas 4.491 visitas la mitad deben de ser vuestras (la otra mitad seguro que son mías y de gente que ha entrado por accidente buscando cosas sobre Wishmaster), así que muchas gracias. En aquél primer post también escribí "Todavía nadie sabe que este blog existe, de modo que aún gozo de la libertad del que escribe para nadie." Obviamente ya no es el caso, pero ahora gozo de la libertad del que escribe para gente que le aprecia.

Oh, melancolía

2009-02-20T12:08:00.002+01:00

Hoy viene a mi la damisela soledad
con pamela, impertinentes y botón
de amapola en el oleaje de sus vuelos.
Hoy la voluble señorita es amistad
y acaricia finalmente el corazón
con su más delgado pétalo de hielo.

Por eso hoy
gentilmente te convido a pasear
por el patio, hasta el florido pabellón
de aquel árbol que plantaron los abuelos.
Hoy el ensueño es como el musgo en el brocal
dibujando los abismos de un amor
melancólico, sutil, pálido cielo.

Viene a mí, avanza,
viene tan despacio,
viene en una danza
leve en el espacio.

Cedo, me hago lacio
y ya vuelo, ave.
Se mece la nave,
lenta como el tul,
en la brisa suave
niña del azul.

Oh melancolía, novia silenciosa,
íntima pareja del ayer.
Oh melancolía, amante dichosa,
siempre me arrebata tu placer.
Oh melancolía, señora del tiempo,
beso que retorna como el mar.

Y que conste en acta que estoy de buen humor. Es sólo que hoy me he lavantado con cuerpo de homenajear a ese gran engrasante de la creatividad que es la melancolía y que, de vez en cuando, no puedo evitar echar de menos forzando su visita.

Qué grande es el cine

2009-01-23T12:47:00.002+01:00

Worst Movie Scenes Ever!

Banksy

2009-01-19T17:23:00.002+01:00

Citas memorables VII

2009-01-15T11:58:00.004+01:00

Hace mucho que no tiro de diálogos cinematográficos para rellenar el blog, así que he decidido que hoy es un buen día para retomar esa perezosa costumbre. Eso sí, antes quiero compartir los curiosos resultados de una encuesta que he leído esta mañana.

En España el 75% de los trabajadores afirma llevarse bien con su jefe. Por su parte, tan solo un 35% de los jefes consideran tener una buena relación con sus empleados. Es decir, un gigantesco número de personas creen ser prácticamente amigos de sus jefes mientras que éstos probablemente los ven como una panda de despreciables subordinados. Eso le hace reflexionar a quien tiene gente a su cargo. ¿Y la conclusión de esa reflexión?: Pringados.

Y después de granjearme el desprecio generalizado ahí va la cita.

Periodista:
-¿Si se tratara de una especie en peligro de extinción, cuál sería el propósito científico de matarlo?

Steve Zissou:
- La venganza.

(The Life Aquatic, 2004)

He oído un ruido

2009-01-08T03:44:00.003+01:00

-Pues yo no he oído nada.

- Ya, bueno. Pero es que tú eres imbécil.

-Coño, y eso qué tendrá que ver. Y no me llames imbécil. Coño.

- Muy bien. Mira a ver si diciendo coño más veces me convences.

...

- ¿Pero vas a ir a mirar qué pasa?

- No.

-¿Cómo que no?

-Pues eso. Que no.

-No, si al final me tendré que levantar yo.

-Pues vale.

-Y una mierda. ¿Para qué leches sirve estar en la cama con un hombre si cuando se oye un ruido durante la noche no va él a mirar si pasa algo?

-Hombre, a mí se me ocurren un par de razones más lógicas. Así a botepronto.

-Hala... ya tenías que sacar lo del sexo. De verdad eh. ¿Es que ni en un momento así puedes pensa en otra cosa?

-Bueno. La una de la mañana. En la cama. A oscuras. A punto de quedarme dormido. Me pones la mano en el hombro y susurras mi nombre. A mí me parece un momento perfecto para pensar en eso.

-A tí lo que te pasa es que has visto mucho porno. Imbécil.

- Que no me llames imbécil, coño.

-Que no digas coño, imbécil.

...

-Eh, otra vez. ¿Lo has oído?

-Qué va.

-Que sí. Que he oído un ruido en la cocina.

-Será el perro.

-Qué perro, imbécil. Si no tenemos.

-Ya lo sé, era una broma.

-Pues tienes la gracia en el culo.

-Anda la otra. Da gusto acostarse contigo.

-¿Qué quieres decir?

-Pues eso. Que para una cosa que hacemos en la cama, que es hablar, por lo menos podías ser un poquito menos borde.

-De verdad eh, es que no se puede ser más tonto. A ti lo que te pasa es que se te acumula toda la sangre en el mismo sitio y no te llega al cerebro. Un día de estos te cambio por el primero que vea.

-Pues nada oye. A lo mejor tienes suerte con el de la cocina. ¡Ay! No me pegues.

-Y tú no hagas bromas con eso. Que me asustas. Y no grites, que te van a oír.

-¿Qué me va a oír quién?

-El de la cocina.

-Pero que coño dices. Si en la cocina no hay nadie.

-Porque tú lo digas.

-Por eso y por la cerradura de seguridad de la puerta.

-Sí ya. Eso los profesionales lo abren como un sobre.

-Oye, tú ves mucha tele ¿no?

- Calla imbécil. Y levanta el culo y vete a mirar. Que no sé en qué día se me ocurrió dirigirte la palabra. ...

-Hay que joderse. Con lo frío que está el parquet...

...

-¿Ya está?

-Sí.

-¿Y no había nadie?

-Sí. Pero le he pedido que deje de hacer ruido y le he dado las buenas noches. Es que tienes unas preguntas...

-No seas imbécil. Sólo era una pregunta.

-Y dale con lo de imbécil.

-Bueno cari. Déjalo. Ahora a dormir.

-Ya... claro.

...

-Oye.

-Qué pasa...

-¿Qué otra razón estabas pensando además del sexo?

-¿Qué?

-Pues eso. Que una de las razones era el sexo, ¿pero la otra?

-¿De qué coño estas hablando?

-Joe. Si es que pareces tonto. Antes me has dicho no sé qué de que se te ocurrían dos razones más lógicas para que me metiera en la cama contigo. ¿Cuál es la otra?

-Y yo qué sé. Era un decir.

-Mentira. Seguro que estabas pensando en algo.

-Que no mujer. Que lo he dicho por decir.

-No, en serio. ¿Qué era lo otro?

-Dios. Yo qué sé. Pues dormir, por ejemplo.

-Ah. Pues qué tontería.

-Vale. Lo que tú digas. Soy un imbécil que dice tonterías y no tiene ni puta gracia. Qué, ¿ahora me vas a dejar dormir?

-Joe hijo, cómo te pones. Es que no se te puede decir nada.

-Anda vete a la mierda. Que tengo sueño.

...

-Pues qué pena. Porque yo con tanto hablar me había desvelado y estaba pensando que podíamos hacer algo.

...

-¿Oye?

...

-No. Si cuando digo yo que es imbécil...

Inaugurando el 2009

2009-01-04T22:59:00.004+01:00

A falta de que la señora inspiración me visite una noche de estas no tengo mucho que poner por aquí. Como dijo Tontxu, que en sus principios a veces escribía cosas decentes, "Esa dama a la que llaman musa tiene el mismo horario que las putas...". Y yo mira que me estoy esforzando estos días acostándome lo más tarde posible, pero no puedo continuar la frase como lo hizo él: "...menos mal que cuando se presenta me permite que le bese la boca".

Pero bueno, como me parece feo no inaugurar el blog estos primeros días del año, aquí dejo un temazo que un anuncio de Massimo Dutti me ha grabado a fuego en la cabeza durante estas Navidades. Y que luego digan que la publicidad es un rollo...

A todo esto, si alguien se lo está preguntando se trata de Antony and the Johnsons y la canción es Hope there's someone.

Por cierto, he oído a unas cuantas mujeres mencionar lo atractivo que resulta Thom Yorke (aka - el cantante de Radiohead) y lo decepcionante que resulta verle en persona. Pues anda que aquí el amigo Antony no tiene desperdicio...

Saludos y buenos desdeos para el nuevo año a quienquiera que todavía siga entrando por aquí.

FELICES FIESTAS

2008-12-23T23:51:00.003+01:00

Volveré

2008-12-08T16:46:00.003+01:00

El orgullo del tercer mundo

2008-10-27T12:31:00.003+01:00

Así se llamaba el programa que estos máximos representantes del humor absurdo en nuestro país tuvieron fugazmente en TVE.

Ayer estuve pasando el día en Segovía y, mientras atravesaba uno de los arcos de su acueducto, no pude evitar recordar este sketch.

Y me pregunto yo ¿esto no lo habrán sacado en DVD? Tendré que comprobarlo.

“Que va, que va, que va… yo leo a Kierkegaard”

Soderbergh

2008-10-24T13:47:00.004+02:00

Sigo atascado y sin capacidad creativa, pero eso no quita para que entre aquí y comparta con mis visitantes una de esas noticias que uno espera encontrarse en la prensa el día 28 de diciembre para poder decir "Eh!, he encontrado la noticia broma del día".

El artículo que he leido hoy en el país se resume básicamente en: el director de cine Steven Soderbergh prepara una versión musical rock en 3D sobre Cleopatra con Catherine Zeta-Jones como protagonista y Hugh Jackman como Marco Antonio.

¿Pero cómo va a ser esto serio? El director de Traffic diciéndole a un Lobezno en túnica que mueva sus caderas un poco más para que los espectadores puedan ver cómo se salen de la pantalla.

Definitivamente en Hollywood están perdiendo el Norte (y la dignidad), si es que lo han tenido alguna vez más allá de los años 60.

Amigo Soderbergh, quién te ha visto y quién te ve (y que conste que todavía no puedo pronunciarme sobre "Che").

Toqueteando por aquí

2008-10-16T16:31:00.003+02:00

En vista de que mi tostado cerebro se ha declarado en huelga absoluta de creatividad hasta que me lo lleve de vacaciones, este blog (al igual que uno de los que más me gusta y con más frecuencia visito) está abocado a la falta absoluta de nuevos contenidos.

Para intentar paliar un poco la falta de entradas me he dedicado recientemente (como los visitantes más avispados habrán notado ya) a añadir ciertos contenidos extra al margen de los posts.

Básicamente se ha tratado de:

-Añadir etiquetas temáticas a todos mis posts, de manera que el visitante menos habitual pueda dirigirse directamente a las dedicadas a música, a relatos o a cualquier otra cosa.

-Hacer públicas cuatro listas que vienen a mostrar las películas y libros que he visto y leído últimamente así como los que tengo en cola. Hay varios motivos que me han impulsado a hacer esto. El primero es de lo más absurdo: por hacer algo con el blog. A partir de ahí se puede distinguir una motivación personal y otra "pública" para estas listas. Personal porque a mí me interesa realizar este inventario e ir engrosándolo a partir de ahora, de forma que dentro de digamos un año, por ejemplo, pueda entrar aquí y comprobar fácil y rápidamente cuántos y cuáles productos literario-cinematográficos he devorado. Así mismo, llevaba tiempo queriendo hacerme la lista de lo que tenía pendiente por ver-leer ya que, especialmente en este segundo caso, cuando paseo la mirada por las estanterías de mi casa ya no sé qué me queda pendiente y qué no, o qué es lo que más me puede apetecer en ese momento. Y, al final, siempre acabo cogiendo lo primero que veo. En cuanto a la utilidad "pública" de estas listas. Bueno, digamos simplemente que si algún visitante está interesado en mi opinión sobre cualquier elemento de las listas de "ya consumidos" o tiene algo que comentarme sobre los elementos que tengo pendientes (o por supuesto recomendarme elementos a añadir) estaré más que encantado de recibir propuestas y preguntas en los comentarios de los posts.

Y sin más que decir, me retiro, que para no estar contando nada al final esto se me está yendo de las manos. Como siempre.

A seguir bien...

Y 6 anos después…

2008-09-30T13:03:00.003+02:00

…están de vuelta. Por fin he podido darme el gustazo de escuchar “La ley innata”, lo nuevo de Extremoduro. Sinceramente no me parece un buen disco ni siquiera para los seguidores del grupo. Tampoco es que sea malo, pero después de tanto tiempo la verdad es que podían habérselo currado un poco más.

Aquí tenéis Dulce introducción al caos, el single y primer corte de este CD además de ser el difícilmente discutible mejor tema del album. Y para quien quiera algo más que leer durante los siete minutazos que dura (y no es la más larga), más abajo sigo divagando.

Eso sí, lo irregular del disco no ha evitado que escucharlo haya sido sumamente satisfactorio, ya que ha sido como reencontrarse con el pasado, con todos aquellos momentos de la adolescencia (y postadolescencia) con la voz rota del Robe y el guitarreo de Uoho como banda sonora. Y os aseguro que son muchos.

Me ha venido a la memoria cómo Iñaky me prestó el Iros todos a tomar por culo allá por el 97 y les presté auténtica atención por primera vez.

Recuerdo darme cuenta, escuchando Decidí andando bajo la lluvia, que no eran solo una panda de macarras que hacían ruido.

No he podido evitas sonreír pensando en las horas nocturnas pasadas en el Alfil con toda la gente de Laredo (o con los que preferían entrar ahí en lugar de ir a los otros 20 bares con música “bailable”) antes de que el local se incendiara y esos veranos desaparecieran de mi vida.

Sé que la mayoría de los CDs los compré en Long Play con Iñaki aprovechando una oferta de packs de tres discos.

Tampoco puedo ignorar que no sólo en Bilbao me acompañaron estos impresentables dándome grandes momentos. Y sino que se lo pregunten a Manolo en las fiestas de Chami o a Rodrigo en los bajos de Argüelles. Bueno, o Miguel Ángel, que al final tuvo que admitir que no había que quedarse en su sonido sino ir más allá y darse cuenta de lo que valían

Y todavía disfruto recordando dos de sus conciertos a los que tuve la suerte de acudir…

Por esto y por muchas otras sensaciones y recuerdos que no voy a perder el tiempo en mencionar, voy a pasarme días y días escuchando este CD en el metro hasta que se me grabe en el cerebro, como todos los anteriores. Y, quién sabe, tal vez el 15 de Noviembre me anime y me plante en el Palacio de los Deportes de Madrid para volver a sentirme como cuando tenía 15, 17 o 20 años y todo parecía mucho más complicado que ahora pero todo tenía solución.

Para todos aquellos que estén pensando que todo esto es nostalgia adolescente, pues sí, tiene gran parte de eso. Pero ello no quita para que siga respetando a Extremoduro y, sobre todo, al Robe (ojo, como creador, no como persona que ahí no me meto). Así que no puedo evitar compartir algunas de esas frases que han salido de esa mente maltratada por las drogas para después ser malcantadas con su voz terrible (sé que nada de eso suena bien, pero como si fuera el único en dar el perfil: Calamaro, Sabina…).

- "Si en el infierno me esperas, quiero fundirme en tu fuego como si fuese de cera, siempre en estado de espera."

- "¿Cuánto más necesito para ser yo?"

- "Decidí aprender a hacerme yo la maleta para poder vivir, hoy lloré, se me habrá metido un poco de arena, eso no es para mí."

- "Desde que tu no me quieres yo quiero a los animales y el animal que mas quiero es el buitre carroñero."

- "¿Dónde está la salvación que, mortal, buscas? ¿De qué pediré perdón? No me importa, si en mi vida ni hay remedio ni entra Dios, me importa ser siempre yo."

- "Ella era la reina de las aves y yo le puse cara de ratón."

- "Hoy os voy a hablar con la sabiduría que me da el fracaso."

- "Me estoy reformando. Te miro, me hincho, me tiro a los cactus desnudo, pero no me pincho."

- "Me levanté hasta los huevos de vivir, te vi pasar y ahora ya vuelvo a sonreír."

- "Mi corazón es como una lata de cerveza, te la bebes y al final le das patadas sin pensar que me desquicias la cabeza."

- "No consigo recordar cómo pude llegar de la orilla hasta mar adentro... ¡Ah, sí, ya lo recuerdo! He muerto en el naufragio de tu barco de guerra traicionero."

- "Quiero comer donde me entre hambre, quiero dormir donde me entre sueño, huyes de mi como de un enjambre y harto que estoy de follarte en sueños."

- "¡Sol, déjame en paz! La luna me ilumina en esta ruina entra la claridad"

- "Tiré toda mi vida a la basura y ni las ratas se la comieron."

- "Voy a empaparme en gasolina una vez más, voy a rasparme a ver si prendo, y recorrer de puta a puta la ciudad, quemando todos tus recuerdos."

- "Antes de hacer la maleta y pasar la vida entre andenes, deja entrar a los ratones para tener quien le espere."

- "Me inventé mil maneras de perder la cabeza, es más sencillo así. Comprendí y ahora vivo en un castillo de arena, mi reino es para tí."

Y entre tantos pedazos de canciones, una cita que saco de una entrevista reciente y que hace que me corroa la envidia.

¿Escribe por las noches?

Sí. Empiezo después de cenar y estoy hasta las cuatro de la madrugada. Me siento mejor, más despierto, no hay teléfonos ni cosas que te molesten, no va nadie a verte. Me suelo levantar sobre la una. Cada uno tiene su propio reloj y éste es el mío...

Qué buen rollo...

2008-09-29T00:33:00.002+02:00

...que me han dado siempre.
Ya os dije el sábado que lo iba a poner.

Ricardo H. Añil (II)

2008-09-20T05:17:00.002+02:00

3 de la mañana. La hora de las musas. ¿O era la hora de las brujas? Qué más da. La misma mierda inexistente más allá de como mero apelativo que asignar a la misma mujer dependiendo de la altura de una relación. En cualquier caso un buen momento para que las ideas bullan en mi cabeza recién llegado a casa después de otra estúpida cena con Soler y su séquito de lamesuelas. Veinte horas despierto y más copas de vino de las que un exhabitante de la frontera del alcoholismo debería tomar me dan esa sensación de irrealidad que cualquier escritor desea encontrar a diario. Mucho rollo con eso de que la inspiración no se encuentra, sino que se busca, y que el escritor de verdad tiene que trabajar de forma seria y con un horario estandarizado. Pero si en la farmacia de la esquina vendieran pastillas para provocar esta nebulosa sensación tan cercana a lo febril, todos los que decimos dedicarnos a este oficio tendríamos el armarito del baño lleno de frascos de Desvarium.

Parece que fue ayer cuando me levanté como cada martes para acompañar a Sandra en ese viaje de tres pisos que es como el descenso en tobogán del niño torpe: intenso, emocionante, breve y con batacazo al final. Lástima que de torpe tenga mucho y de niño nada. Y ella de tobogán… no, no voy a decir nada de sus curvas. El insomnio y las copas no son razón para que hable como él.

Y después del mejor momento del día, que al ser tan absurdamente temprano no me deja objetivo alguno para el resto de la jornada, a escribir. El maldito libro. Mi cuarto libro. Su cuarto libro. A veces me pregunto si no sería mejor destruir cada página que escribo en lugar de permitirlo. Bueno, no tantas veces. Sólo en momentos como éste, sobre todo después de pasar un rato con él y sufrir cada minuto de “nuestro” éxito. ¡Dios! Si al menos no fuera tan idiota. ¿Pero eso ya lo sabíamos no, Ricado? Sí, lo sabíamos, porque siempre ha sido así de imbécil. Ni siquiera hablamos de una estupidez subyacente que se destapara con los años. Ya en la universidad su idiotez era más que obvia. Solo que no tenía la misma audiencia. A mayor número de espectadores de la tontería, mayor envergadura cobra la misma. Lástima que sea el único con esta opinión o con la valentía de reconocerlo. ¿La valentía de reconocerlo? ¿Valentía? ¿Reconocerlo? Oh, venga, vamos, se lo estás contando a tu ordenador en la triste soledad de tu salón a las 3.08 de la madrugada y después eliminarás el documento. Tienes tanto de valiente como de seductor, así que no intentes otorgarte méritos injustificados. Al fin y al cabo eres el máximos culpable de toda la situación.

¡A la mierda!

Citas memorables VI

2008-09-15T17:13:00.002+02:00

Aquellos visitantes más observadores se habrán percatado de que gracias a la desinteresada aportación de cierto visitabte habitual , el encabezamiento de este blog ha cambiado.

Gracias por el favor, porque no sé qué opinará el pequeño gran público de este rincón, pero a mi me parece que está bien chulo.

Sigo sin tener tiempo para entretenerme por aquí, pero la ocasión se merecía un post. Así que, sin más que decir por el momento, os dejo con mi cada vez más habitual recurso de las citas cinematográficas.

- "¿Doctor Frankenstein?"
- "Fronkonstein"
- "¿Me toma el pelo?"
- "No, se pronuncia Fronkonstein."
- "¿Dice usted también Frodorick?"
- "No, Frederick"
- "¿Por qué no es Frodorick Fronkonstein?"
- "Porque es Frederick Fronkonstein."
- "Muy bien."
- "Usted debe de ser Igor."
- "No, se pronuncia Aigor."

(El jovencito Franckenstein), 1974

El nuevo Batman

2008-09-10T14:25:00.003+02:00

Hace ya un par de semanas que disfruté de la nueva entrega de Batman "El caballero oscuro". Y si bien últimamente me he propuesto crear polémica y debate en este blog para darle un poco más de vidilla, en esta ocasión no puedo más que rendirme a la evidencia y alinearme con la inmensa mayoría de espectadores que alaban esta película.

Sí, estamos de acuerdo, no es la mejor película de la historia del cine. Pero está muy pero que muy bien desde cualquier punto de vista. Ya la anterior entrega de Christopher Nolan (quién ya había compensado su existencia solo con haber realizado Memento) estuvo muy bien. Pero es que con está ha ido un paso más allá. El desarrollo de personaje de Harvey Dent, el auténtico protagonista de la película, le da mil vueltas al de el 99% de las películas "serias" que se estrenan cada año. Y hay que reconocerlo, el Joker se sale. Aunque me siga pareciendo una estupidez que le vayan a dar un Oscar por haberse muerto. Pero bueno, hay tantas razones estúpidas y no relacionadas con la interpretación en estos premios, que tal vez la muerte sea una relativamente digna.

Y a todo esto, los dos párrafos anteriores no eran más que una introducción para lo que me ha llevado a escribir este post regresando a un blog que últimamente, por incompatibilidad con mi actual horario laboral de 70 horas semanales, tenía bastante abandonado. Resulta que, recientemente, se han publicado las siguientes declaraciones de Michael Cane sobre la que será la tercera entrega de esta nueva saga de Batman:

"Cuando Christopher [Nolan] me dijo que íbamos a hacer The Dark Knight, le pregunté que cual sería el argumento, a lo cual me respondió 'The Joker'. Le dije, 'Oh, ¿Como piensas superar a Jack [Nicholson]? y me respondió, 'Bueno, he contratado a Heath Ledger. Y si alguien puede superarle, ese es él.' Y así lo hizo."

"En otra oportunidad me encontraba con los ejecutivos de la Warner y le pregunté si haríamos una tercera parte y me respondieron que sí. Y luego dije, '¿Cómo rayos vamos a superar a Heath Ledger?' A lo cual me respondieron: 'Ya te cuento como: Johnny Depp como The Riddler y Philip Seymour Hoffman como El Pingüino.' Entonces me dije a mi mismo, Mierda, ¡Lo han hecho de nuevos!"

Ahí queda eso. Toma dos actorzuelos para dar la réplica al sexy-soso Christian Bale. Si Heath Ledger y Aaron Eckhart (con todos los respetos para ambos)han podido dejar a la altura del betún a Jack Nicholson y Tommy Lee Jones, imaginaos lo que Depp y Hoffman pueden hacer con los papeles que en su día interpretaron Jim Carrey (de forma patética) y Danny de Vito (dignamente).

Pues eso, que cuando todavía no me ha dado tiempo a ver "El caballero oscuro" por segunda vez, ya estoy deseando que se estrene la siguiente entrega.

Citas memorables V

2008-08-18T16:14:00.002+02:00

Un poquito de ese apenas conocido actorcillo llamado Al Pacino:

"Voy a hacerle una oferta que no podrá rechazar".

El Padrino (1972)

"Soy Tony Montana, querer joderme a mi, es querer joder al mejor"

Scarface (1983)

"No estás en posición de disentir, niño. Yo tengo en mi mano una .45 cargada, y tú tienes espinillas."

Esencia de mujer (1992)

10 libros que han marcado mi vida

2008-08-13T15:29:00.003+02:00

Continuando con el tema de ayer, ya he confeccionado mi lista. En otro día cualquiera, puede que esta lista cambiara al menos el orden de alguno de sus elementos. No obstante ahora mismo es la que es y si bien doy por hecho que con el paso de los años muchos de los títulos serán sustituidos por nuevos descubrimientos, también estoy seguro de que alguno de ellos permanecerá perennemente.

Y por último, antes de compartir la lista y despertar un poco de polémica (por favor)quiero recordar que el encabezamiento de esta encuesta habla de los libros que han marcado tu vida, no de tus favoritos o de los que consideras los mejores.

1 Mañana en la batalla piensa en mí (Javier Marías)
2 El rayo que no cesa (Miguel Hernández)
3 Los pilares de la tierra (Ken Follet)
4 La Metamorfosis (Emil Kafka)
5 El último templario (Edward Burman)
6 Cuentos a la intemperie (Juan José Millás)
7 Obaba (Bernardo Atxaga)
8 Fuhrer (Allan Prior)
9 Así habló Zaratustra (Friedrich Nietzsche)
10 Las ratas (Miguel Delibes)

¿Alguien interesado en compartir su propia lista?

Libros, libros, libros

2008-08-12T12:47:00.002+02:00

Resulta que este fin de semana en EL País Semanal se ha publicado un artículo con el siguiente contenido:

Los 10 libros que cambiaron la vida de 100 autores españoles.

Básicamente la cosa consiste en que 100 escritores españoles (de los que sinceramente no conozco a más de la cuarta parte) han dado una lista con los 10 libros de la literatura universal que más les han marcado. Después, con la suma de esas listas, se ha creado una especie de clasificación general que debería mostrar algo así como los libros más importantes para la élite literaria nacional.

La verdad es que, como todas las clasificaciones, es sin duda no demasiado fiable. Entre otras cosas porque, siendo en origen de cara al público, ¿qué grado de sinceridad se puede esperar de ella? ¿Cuántos de esos encuestados no habrán sucumbido a la tentación y el miedo de listar tan solo lo que se considera que se debe incluir cuando se les hace una pregunta así? Hay que estar consagrado, o tenerlos muy bien puestos y que por lo tanto la opinión ajena te resulte indiferente, para elegir lo que realmente te dé la gana. Es por ello que, cómo no, el número uno de la suma de todos los votos es El Quijote. ¿Menuda sorpresa, eh? De todas formas la muestra de 100 individuos es lo suficientemente amplia como para otorgarle cierta credibilidad a los resultados.

Este sería el Top ten según los consultados:

1 El Quijote (Cervantes)
2 A la sombra de las muchachas en flor (Proust)
3 La Odisea (Homero)
4 El proceso (Kafka)
5 La metamorfosis (Kafka)
6 Ana Karenina (Tolstoi)
7 Moby Dick (Melville)
8 Cuentos (Chejov)
9 Guerra y paz (Tolstoi)
10 Ficciones (Borges)

Personalmente tengo que decir que esta lista no me representa en absoluto. No digo que me parezca mal, quién soy yo al fin y al cabo para hacerlo. Simplemente resulta que esos libros no solo no han marcado mi vida, sino que muchos de ellos ni siquiera me gustan.

Vayamos por partes. Antes de nada he de admitir que no me he leído los que ocupan el segundo y décimo puesto. Viendo lo visto a lo mejor debería dar una oportunidad a Proust.

Respecto a los otros ocho hay un poco de todo.

Lo siento, pero EL Quijote no me gusta. No me parece gracioso y tampoco una genialidad en cuanto a la forma en que está escrito. No diré que sea malo, ni nada parecido, sino simplemente que me deja muy indiferente. La ventaja de no ser escritor, no ser famoso y saber que no más de media docena de personas van a leer esto es que puedes decir cosas como: No me gusta El Quijote.

Si bien El Quijote ni me va ni me viene, de la Odisea he de decir que me parece insoportable. A lo mejor no soy justo y no la valoro objetivamente, pero es un coñazo.

Mi de debilidad por Kafka es notable, y tal vez La Metamorfosis si fuera capaz de meterse en mi lista. El Proceso va más allá de mi nivel de comprensión y abstracción en cuanto a lo que leer novelas se refiere. No obstante, no seré yo quien me meta con esa obra.

Si bien Tostoi puede no ser tampoco en autor más ameno del mundo, sus novelas me gustan. Guerra y Paz sobre todo. Es cierto que se hace un poco larga (como para no con las páginas que tiene), pero da gusto leerla. Ana Karenina es algo más pesadita, pero la verdad es que el hombre tenía un nivel fuera de toda discusión.

Moby Dick me la leí hace tantos años que me temo que cualquier opinión que pueda dar al respecto no tendría valor alguno. Simplemente comentar que no la recuerdo para mal pero tampoco para bien especialmente.

Los Cuentos de Chejov están bien. También resulta un poco espeso a veces, pero la ventaja de cambiar de trama cada poco tiempo es que no te da tiempo a aburrirte si te encuentras con alguna que no te guste. Sin lugar a dudas se trata de una obra extremadamente recomendable.

Y una vez dicho todo esto lo suyo sería preparar mi lista, ¿no? El problema es que esto no se puede hacer de buenas a primeras. Necesita cierto periodo de reflexión. A ver si mañana o pasado puedo publicarla. Y ojito, que no estamos hablando de la lista de mis 10 libros favoritos, sino de la lista de los 10 libros que han marcado mi vida (hasta ahora, que anda que no me queda por leer).

Una vez que la publique, esperaré con gusto que la despedacéis y critiquéis como he hecho yo con la de El País y sus 100 escritores que, en teoría, tienen más criterio y lecturas a cuestas que yo.

Un día cualquiera

2008-08-05T13:16:00.002+02:00

Llegas a la oficina, en tu noveno día laborable consecutivo, pensando en qué se supone que vas a hacer para intentar salir de Madrid un fin de semana en todo el verano. Porque claro, si un compañero se tiene que ir tú le cubres para hacerle el favor, pero luego intentas irte tú y todo el mundo está demasiado ocupado.

Entras en el edificio y, como dos de cada tres días, uno de los ascensores está estropeado. Por el calor, dicen. No te jode, y tanto que calor. En los descansillos peor ventilados del mundo y con un efecto invernadero que permitiría cultivar parte del Amazonas como decoración, debe de haber unos 30 grados a las 10 de la mañana. Hay unas veinte personas (por así decirlo) a tu alrededor que, por supuesto, no dudan en no mantener un orden y en cambio ponerse lo más cerca posible de una de los dos ascensores que sí funcionan. Uno, que es tonto, piensa que quedándose entre ambas, donde está la estropeada, tendrá más posibilidades de coger el que venga. Error. Mientras las gotas de sudor caen por tu espalda ves como los ascensores (que vienen ya medio llenos del parking) tardan una eternidad pero se llenan en seguida con los indeseables que no dejan de llegar. En definitiva, necesitas casi diez minutos (sin exagerar) para poder meterte en uno y llegar a tu planta.

Al entrar recibes una bofetada de aire glaciar acondicionado que te hace plantearte cuántos microclimas diferentes pueden convivir en un edificio de seis plantas. ¿Quién ganaría una pelea entre el león de la planta baja y el oso polar de la cuarta? Y mientras avanzas hacia tu mesa (dejando a un lado la ruidosa obra que llevan haciendo dos semanas para que las cinco señoritas de Recursos Humanos tengan la sala más grande de la empresa), notas como las gotas de sudor que no han llegado a empapar la goma de tus calzoncillos se convierten en pequeñas estalactitas en tu espalda. Piensas que, probablemente, hayas cogido el resfriado más rápido de la historia. Sí, señores del Guinness, ¿han registrado alguna vez un constipado adquirido en 2,5 segundos?

Bueno, aunque estés congelado por fuera, tu organismo todavía no ha tenido tiempo de asimilar el drástico cambio climático (que si bien genera polémica a nivel planetario, en esta compañía es un hecho irrefutable). Así que estás muerto de sed y te diriges a la máquina de bebidas para comprarte un buen botellín de agua fresquita. ¿Resultado? Fracaso total. El agua está caliente. ¿Por qué? Probablemente tenga que ver con el mail que las señoritas de Recursos Humanos (expatriadas quién sabe donde a la espera de tener su despacho-loft) enviaron hace unos días notificando que se habían detectado cortes de electricidad en determinadas zonas del edificio. ¿Y eso? Pues porque la empresa no tiene contratada suficiente potencia eléctrica para todo el tinglado que tiene montado (que vivan las multinacionales superpoderosas). Y claro, la consecuencia es que por ejemplo (y esto era parte del mail en cuestión) si se conecta algo en el enchufe que hay sobre el fregadero, junto a las máquinas de refrescos y café, esa zona sufre un apagón. Deducción lógica: la mafia italiana que se ha hecho con esa esquina de la planta enchufó ayer por la noche una de las múltiples cafeteras que se traen a la oficina, y las máquinas se apagaron, permaneciendo así toda la noche. Y claro, los primeros incautos que deciden comprarse una bebida a primera hora de la mañana, se la tienen que beber caliente.

Junto a la máquina de los refrescos está la de cafés. ¿Y si te coges un café, un té o, mejor aun, un chocolate para animarte un poco? Va a ser que no. Desde que hace unas semanas un compañero se encontró una uña en un café de esa máquina da cierto reparo arriesgarse.

Y a todo esto, este sería un día cualquiera. Uno de tantos como los hay tres, cuatro o incluso siete a la semana. Pero claro, si mientras ibas en el metro has empezado a leerte "La habitación cerrada" de Paul Auster y en la página 17 te has encontrado con esto:

"Había empezado con grandes esperanzas, pensando que llegaría a ser novelista, pensando que sería capaz de escribir algo que conmoviera a la gente y cambiara en algo sus vidas. Pero pasó el tiempo y poco a poco me di cuenta de que eso no iba a ocurrir. No llevaba dentro de mí ese libro, y en un momento dado me dije que debía renunciar a mis sueños"

,cuesta tomarse las cosas con filosofía.

Magnolia

2008-07-24T16:30:00.003+02:00

El otro día mencioné esta película. La verdad es que hay mucha gente que no la ha visto y, de los que la han visto, yo diría que el 50% no la soporta y el 50% está loco por ella.

Sinceramente me parace que todo el mundo debería probar. Las películas extremas siempre valen la pena. O descubres una joya, o te puedes cagar en el que te la recomendó por su mal gusto.

De todas formas, para ejemplificar la en este caso delgada línea que separa al narcisista-pretencioso-aburrido del genio, comparto con vosotros la secuencia de créditos con la que se abre la película (aunque realmente antes haya una introducción). Estoy seguro de que con esta presentación de personajes en siete minutos podéis haceros a la idea del resto de la película.

Por cierto, antes de que llegue alguna protesta. siento tener que ponerla en inglés pero ya sabéis que el Youtube no da tanto juego en español.

"It's not what you deserve but what you take" (Tom Cruise dixit)

Ricardo H. Añil (2008)

2008-07-23T00:25:00.002+02:00

La rutina no es mala. Me gusta la rutina. La rutina es buena. Lo que pasa es que sufre un flagrante caso de mala prensa. Es una de esas palabras que no contienen una maldad o bondad intrínseca pero, nadie sabe porqué ni por quién, al final todo el mundo la teme o la desprecia.

Yo adoro la rutina. No tanto en lo que a la mía se refiere, sino a la ajena, a la que me tiende en bandeja conocer a los demás sin tener que pedirles permiso. La rutina ajena es una fuente de información y recursos interminable. Le permite a uno formar parte de la vida de un extraño.

Por ejemplo sé que los martes y los jueves me tengo que levantar a las 7:45 para ducharme, tomar un café, vestirme y esperar junto a la puerta a las 8:19. Hoy, por ejemplo. Martes. 8:19.

Así me aseguro escuchar los pasos que sobre mi cabeza recorren un pasillo especular al mío hasta detenerse justo en donde yo estoy. Ahí está. Se abre su puerta. Se cierra su puerta. Llaves. Se abre mi puerta. Se cierra mi puerta. Silbidos que llegan por las escaleras. Llamar el ascensor, siempre después. Marcando los tiempos. El haz de luz que sube frente a mí. Puerta. Aseguro que cada uno de mis pelos ocupa su lugar. Puerta. Haz de luz que baja. Puerta.

- Buenos días.

Sonrisa. Carraspeo.

- Buenos días.

Y durante 12 segundos, tres pisos, 9 metros, compartimos un pequeño espacio y respiramos el mismo aire. El mismo aire sale de uno para entrar en el otro.

Sonríe. Siempre sonríe. ¿ME sonríe?

Parada brusca.

Puerta.

8 pasos hasta la salida. Como siempre hay que conseguir darlos más rápido que ella para poder abrirle la puerta. Pero antes ha habido que sostenerle la otra. Y no se puede correr. Sería ridículo, desesperado. Por suerte tiene las piernas pequeñas. Pero eso es bueno. Es decir, todo en ella es pequeño. Pero proporcionado. Bueno, pequeño… normal. No es una enana. Es pequeña, frágil. Es pequeña. Perfecta. Es...

- Gracias. Que tengas un buen día.

Y ya estoy otra vez en la calle a las 8:22 de la mañana sin nada que hacer y ningún sitio a donde ir.

Puerta.

Ascensor.

Todavía puedo respirarla.

Parada brusca.

Llaves y puerta.

Fuera la chaqueta.

Sofá.

Citas memorables IV

2008-07-21T23:55:00.005+02:00

Si es que no tengo tiempo, no me quedan ganas o cualquier otra excusa que se os ocurra (que no sea "no soy capaz", por favor). No dedico al blog el tiempo que sería necesario para que realmente valiera la pena o, al menos, se acercara a lo que originalmente estaba previsto en la mente de su autor.

En fin, para compensar un poco a los visitantes mientras sigo disimulando y llenando espacio con irrelevancias como otro fragmento memorable de la historia del cine, os remito a un blog altamente recomendable. Desde hoy lo podéis encontrar en primer lugar en la lista de blogs y realmente, si tenéis tiempo, no dudéis en leer todos sus posts. Os aseguro que os vais a enganchar y, si no es así, sentíos culpables porque será demérito vuestro. Por favor una respetuoso enarcamiento (ya sé que esta palabra no existe, gracias) de ceja de bienvenida para el Escritor de mierda. Del que me permitiré adelantar una cita:

"Hay ciertas cosas que nos definen como especie (me refiero a los humanos en general, no sólo a los gallegos)."

Y ahora un par de joyitas de esa obra maestra que para muchos es una oda narcisista, pretenciosa y aburrida mientras que para mí es un torrente de genialidad y maestría que, entre otras cosas, tiene la virtud de demostrar que a Tom Cruise no se le olvidó ser un buen actor a los 3o años, simplemente se volvió idiota y avaricioso.

"Tengo mucho amor que dar, pero no sé dónde colocarlo"
"Puede que hayamos acabado con el pasado, pero él no ha acabado con nosotros"

Magnolia, 1999.

¿Cuánta belleza se necesita para generar belleza?

2008-07-18T16:44:00.004+02:00

Mirad este rostro:

¿Es bonito? Supongo que la respuesta más cabal es "sí, pero tampoco nada del otro mundo". Pues bien, ese rostro pertenece a Pattie Boyd. ¿Y qué tiene esta señorita de particular para merecerse una foto en mi blog? Pues, básicamente, ser la demostración física de que el término musa no es solo una excusa para los bloqueos de los artistas vagos. Ahí donde la veis, esa moza consiguió que en apenas tres años se compusieran pensando en ella "Something" de su por entonces marido George Harrison y "Layla" de Eric Clapton, el tipo por quien le abandonaría.

Y a todo esto quiero aprovechar también este momento para hacer cierta apología del que, desafortunadamente, ha pasado a la historia como el cuarto Beatle. Digamos que esta banda se divide en dos parejas. Por un lado están los chupacámaras John&Paul/Paul&John. Que cada uno elija el orden apropiado. Su hegemonía es difícilmente discutible. Compusieron la mayor parte de las canciones del grupo al igual que fueron las principales voces del mismo. Además su carrera en solitario tras su ruptura también merece mayor atención. Respecto a la pareja de segundones, cada cuál puede tener su opinión. No obstante parece que Ringo, por ser tan feo e histriónico (además de por actuar como cavernícola en una terrible película que desafiaba las leyes de la ciencia haciendo convivir al hombre y a los dinosaurios), se ha acabado ganando el puesto de tercer Beatle. Es por ello que mi venerado George Harrison, el hombre discreto, barbudo y espiritual se quedó a la cola de los demás.

Pues bien, hay una serie de razones por las que yo prefiero mantenerme al margen de ese orden establecido y sentir una especial debilidad por George. Las razones pueden ser varias y, obviamente todas ellas subjetivas y muy discutibles:

- precisamente por la discreción que le caracterizó le da para mí un especial interés. Parece como que no necesitaba destacar sobre sus compañeros. Emanaba seguridad en sí mismo y parecía estar un poco al margen de la locura Beatle. No sé, como si simplemente pasara por allí, consciente de que no era más que una etapa más en su vida.

- por el sorprendente número de ocasiones en las que en mi adolescencia se me comparó físicamente con él en su juventud (bueno sí, podría ser peor, ahí está Ringo).

- porque en general nadie le destaca, y siempre mola alinearse con los débiles e ir a contracorriente.

- porque compuso tres de las que, para mí, estarían sin duda en la lista de mejores canciones de los Beatles: la ya mencionada Something, la buenrollera Here comes the Sun y la que para mí es su obra maestra y no llegó a destacar hasta que el grupo se escindió y la hizo suya, While my guitar gently weeps.

Y como homenaje a George Harrison y a esta, para mí, joya musical, compartiré con vosotros cuatro versiones de la misma a lo largo de los años. Para aquellos (supongo que todos) que no quieran tragarse 4 veces la misma canción, recomiendo ver la tercera opción.

Versión de los Beatles (Muy blandita para mi gusto)

Versión de George Harrison en solitario. Queda claro de quién era y quién sabía cómo hacerla sonar.

Versión de George Harrison, Ringo Starr, Eric Clapton, Phil Collins y Elton John. Ahí queda eso. (Y no es por desmerecer al homenajeado del post, pero anda que no se le ve sufrir tocando el solo con Clapton...)

Versión de Eric Clapton, Paul McCartney y Rigno Starr en el concierto homenaje a George tras su muerte.
(Para quien esté pensando "¿Qué demonios hace ahí atrás George con 20 años tocando la guitarra tras su funeral?" aclarar que ese es su hijo).

Y recuperando las viejas costumbres, buen fin de semana a tod@s.

Comer en Polonia

2008-07-17T15:56:00.006+02:00

Llego por fin al último post sobre mi viaje a Polonia y lo hago con un tema, al menos para mí, de gran importancia: la gastronomía.

Como le comentaba poco antes del viaje a unos amigos yo cimento mis vacaciones/viajes sobre tres pilares fundamentas: la cultura, el relax y la gastronomía. Dependiendo de la duración del viaje y su destino el porcentaje de cada uno de esos elementos puede variar. Por ejemplo, en el típico viaje turístico a una ciudad/país desconocida se podría considerar que la distribución de porcentajes sería algo así como: Cultura 60%, Gastronomía 25%, relax 15%, En cambio si me voy a casa de mis padres el reparto podría cambiar a: Gastronomía 60%, relax 35%, cultura 5%. En resumen, para mí comer bien es fundamental durante mis vacaciones vaya a donde vaya.

Una vez explicado esto, que a nadie le importa, he de reconocer que en Polonia no se come especialmente bien. No obstante, eso no quiere decir que se coma mal sino simplemente diferente y peor de lo que los españoles acostumbramos. O esa es mi opinión. También es cierto que hablo tan solo por la semana que he estado allí y que, cuando juzgas la desconocida comida de un desconocido país, estás en gran parte en manos de la suerte. Todo depende mucho de que tengas fortuna con el restaurante que termines eligiendo y con el extraño plato que acabes solicitando. No obstante, creo que en torno a una docena de platos en otros tantos restaurantes es una muestra objetiva bastante considerable como para emitir un juicio.

He de reconocer también que en mi caso fui con algunas recomendaciones bajo el brazo gracias a una interesante conversación que tuve con un par de compañeros de trabajo polacos antes de salir para allí. Es por ello que llevaba apuntados los platos más típicos del país y sabía, a grandes rasgos, en qué consistían. De igual manera sabía cómo se escribían en polaco, algo muy útil. No obstante, la mayoría de las cartas de la zona turística estaba traducidas al inglés, así que tampoco es el fin del mundo. En algunos locales, incluso, tienen el detalle de tener una carta traducida al español. Eso sí, el estafador que se dedicó a hacer esas traducciones debía de tener de español lo mismo que el reciente campeón de Europa Marcos Senna, porque algunas traducciones como "pecho de pavo" o "Frutas con crema azotada" (por fruit with whiped cream) no tienen desperdicio.

En fin, que volviendo a la comida decir que el plato oficial de Polonia es la sopa. Tienen cientos de sopas diferentes que básicamente se separan en dos grupos, las sopas a secas y las sopas agrias. A mi lo de tomarme una sopa fermentada hecha con nata agria como que no me atraía demasiado, así que me decidí a probar una sopa de champiñones a secas. ¿El resultado? Dejémoslo en que si la normal sabe así, casi mejor nos olvidamos de la agria.

Lo de los alimentos agrios y fermentados está a la orden del día en Polonia. Y la estrella de estos ingredientes es la col fermentada, más conocida como chucrut. Te la encuentras en muchos platos, como guarnición o parte de la elaboración. Entre ellos el "bigos" que es como un megaguiso de carne con verduras y al parecer es el plato típico del país junto con las sopas. Yo, como decía, no soy amigo de los alimentos en mal estado... digo... fermentados. Así que me ahorré probarlo.

Pero vamos a dejar a un lado las experiencias negativas y ser un poco más optimistas.
Otro de los elementos fundamentales de la cocina Polaca son las salchichas. Tienen decenas de salchichas diferentes y las carnicerías tienen las paredes y los mostradores llenas de ellas. Por supuesto eso sí que lo probé, y además recién hechitas a la parrilla. Si os gustan las salchichas del supermercado (ese recurso patético del vago) no os imagináis qué diferencia.

Sí, es cierto. Que las salchichas sean lo más destacable de tu cocina no dice mucho en tu favor. No obstante también tenían otros buenos platos. La carne también es importante en la dieta polaca. Sobre todo tiran de carne de cerdo y, casi siempre, con salsas (setas, pasas, etc.). Uno de los tipos de carne en cuestión es una especie de lomo de cerdo relleno de ciruelas pasas. Yo, personalmente, lo recomiendo. Además, este gusto por la carne con fruta parece ser relativamente común. Lo dice alguien que también se comió una pechuga de pollo con melocotón.

Otro de los platos típicos del país, que se pueden encontrar en casi cualquier restaurante y que te pueden salvar si eres un poco especialito, son los Pierogi. ¿En qué consisten? Son una especie de ravioli gordos con una pasta un poco diferente y rellenos de distintas cosas. Los más comunes: champiñones y chucrut (puag), queso y patata (los favoritos de alguien que yo me sé), carne (me lo pido), fruta con salsa de yogur (pues sí, qué pasa, yo me los pedí y estaban bien buenos).

Si bien todos estos platos son relativamente discutibles, he de reconocer que con los postres a mi me ganaron fácilmente (claro que eso tampoco tiene mucho mérito). A destacar dos postres en especial: la tarta de queso y la tarta de manzana. Ambos de un estilo muy diferente al que estamos acostumbrados en España.

Y puestos a hablar del dulce, también hay que destacar los helados. Por alguna desconocida razón hay una gran tradición de helados en Polonia (como si no pasaran un frío que te cagas la mitad del año). Las calles están plagadas de heladerías, muchas de ellas con cola, que ofrecen a precios muy recomendables unos helados que vale la pena probar. De hecho, los helados industriales lo tienen tan difícil para competir que recurren a publicidades de lo más sutiles.

Dicho todo esto habrá que acompañar toda esa comida con algo de bebida. Y por mucho que el vodka sea la bebida típica del país, todo indica que lo es de nombre pero la cerveza le tiene ganada la partida. Hay un buen número de marcas de cerveza polaca y yo solo tuve oportunidad de probar un par de ellas, pero no estaban nada mal. Allí todo el mundo come y cena con cervezas y, lo mismo que aquí te pides una caña, allí el tamaño más pequeño es el de 300 cl. Por supuesto, cualquier hombre que se precie, no se rebaja a esas mariconadas y pide por lo menos la de medio litro.

Y una vez analizado a grandes rasgos el panorama gastronómico polaco simplemente añadir tres pinceladas más relacionadas con el tema:

- No sé si es solo en las zonas turísticas de Varsovia y Cracovia, pero el 90% de los restaurantes y bares son realmente bonitos. ¿Sabéis el típico bar que ves en Madrid y Bilbao y dices: joe que chulo? Pues allí cualquiera es así.

- El horario de comidas de los restaurantes es realmente sorprendente. Para quien piense que en España tenemos horarios amplios, que los compare con los suyos. Las cocinas abren entre las 10 y las 11 de la mañana y no cierran hasta las 11 de la noche. ¿Consecuencia? Puedes comer o cenar a cualquier hora del día. A ver si todo va a ser un mito y no somos los mejores de Europa en todo...

- Por último, y probablemente de lo más importante, los precios. Así como otras cosas no están tan baratas comparadas con España, lo de la comida es caso aparte. No voy a analizarlo concienciudamente, así que simplemente daré un ejemplo:
Varsovia (en teoría la ciudad más cara del país), un restaurante (recomendado por las guías de viaje) en la zona más turística de la ciudad. Comer en la terraza un entrante para compartir, dos platos principales, dos postres, una coca-cola, botellín de agua y un café = 70 zloty. ¿Y eso cuanto es? Aproximadamente 20€. Ahí queda eso.

Adiós Polonia. Ha sido un placer conocerte.

Cracovia, la niña bonita de Polonia

2008-07-16T16:26:00.002+02:00

Todo el mundo dice (no sé cuántos de ellos con conocimiento de causa y cuántos de oídas) que Cracovia es la ciudad más bonita de Polonia. De hecho, antes de viajar a ese país, llegó incluso a mis oídos que era la única ciudad bonita del país.

Sinceramente, después de haber visitado Varsovia, no estoy de acuerdo con estas afirmaciones. Es cierto que Cracovia puede resultar algo más bonita y es indiscutible que el hecho de que la mayoría de su casco antiguo sea original y no se haya reconstruido a mediados del siglo XX le da mayor valor. No obstante, eso no quita para que Varsovia también tenga sus zonas buenas y, sobre todo, pueda despertar mayor interés en el visitante curioso.

Pero bueno, como ya he dicho, Cracovia tiene un casco antiguo precioso en el que se puede llegar de una punta a la otra en apenas 10 minutos a buen paso. Es una ciudad altamente recomendable y bien preparada para el visitante. Eso sí, sin llegar a ser la típica ciudad turística insoportable.

Como no tengo ni el tiempo ni las ganas (al igual que probablemente los tengas tú, lector) voy a dejar de hablar y simplemente voy a compartir unas fotos. Y para los impacientes decir que este será el penúltimo post sobre ese desconocido país del este y en adelante recuperaré el tono generalmente absurdo del blog.

Polonia, crisol de religiones

2008-07-15T15:17:00.004+02:00

Uno de los múltiples detalles que a un españolito de a pie le puede llamar la atención en Polonia es la amalgama de religiones que convive en sus ciudades.

Polonia es mayoritariamente católica, algo fácilmente detectlable en cuanto al número de iglesias. De hecho es tal su acumulación que en Cracovia, por poner un ejemplo, hay una plaza en la que se pueden encontrar hasta tres, dos de ellas muro con muro y una tercera enfrente. Así mismo la omnipresente figura de Juan Pablo II lo deja bastante claro.

No obstante eso no impide que también haya una importante herencia judía que, desde los años ochenta, se está reactivando a marchas forzadas.

Y por último tampoco hay que olvidar que la Iglesia ortodoxa tiene cierto peso específico en el país.

Es por ello que, mientras se camina por varsovia y Cracovia, se pueden obervar monumentos de cualquiera de las tres religiones conviviendo en armonía. Algo más que meritorio en un país con esta historia.

Auswitch, la vergüenza de la raza humana

2008-07-10T17:09:00.003+02:00

Desde mi punto de vista una visita absolutamente imprescindible. SIn lugar a dudas uno de esos lugares en el mundo que, por únicos, son necesarios.

Puede resultar duro, pero es algo que hay que hacer si se viaja a Polonia. Visitar Auswitch, en la medida de lo posible con un guía autóctono, te hace sentir y entender cosas que hasta ese momento veías solo superficialmente.

Es algo tan impresionante que ni siquiera tiene sentido que intente explicarlo en palabras. Uno lo ha estudiado, ha leído sobre ello y lo ha visto en numerosas películas, pero no es hasta que te encuentras paseando por sus caminos de tierra flanqueados por barracones que te das cuenta de lo que supone.

Simplemente comentaré una de las múltiples anécdotas que a uno le explican allí. Hay pruebas de que los países aliados recibieron en varias ocasiones completos informes de la resistencia existente dentro del campo de concentración. Esos informes dejaban bien claro el número de reclusos de los campos, lo que allí sucedía y los millones de personas que se estaban exterminando. Del mismo modo se les explicaba los cientos de miles de vidas que la destrucción de las cámaras de gas y su consecuente reconstrucción podría suponer. Para ello daban las coordinadas exactas de esas cámaras de gas y suplicaban que fueran bombardeadas. La respuesta de los Gobiernos aliados fue siempre que la mejor forma de ayudar a esa gente era acabar la guerra cuanto antes y que para ello no podían alejar a los bombarderos del frente y mandarlos hasta el centro de Polonia. Al mismo tiempo, durante los años de existencia de Auswitch, la fábrica de armas que se encontraba a tan solo unos kilómetros del campo, fue bombardeada por los aliados en 7 ocasiones.

Valga esto como ejemplo del por qué del título de este post. No fue tan solo la locura de un hombre, la cobardía de sus subordinados o la dudosa ingenuidad de sus compatriotas lo que permitió que esto sucediera. Toda la raza humana debe sentirse responsable y avergonzada por lo que sucedió.

Y ahora, simplemente, compartir algunas de las fotos que sacamos en el campo de concentración. No colgaré las pocas fotos que tenemos del interior de los barracones que funcionaban como museo ya que, además de que en teoría no estaba permitido hacerlas (a decir verdad, tampoco es que dieran muchas ganas) es algo que hay que ver en persona. Cualquier otra cosa no sirve.

Los judíos en Varsovia

2008-07-09T15:18:00.005+02:00

Como ya mencioné ayer el número de judíos polacos exterminados por el nazismo fue brutal. Obviamente, al ser Varsovia la capital del país, acumulaba a un gran número de ellos. Los alemanes, según cifras oficiales, consiguieron acabar aproximadamente con el 90% de los judíos de la ciudad.

Todo el mundo, especialmente después de la obra maestra de Polanski, conoce la historia del gueto de Varsovia. No obstante no puedo evitar dar algunos datos al respecto.

En 1940 nacía oficialmente el gueto de Varsovia con el levantamiento de un muro de ladrillo que cercaba una pequeña zona de la ciudad. Para ser más concretos en cuanto a su tamaño la zona aislada tenía una extensión aproximada del 2,5% del total de la ciudad. En cuanto a la gente confinada allí en un principio se sabe que fueron unos 380.000 judíos de la ciudad. Para hacerse a la idea del hacinamiento correspondiente vale comparar el porcentaje de superficie antes mencionado con este otro: esa gente suponía aproximadamente el 30% de la población de la capital. Sí, eso es, metieron en un 2,5% de Varsovia al 30% de sus habitantes.

No obstante, por si eso no fuera suficiente, en los meses siguientes fueron llegando judíos de todas las pequeñas localidades de los alrededores. ¿El resultado? Pronto se llegaron a superar los 400.000 habitantes en el geto. Tres años después, poco antes de su desmantelamiento, esa cifra había bajado hasta 50.000. La razones son varias, pero todas ellas fáciles de imaginar. El hacinamiento, agravado por la falta de higiene y la malnutrición, convirtió la zona en un foco de enfermedades que se cobraban varias vidas a diario. No obstante los campos de concentración y los fusilamientos masivos acabaron con la mayor parte de su población. Así mismo, no hay que olvidar el famoso levantamiento del gueto de Varsovia, que también supuso la muerte para miles de judíos que, por lo menos, tuvieron la oportunidad de morir luchando.

No tengo intención de dejarme llevar y, como en los últimos días, seguir escribiendo compulsivamente. Así que, quien esté interesado en documentarse más sobre el tema (vale la pena) que consulte alguna de las múltiples páginas web que hablan del tema. Yo, por mi parte, me limitaré a compartir algunas de las fotos que dan fe de todo lo ocurrido en la ciudad con respecto a este tema.

1) Uno de los dos fragmentos que quedan del muro del gueto. En serio, toda una experiencia estar frente a algo así. Lo más increíble, están en el patio interior de un bloque de viviendas del centro. Como si fueran unos muros viejos cualesquiera.

2/3) El gigantesco e inquietante cementerio judío de Varsovia. En la segunda foto se pueden apreciar los disparos sobre las lápidas.

4) Fragmento de un monumento expuesto en el cementerio judío. Sin comentarios.

5) Monumento al Doctor Janusz Korczak. Responsable de un orfanato de la ciudad cuidó de los 200 niños huérfanos hasta que los alemanes se los llevaron. El se negó a abandonarles y acabó siendo asesinado con todos ellos en la cámara de gas del campo de concentración de Treblinka.

6) Monumento a los héroes del levantamiento del gueto de Varsovia. Como anécdota destacar que fue construido en 1944 con un material especial importado de Suecia por los alemanes para construir un monumento como homenaje a la victoria del III Reich. Por suerte llegó lo suficientemente tarde como para tener otro fin.

7) Brazalete que los judíos estaban obligados a utilizar en el gueto (auténtico).

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Varsovia, la resistencia desesperada

2008-07-08T16:27:00.003+02:00

Una vez más tengo que referirme a la II Guerra Mundial para hablar sobre Varsovia. En esta ciudad se organizó el ejército polaco que más oposición presento a las tropas nazis durante su incontenible avance hacia el Este.

Es imposible encontrar una cantidad que se pueda tomar por oficial sobre el número de polacos asesinados por los nazis (tanto durante la conquista del país como durante su ocupación), pero después de consultar las cifras en diferentes fuentes, voy a optar por unos números que están más o menos en la media de lo visto. Espero que ayuden para hacerse a la idea de lo que los alemanes hicieron a Polonia durante esos años, y así entender su valentía, su resistencia, su sufrimiento y lo que el mero hecho de que el país siga existiendo hoy en día.

Primero, las cifras de los ejércitos:

Ejército alemán:
1 millón de soldados
2.600 blindados
2.000 aviones

Ejército Polaco
400.000 soldados
400 blindados
400 aviones

Y ahora las cifras fatales:
En 1939, antes de la invasión alemana, Polonia tenía una población aproximada de 25 millones de habitantes. Entre 1939 y 1945 murió aproximadamente el 21% de la misma. Los porcentajes no son tan claros como las cifras, así que digamos que durante esos seis años el nazismo acabó, de nuevo aproximadamente, con la vida de 5,4 millones de polacos (3 de ellos judíos).

Y una vez dicho todo esto, simplemente decir que la mencionada resistencia polaca aguantó durante apenas dos semanas los envites del ejército alemán. No obstante, considerando lo mencionado más arriba, todos y cada uno de esos días deben considerarse una gesta. Seguramente ni uno solo de los soldados polacos pensaba en la posibilidad de salir victorioso de una batalla abocada al fracaso. Pero no cabe duda de que la elección de morir luchando fue sin duda un acierto teniendo en cuenta lo que vino después.

Como ejemplo de la ciega y tristemente estéril valentía polaca merece mención especial la Brigada Pomorska. En 1939 esta brigada de caballería se enfrentó, sable en mano, a una división de panzers alemanes en su avance hacia Varsovia. El resultado fue el imaginable, los jinetes (y sus monturas) fueron rápida y brutalmente aplastados (en muchos casos literalmente) por los carros blindados.

Dicho esto hay que dejar claro que la resistencia polaca no sólo se defendió de la invasión nazi, sino que durante los años de ocupación se mantuvo viva con dos objetivos primordiales: hacer la vida imposible a los alemanes y mantener viva la identidad polaca. Una cosa estaba clara en la conciencia de todos y cada uno de ellos, Polonia no volvería a ser eliminada del mapa mundial. (Lástima que los "salvadores" soviéticos no compartieran ese punto de vista).

Y volviendo a mi viaje, simplemente decir que, como seguramente se estará adivinando de todos estos posts, la historia es parte fundamental de la visita a este país y especialmente a su capital. Varsovia tiene su grandeza en su historia y es imposible no sumergirse en ella cuando se está allí. Para ello es altamente recomendable, si se tiene el tiempo suficiente, visitar el Muzeum Powstania Waszawskiego (Museo del levantamiento) de Varsovia.

Una vez soltado este rollo aquí dejo unas fotillos de las múltiples referencias a la resistencia polaca que se pueden encontrar en la capital de Polonia.

1) Yo mismo en el mencionado museo observando los restos del Castillo Real de Polonia que allí tienen expuestos (sí, esos escombrillos). Al fondo una lona con una imagen de Varsovia poco antes del comienzo de la invasión.

2) Edificio pre-contienda a duras penas mantenidos en pie. En sus fachadas fotografías de ciudadanos de la época. Aunque parezca increíble hay varios y están en el centro de la ciudad.

3/4) Espectacular monumento homenaje a los caídos durante la batalla en Varsovia. Os lo aseguro, es de los más espectacular de la ciudad aunque no sea más que un conjunto de estatuas. Eso sí, es gigantesco y está dividido en dos bloques del que aquí solo se ve uno. En total sacamos como una docena de fotos ahí, pero espero que con un par de ellas baste para captar su esencia.

5) Una de esas historias que a uno le da un mal rollo... En Varsovia, tanto el ejército alemán durante la conquista como la resistencia durante la ocupación, contaron con la participación activa de los scouts polacos. Sí, tal cual. Cientos de niños y adolescentes de la ciudad participaron como mensajeros o en otras tareas durante la guerra. Y, obviamente, no por ser niños corrieron mejor suerte que sus mayores. En la foto, el monumento que se les dedicó a los mismos junto a la muralla de la ciudad.

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Varsovia, ciudad de contrastes

2008-07-07T17:45:00.003+02:00

Tantas guerras y reconstrucciones han convertido a Varsovia en una ciudad de contrastes. Lo mismo estás atravesando una calle llena de curvilíneos rascacielos de cristal que te das de frente con alguno de los ruinosos edificios que consiguieron mantenerse en pie durante la contienda.

Aquí algunos ejemplos de lo dicho. Desde un mastodóntico rascacielos herencia del dominio comunista hasta un flamante centro comercial del centro de la ciudad, pasando por un cruce de calles cualquiera: A un lado de la calle una moderna galería comercial, frente a ella una de las escasas cosntrucciones prebélicas que se mantienen en pie a duras penas. Eso sí, con habitantes en su interior que observan la calle a través de las vallas metálicas que evitan que los cascotes que se desprenden de las fachadas puedan impactar a los peatones.

Pero puestos a hablar de contrastes, no puedo evitar compartir este par de imágenes.

- En primer plano lápidas del estremecedor cementerio judio de la ciudad (sobre el que hablaré en otro post). Al fondo, un anuncio de McDonalds.

- En primer plano un monumento a una multitudinaria familia asesinada por el nazismo así como a los niños judios exterminados por el Reich. Al fondo, un gigantesco edificio de modernos apartamentos.

Varsovia, una ciudad reconstruida

2008-07-02T15:25:00.003+02:00

Hola,

como ya comenté ayer Polonia ha sufrido a lo largo de los años numerosas guerras que han destruido sus ciudades. El mayor ejemplo de ello es Varsovia. Durante la II Guerra Mundial fue brutalmente arrasada manteniendose en pie tan solo un 10% de su totalidad. Sí, un 90% de la ciudad fue destruido bien durante el enfrentamiento con el ejército nazi, bien una vez ocupado por el mismo.

En 1945, bajo el dominio soviético, comenzó el desafío de volver a levantar toda una ciudad. Desde luego no se trataba de un objetivo sencillo. Pero con la población diezmada, sin apenas dinero, y bajo la férrea supervisión comunista, Varsovia volvió a levantarse piedra a piedra. Lo más espectacular: su casco histórico, en el que se realizó un gigantesco esfuerzo para volver a levantar, piedra a piedra, todos los edificios de la zona (casas, castillos, iglesias...) hasta dejarlo casi tal y como estaba antes de la guerra.

La consecuencia es que, hoy en día, el turista se pasea por esas preciosas calles con la sensación de encontrarse en cualquier otra ciudad antigua, cuando en realidad la mayor parte de los edificios que le rodean no tienen más de cincuenta años.

En fin, no quiero enrollarme tanto como ayer, así que simplemente compartiré un par de fotos del casco histórico de esta ciudad. Y una cosa, por mucho que cierta gente diga que Cracovia es la ciudad realmente bonita de Polonia y que Varsovia no merece mucho la pena, personalmente no estoy en absoluto de acuerdo. ¿Qué casi todo está reconstruido? Bueno, sinceramente no sé hasta qué punto eso es algo negativo o un valor añadido. Es increíble la cantidad de monumentos sobre los que, leyendo la guía de viaje, uno se da cuenta de que han sido contruidos tres veces al ser reducidos a sus cimientos durante dos guerras (Suecia y Alemania).

Polonia, 300 años de destrucción

2008-07-01T12:08:00.004+02:00

Hoy por fin tengo un momento para empezar con los sucesivos posts que tengo intención de compartir sobre mi viaje a Polonia. En teoría deberían ser nueve. Ya veremos si consigo hacerlos todos o incluso si no se me va de las manos y al final son más.

Antes de nada quiero volver a decir lo satisfactorio que ha resultado este viaje. Tal vez Polonia no sea comparable en cuanto a belleza o majestuosidad con otras ciudades del centro y el este de Europa (Praga, Viena, Budapest...) pero tiene un valor añadido, su historia. La catastrófica historia de Polonia, que en realidad cualquiera conoce a grandes rasgos pero a la que nadie presta especial interés, se le mete a uno dentro de la piel mientras se encuentra en sus ciudades. Recorrer sus calles, visitar sus monumentos e informarse en sus museos permite darse cuenta de lo que ese país y sus habitantes han vivido a lo largo de los siglos y como, a pesar de ello, han conseguido salir adelante una y otra vez hasta conseguir estar alcanzando en este momento a países consolidados de Europa como la misma España.

Por si alguien no tiene claro a qué me refiero cuando hablo de la turbulenta historia de Polonia aquí comento algunos detalles de sus últimos siglos.

- 1654. La próspera Polonia se haya entre los emergentes ejércitos sueco, ruso y turco. Suecia conquista gran parte de Polonia y décadas de guerra entre las tres potencias y la resistencia local destruyen el país y diezman a su población.

- 1772. Rusia, Prusia y Austria se reparten el maltrecho país tras la retirada de los suecos.

- 1793-94. Rusia aplasta el levantamiento popular por la independencia. El reparto anterior se reafirma y se endurece. Polonia desaparece de los mapas.

-1919-20. La resistencia polaca no solo combate contra los rusos. En estos dos años tiene tiempo también para sostener dos guerras contra las fronterizas Checoslovaquia y Lituania.

- 1921. La Paz de Riga otorga la independencia de Rusia a los estados bálticos. Más de un siglo después Polonia existe de nuevo.

- 1939. 18 años es lo que dura la independencia del país. El 1 de septiembre la Alemania nazi traspasa las fronteras y comienza su implacable avance. Una vez más el país es brutalmente destruido y su población arrasada. Al mismo tiempo, con la escusa de liberar a la población de la opresión nazi, la unión soviética traspasa su frontera con Polonia entrando en el país como un elefante en una cacharrería.

- 1945. Tras la guerra nace la República Popular de Polonia. Un bonito nombre para un ficticio país que en realidad no es más que una provincia más de la mastodóntica URSS.

-1991. Tras la caída del muro de Berlín y el resquebrajamiento del pacto de Varsovia y la Unión Soviética, Polonia celebra sus primeras elecciones libres desde antes de la II Guerra Mundial.

En efecto. Polonia ha tenido la desgracia de encontrarse siempre en el medio y ser territorio de batalla de las diferentes potencias militares europeas. Ahora, tras algo más de quince años de independencia, siguen reconstruyendo el país a ritmos forzados e intentan recuperar el tiempo perdido. Desde el humilde punto de vista de un turista pasajero, creo que no les queda mucho para conseguirlo. Sinceramente, deberían ser un pueblo orgulloso de sí mismo.

Y una vez terminada esta soporífera introducción, a partir de mañana (si Dios quiere y el trabajo me lo permite) empezarán los posts con fotitos.

Por aquí ando

2008-06-27T15:08:00.003+02:00

Ante las continuas solicitudes por parte de los habituales de este blog me veo en la obligación de dejar un comentario aunque no tenga tiempo ni material interesante que compartir.

Como muchos ya sabéis el pasado día 15 me fui de viaje a Polonia, regresando a Madrid el domingo pasado a tiempo para disfrutar del acontecimiento histórico que la selección nos está ofreciendo estos días.

Mi plan es compartir aquí mis impresiones sobre ese desconocido (para casi todos) país y comentar lo satisfecho que he vuelto de dicho viaje. No obstante esta semana he estado bastante ajetreado poiniéndome al día con la rutina. Es por ello que hasta la semana que viene no espero tener tiempo de empezar con una colección de posts sobre Varsovia y Cracovia que espero no espanten a mis visitantes. Intentaré ser breve y no abusar de las fotos.

Mientras tanto, como he dicho antes, tampoco es que hoy me sobre el tiempo para contar mucho aquí, así que simplemente aprovecharé para comentar que el otro día me pasaron la lista de conciertos para fiestas de Bilbao. Hay bastante cosa conocida de nivel medio, si bien es cierto que poco de ello me interesa. No obstante, como es casi imposible que pueda pasarme por ahí en esas fechas, tampoco me preocupa demasiado.

Entre esos para mí poco atractivos pero conocidos grupos actuarán:

El Barrio (qué asco, será para los gitanos de Bilbao)
Amparanoia (qué cansinos estos alternativillos-fusión)
Hombres G (como coña podría tener su gracia ir un rato)
Amaral (lo admito, es manía personal)
Melocos (pufff)
Rosario (¿pero de verdad hay tanto gitano en Bilbao?)
Carlos Baute (va a ser que no)
El Consorcio (para nuestros padres)

Luego están los que si despiertan mi interés:

Barricada (no me imporaría volver a verles)
Siniestro Total (a estos ni siquiera les he visto nunca en directo)
Oskorri (la calidad siempre es bienvenida)

Y por encima de todos, tengo que reconocer que sí me da rabia no poder aprovechar la oportunidad de ir gratis a un concierto de la que es probablmente mi tercera banda favorita del "Brit Pop" después de Oasis y Coldplay (a lo mejor me paso, pero es que The Verve y Blur siempre me parecieron demasiado irregulares).

El sábado 23 de agosto los afortunados residented de la villa podrán disfrutar de la actuación de Travis.

Buen fin de semana a todos.

Allá voy

2008-06-13T15:09:00.005+02:00

Lo siento, pero no esperéis ningún post nuevo en la próxima semana y media. Toca retiro absoluto antes del infierno total.

Y a la vuelta, ya comentaré qué tal la experiencia.

Entre tanto aquí dejo otra de las novedades musicales que se han ganado mi favor en el último año. Y no sólo porque Tim Burton dirigiera su videoclip. Sam's Town es un discazo de principio a fin. A mi modesto parecer, claro.

Y para demostrar que no es todo videoclip, una muestra en "directo" de otro tema que, de hecho, a mi me gusta más.

Hala, portaos bien en mi ausencia.

Uy, que bien, otro viernes.

2008-06-06T12:29:00.004+02:00

Buenas,

aquí lo que podría ser perfectamente un ejemplo del trabajo de un Project Manager.
(Sí, la última viñeta está partida. Para ver la tira entera vale con clickear en ella).

Sí, tratar con tontos. Como muy bien le comentaba hoy a alguien: básicamante hay que intentar salvar el culo mientras las cagadas de los incompetentes que tienes por encima, por debajo y alrededor te hacen el día a día imposible.

Y para quien tenga ganas de un poco de buen rollo, qué mejor que algo de humor inglés.

Y planes para un viernes madrileño?

-Exposición fotográfica en la galería de MA.

- Concierto the Niño Malalengua en el local Tempo.

O cualquier otra cosa no necesariamente relacionada con miembros de la lista de links de este blog.

Hala, hasta más ver/leer.

Citas memorables III

2008-06-04T13:08:00.002+02:00

"Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida… ¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?"

Trainspotting, 1993

Miedo

2008-06-03T21:12:00.002+02:00

el miedo es una raya que separa el mundo

el miedo es como un lazo que se aprieta en nudo

el miedo es una fuerza que me impide andar

¿Para quién estoy viviendo?

2008-06-02T16:20:00.001+02:00

Porque está claro que para mí no. Y ni siquiera sé porqué.

...

2008-05-30T18:06:00.002+02:00

¿Alguna vez habéis tenido la sensación de que el tren de vuestra vida ha pasado por delante de vuestras narices y no habéis podido pillarlo? Y no digo un tren, digo EL tren. Sí, ya sé que es pronto para pensar así, pero tengo grandes sospechas de que no es solo una sensación, sino una realidad. Ya se verá y, mientras tanto, uno tiene que quedarse a perpetuidad en la estación en la que estaba esperando. ¿Os imaginais? Ese es el principal problema. No es que ese tren pase y no puedas ir a donde quieres, sino que te quedas en el andén, en una especie de perpétua espera. En fin, menos mal que en este caso el andén no está vacío, y con la ayuda de la compañía se puede hacer todo lo posible por intentar convertirlo en una imitación de hogar en vez de en un lugar de paso que, al fin y al cabo, es lo que es y será siempre.

Gracias compañía, y ten paciencia.

Y aunque hoy debería poner la típica tontería de los viernes, qué queréis que os diga... no estamos de humor.

Buen fin de semana lluvioso a todo el mundo.

Citas memorables II

2008-05-29T18:14:00.002+02:00

Homenaje a la que para mí es, probablemente, la mejor comedia del absurdo jamás rodada en la historia del cine tras La vida de Brian.

- Supongo que me respetarás ¿Eh Teodoro?
- ¿Qué guarradas está usted pensando padre?
- ¡Déjate, déjate! que un hombre en la cama siempre es un hombre en la cama.
(Amanece que no es poco, 1989)

Ya está aqui

2008-05-28T14:40:00.004+02:00

Sí, el famoso pico de trabajo de Electronic Arts ha surgido de la nada y está ante mí algo más de un mes antes de lo previsto. Aunque tal vez sea más correcto decir alrededor de mí, más que ante mí, ya que hace ya unos días que llegó para quedarse. En fin, que lo que tendría que haber sido un terrible verano de trabajo de julio a octubre se ha adelantado a mayo, lo que en absoluto quiere decir que vaya a terminar antes.

¿Y por qué este lloriqueo? Básicamente para justificar mi escasa aportación a este blog durante los últimos días y, muy probablmente, también durante los próximos meses. Siento decepcionar a los cientos de personas que visitan esta página a diario, pero la vida es así. :)

Así que dada mi más que probable ausencia intermitente, dejaré protegiendo mi blog a un par de mascotas asesinas que sin duda disuadirán a cualquiera de intentar nada raro.

PSYCHOCAT

FLUFFY

Hasta pronto...

Deprisa y corriendo

2008-05-23T18:03:00.002+02:00

Vaya semanita. No he tenido tiempo ni para poner tonterías por aquí.

En fin, aquí queda esto.

Gracias por el descubrimiento, MA.

Verdades universales

2008-05-21T17:56:00.002+02:00

He aquí una interesante traducción que he encontrado en internet. Puede que esté un poco exagerada, pero a mi me parece bastante acertada. Lectoras, no os ofendáis, estoy bastante seguro de que con algunos matices, es también aplicable en el otro sentido.

You're a great guy, but I don't like you in that way.

*translation*

You're a great guy, and you have all the qualities in a guy I'm looking for, but I'm not going to be your girlfriend. I will, however, use you as a basis for comparison for all other guys who hit on me, but I'm going to be with someone who is far less nice, and who is probably an asshole. Then, if he doesn't work out, I'll move on to another guy, but still not you. In fact, I will never be with you, but I will call you from time to time to complain about the guy that I am with.

Por suerte a mi las cosas me han salido bien y no tengo que preocuparme de ese tipo de problemas. Que os corroa la envidia.

P.D.- Cuentacuentos, gran réplica con El sueño eterno. Chandler siempre es una opción segura.

Cómo pasan las semanas

2008-05-16T15:54:00.003+02:00

Venga, a soltarse el pelo, que ya es otra vez fin de semana.

Optimismo febril

2008-05-14T10:34:00.003+02:00

Y desde mi nebulosa realidad acolchada por la fiebre, asentada en los 38º, me hago eco de esta difícilmente realizable pero muy de agradecer letra de Serrat.

Mención aparte merecen un par de frases:

- Si la rutina te aplasta, dile que ya basta de mediocridad.
- Que todo cuanto te rodea lo han puesto para ti.

No me extrañaría que el propio Serrat se encontrara también con unas cuantas décimas cuando le dio por decir esto. Después de todo, no sería el primero en dejar su creatividad en manos de esa fiable compañera:

“Las mejores cosas que he escrito están tocadas por la fiebre, quiero decir que están febriles. Tienen una febrícula” (Juan José Millás)

Pero veamos la letra en cuestión al completo y a ver si con suerte alguien es capaz de dejarse llevar por ella (por la letra, que no por la fiebre).

Hoy puede ser un gran día

Hoy puede ser un gran día.
Plantéatelo así,
aprovecharlo o que pase de largo,
depende en parte de ti.
Dale el día libre a la experiencia
para comenzar,
y recíbelo como si fuera
fiesta de guardar.
No consientas que se esfume,
asómate y consume
la vida a granel.
Hoy puede ser un gran día,
duro con él.
Hoy puede ser un gran día
donde todo está por descubrir,
si lo empleas como el último
que te toca vivir.
Saca de paseo a tus instintos
y ventílalos al sol
y no dosifiques los placeres;
si puedes, derróchalos.
Si la rutina te aplasta,
dile que ya basta
de mediocridad.
Hoy puede ser un gran día
date una oportunidad.
Hoy puede ser un gran día
imposible de recuperar,
un ejemplar único,
no lo dejes escapar.
Que todo cuanto te rodea
lo han puesto para ti.
No lo mires desde la ventana
y siéntate al festín.
Pelea por lo que quieres
y no desesperes
si algo no anda bien.
Hoy puede ser un gran día
y mañana también.

Y para despedirme antes de continuar con un irreal día de oficina previo a pasar en cama el día de San Isidro, aquí dejo la reconfortante versión del tema con la que abría su gira Dos pájaros de un tiro.

Citas Memorables I

2008-05-12T18:19:00.002+02:00

Y con permiso de Juan y su muy entretenido blog, le robo la idea y la pongo en práctica para los días que tenga poco tiempo. Eso sí, intentaré no repetirle ninguna.

- Yvonne: "¿Dónde estuviste anoche?"
- Rick: "¿Anoche? No tengo la menor idea. Hace demasiado tiempo"
- Yvonne: "Y, ¿qué harás esta noche?"
- Rick: "No hago planes con tanta antelación."

Casablanca (1942)

Adiós semana

2008-05-09T12:00:00.004+02:00

Y para despedir la semana un poco de filosofía ¿optimista? de tira cómica a cargo del gran Schulz:

"- ¿Cuál es tu día favorito, Carlitos?"
- Le tengo cariño al mañana. Sea como sea hoy, sigue siendo mañana."

Y una versión musical bastante desconocida pero digna de compartir.

Aquí el original de los Black Eyed Peas:

Y aquí la versión de Alanis Morissette:

El estreno del año

2008-05-08T18:38:00.005+02:00

Con todos vosotros:

ZOMBIE STRIPPERS

Sinopsis:

En un futuro no demasiado lejano, un virus reanimador resultado de un experimento ultrasecreto del gobierno es liberado en un pueblo de Nebraska cerca de un club de striptease. A medida que el virus se expande, convertirá a las bailarinas del club en "Super Zombie Strippers", unas mujeres con un cuerpo de escandalo y un apetito por carne humana insaciable.

Reparto:

Robert Englund & Jenna Jameson

Cartel: